Изгои. Роман о беглых олигархах

Придя в себя, я увидел, что дьявол со своей свитой стоят надо мной и совещаются. Речь у них шла о том, как бы побыстрее от меня избавиться. Высказывались разные прожекты, один другого неприятнее. Но то что всех (кроме, разумеется, меня) устроило, презентовала Вика:

– Давайте выбросим его за борт, и дело с концом, – с гадкой улыбочкой предложила она.

Тотчас один из близнецов (кажется, парень, я отличал их по каблукам – одеты они были совершенно одинаково, только обувь различалась) отправился в кабину к пилотам. Самолет начал снижаться.

– Летуны говорят, что хоть это и смертельный риск для двигателей, но они все же смогут опуститься до трехсот метров, тогда можно будет открыть люк багажного отделения и выбросить это дерьмо за борт.

– Сам ты дерьмо, – прохрипел я, – гомик вонючий. Я тебя дерьмом-то еще накормлю, можешь не сомневаться.

Точно парень, его ноги бьют больнее. Они пинали мою голову, словно футбольный мяч, но Феликс прикрикнул:

– Стоп! Довольно! Я хочу, чтобы он пожил еще немного. Чтобы видел свою смерть.

Он склонился надо мной.

– Я ж не случайно спросил тебя, Паша, любишь ли ты море. Мы сейчас как раз над океаном, вот и наплаваешься скоро. Вдоволь.

Руки мои были связаны за спиной широким скотчем. Ноги забинтованы им же до самых колен. Рот мне залепили тем же скотчем крест-накрест. Упаковали, в общем, подготовили ценную бандероль к отправке. Подняли меня втроем: Вика держала голову. Феликс, расправив плечи, следовал впереди, придерживал двери. Все спустились в багажное отделение, сюда же пришел один из пилотов, долговязый парень в рубашке с золотыми погончиками и с жестким ежиком волос, равнодушно посмотрел на меня. Похоже, его совершенно не волновал обмотанный скотчем человек, которого собирались выбросить из самолета. Пилот хладнокровно распорядился положить меня точно по центру багажного люка:

– Потом всем нужно будет подняться на верхнюю палубу. Как только мы выйдем на глиссаду, я дистанционно открою люк, и он провалится вниз. В этот момент всем лучше сидеть в креслах и пристегнуться. Мы сразу приступим к набору высоты, будет перегрузка. Может подташнивать, – предупредил он моих палачей.

– И что, я не увижу, как это будет?! – Феликс с досадой сплюнул себе под ноги. – Как же так?! Я мечтал об этом столько лет, а теперь вместо этого буду сидеть в кресле?! Что нужно нажать, чтобы открыть люк?

– Вот здесь кнопка, – пилот показал на щиток перед дверью в багажное отделение. – Вы сами хотите? Но это запрещено полетной безопасностью.

– А разрешено полетной безопасностью открывать люк во время полета? – с усмешкой парировал Феликс, и пилот покорно кивнул:

– Как вам будет угодно.

Все вышли из багажного отделения, кроме Вики. Она замешкалась возле меня, и я почувствовал, как она пытается что-то всунуть мне в руку.

– Паша, возьми. Прости меня, я не могла поступить иначе. Храни тебя господь.

Это был нож. Самый обыкновенный, сервировочный. Быть может, она стащила его с кухни. Зачем ей это? Пытается напоследок загладить вину? Успокаивает сама себя? Какая теперь разница… А может, нож – это моя соломинка утопающего? Знак, что не все еще потеряно? Ведь если бы его не было, то можно было бы заставить себя умереть еще в воздухе, просто от разрыва сердца.

Я увидел ее удаляющиеся ноги, и даже не будь рот мой заклеен, я ничего не сказал бы ей напоследок. Не материться же, в самом деле? Более-менее придя в себя, я стал ощущать мышцы своего разбитого тела, а в прямоугольнике окошка, вставленного в шлюзовую дверь багажного отделения, я увидел искаженное злорадством лицо Феликса. В последний миг своего пребывания на борту этого, наверное, последнего в моей жизни самолета я вдруг понял, что в моем заднем кармане все еще лежит тот самый футляр. С него все началось, с ним все и закончится. Я стану грязной полониевой бомбой, затонувшей в океане.

Феликс нажал кнопку.

Я провалился вниз.

Солнце резануло по глазам, я задыхался от потока воздуха, через который несся сейчас с огромной скоростью, вращаясь, будто пущенное из катапульты полено. Внизу, насколько хватало глаз, простирался Индийский океан. Я умер. Прощайте. Мне бесконечно жаль.

* * *

Илья поставил точку, хотел захлопнуть ноутбук, но передумал. Еще раз перечитал последнюю сцену, хотел что-то подправить, но понял, что нет. Слишком устал. Завтра, на свежую голову, он еще раз все самым внимательным образом просмотрит и после вызовет Ванечку. Пусть тот оценит.

Его размышления остановил телефон. Илья снял трубку:

– Алло? Я слушаю. Кто? Ах, это вы… Да-да, я помню, конечно. Да, мы можем встретиться. Можем прямо сейчас. Вы знаете, где я живу? Прекрасно. Тут недалеко есть суши-бар, если вы не против. О’кей. Тогда через десять минут.