Избранные стихотворения

Обухово

Обухово, на кладбищах твоих
Я буду ждать суда, покоя, мира.

Кресты и звёзды, точно души мёртвых,

Разделены дорожным полотном,
И в небе правит полукровка ворон.
Два гноя в нём текут, он сыт и пьян.
В чужих гробах лежит моя душа,
И сквозь гнилые доски прорастает.
Её глаза – кресты, берёзы, липы,
Простой цветок, и драгоценный мрамор.
Безмолвный или с надписью короткой
На клинописном языке иврит.

Два кладбища лежат в душе моей,

Уже не разделённые дорогой.
И нет уже «направо» и «налево»,
Не существует чисел, направлений,
А только почва… Почва и судьба.

Как просто жить на свете фаталистам,

Как в самом деле просто, Боже мой!
Сойти вот так однажды с электрички,
И, пристально взглянув по сторонам,
Вдруг осознать … легко и беспощадно,
Что ничего другого не осталось,
Как только ждать суда, покоя, мира,
Обухово, на кладбищах твоих.

«Из дома в холодную осень…»

Из дома в холодную осень.
Я вышел в серьезности лет.
С тех пор меня улица носит,
Уронит, поднимет и спросит:
«А где твой, товарищ, билет?»
Насыплет железных конфет.

Холстом, одичавшим без рамки,

Под крышами бродят дома.
И сходят старухи с ума.
И в чреве беременной мамки
Готовится детям сума,
Закат с тополями, тюрьма.

Побед триумфальные арки

На густо настоянной лжи.
Грядущих эпох миражи.
Недавних времён перестарки
Церквей восковые огарки.
Ночных подворотен ножи.

Бежать бы от этих кошмаров,

От сердца, от правой руки…
Ночные бормочут звонки,
О страхах припомнивши старых…
Бессонная одурь бульваров,
Тоска да пивные ларьки.

«Какая, Господи, чума…»

Какая, Господи, чума
Ко мне нагрянула в июле,
Под привкус голода в кастрюле,
Чаи и классиков тома.

Четыре бережных цветка,

Как выцветшие флаги поля,
И в небе памяти – без боли —
Печаль и горечь с молотка.

И, напирая на низы,

Который акт пошлейшей драмы,
Где смуглоты случайной дамы,
Как подновлённые азы.

А наслажденьем для ума

Игривый возглас: «С лёгким паром!»
И время тянется не даром,
Недаром, даром, задарма.

Два стихотворения памяти Мандельштама

Певцам: скворец не по сезону,

Когда сезоном динамит.
Как испокон, как Рим Назону,
Россия мстит… Россия мстит

Певцам: могильными червями,

Зрачком ружейного ствола
В тридцать любом… Другие – сами
Из под замка, из под крыла,

Чтоб отыграть своё на нерве,

Играя на износ с листа,
Где жизнь – всего лишь дробь в резерве,
Да так и в смерти – без креста.

Могила – та же заграница,

Почти Троянская Коза.
И можно
смертью заразиться
Через убитые глаза.