Читаем Избранное. Стихи, песни, поэмы полностью

Избранное. Стихи, песни, поэмы

Московское быстрое времяНельзя удержать тормозам.Москва забывает быстрее,Поскольку не верит слезам,Порою при этом, однако,Не помня и собственных слёз.Так конница рвётся в атаку,Бросая обузой обоз.От силы каких-нибудь минетЛет пять или десять, и вотНет Галича нынче в помине,Высоцкий назавтра уйдёт.Уляжется общее горе,Утихнет людская молва.А в Питере время другоеНеспешно течёт, как Нева.Там в белые ночи без тени,Когда поднимают мосты,О Бродском скучает Литейный,Ахматову помнят «Кресты».И память печальная длится,Как полночь в июне светла.Две разные эти столицы,Как две головы у орла.Один часовой у них пояс,Но разного времени бой.Несущийся бешено поездНе может связать их собой.И мы понимаем внезапно,Что бьются сердца их не в лад, –Москва устремляется в завтра,А Питер всё смотрит назад.

2003

Финикийцы

Финикийцы, пришельцы из моря, –Непоседы, торговцы, пираты,Были, как утверждает историк,Низкорослы, худы, вороваты.Города же, подобные Тиру,Были, если свидетельствам верить,Не дома их, а ориентиры,Опознать помогавшие берег.Оплывая вокруг океаны,Нападая на более слабых,Острова открывали и страны,От потомков не требуя славы.Погибали под чаячьим плачем,От стихии не ждя сантиментов,Но ни счастья они, ни удачи,Не искали внутри континентов.Не пасли они коз, как евреи,И не плавили медь, как шумеры,А стремились уплыть поскорее,Чтобы море под днищем шумело.Всё равно им – Восток или Запад,Всё равно, что упрятано в трюмах,Лишь бы чувствовать йодистый запахЭтих волн, неизменно угрюмых.И не важно название понта, –Лишь бы снасти скрипели негромко,И плыла у краёв горизонтаУзкой суши зелёная кромка.

2003

Поэзия
(песня)

Начинается всё с вакханалий,С буйных оргий сатиров и нимф,Где кифара уместна едва ли,А затем превращается в миф.Начинается с пенья свирели,Что весёлый ведёт хоровод,А кончается всё на дуэли,Где от пули судьба не спасёт.Начинается всё же с верлибра,С голых танцев на тёплых ветрах,Где какую подругу ни выбрал –Всё прекрасно на первых порах.А кончается в русской метели,И пройдя этот горестный путь,Как Волошин в своём Коктебеле,Не сумеешь назад повернуть.Начинается с пьяного пираИ плетенья веночков из лоз,А кончается драмой Шекспира,Где актёр погибает всерьёз.Начинается с пляски по кругу,Возлияний на белой скале,А кончается зимнею вьюгойИ свечой, что горит на столе.

2003