Измена мужа. После (СИ)

Курьер приближается и водружает на мой стол цветочную корзину.

— Алина Андреевна, это вам.

— Я не заказывала, — отвечаю я, ловя заинтересованные взгляды коллег.

— Это подарок, — объявляет парень, а затем скрывается в дверях.

Несколько секунд смотрю на гигантский букет крупных алых роз и тяжело вздыхаю. Восторга нет и в помине. Во-первых, я терпеть не могу показные жесты. Во-вторых, равнодушна к розам.

За шестнадцать лет брака Дима так и не запомнил, что мои любимые цветы — гипсофилы.

— Очевидно, вас кто-то очень сильно любит, — хихикает проходящая мимо Ниночка.

Ага, как же. Любит. Это только в мыльных сериалах любовь измеряется цветами, а в реальной жизни все иначе.

Снимаю с красных бутонов открытку и читаю: «Мое сердце принадлежит только тебе. С любовью, Дима».

Хм, забавно, что он написал лишь про сердце. В текущих условиях было бы куда интересней узнать, кому принадлежит его тело. Только мне и Ясмине? Или у него там целая дюжина «хозяек»?

Горько усмехнувшись, стаскиваю корзину на пол и снова принимаюсь за работу. Но мысли, как назло, не слушаются. Мечутся, будто встревоженные птицы. Вертятся вокруг Димы и его поступка.

Вот вроде бы логичное действие, да? Провинился — подари цветы. Многие мужчины так делают. Вот только бесит, что Дима организовал доставку букета именно на работу. Ведь мог же на квартиру к Соне заказать, но нет… Это было бы недостаточно эффектно.

Дима вообще любит пускать пыль в глаза. Умеет производить благоприятное впечатление. По этой причине окружающие его обожают. Я и сама до недавнего времени верила, что муж — едва ли не идеал мужчины. А теперь розовые очки наконец разбились. Сейчас я понимаю, что Дима тот еще позер. Ему нравится создавать красивую упаковку. Даже если внутри не конфетка, а самое настоящее дерьмо.

— Эх, какой романтичный жест, — завистливо вздыхает Вика. — А мне муж сто лет цветов не дарил…

Так и подмывает ответить, что мне мой тоже сто лет не дарил, а потом переспал с другой и сразу подарил, но я, само собой, сдерживаюсь. Ведь обещала же держать хорошую мину при плохой игре.

— Да, и впрямь приятно, — отзываюсь я, натягивая фальшивую улыбку.

— Нет, ну как вам удается спустя столько лет сохранять эту перчинку в отношениях? — не унимается Вика. — Ведь вы же лет пятнадцать женаты, не меньше?

— В апреле семнадцать будет, — отвечаю, стиснув зубы.

— Во-о-от, — она многозначительно поднимает брови. — А мы с Васей всего шесть, и у нас вообще никакой романтики! Ты знаешь, что он мне на прошлую годовщину подарил?

— Что?

— Ничего! Он забыл про наш день! Просто забыл, представляешь?

— Обидно, конечно, но, может, у него была уважительная причина? Может, аврал на работе или что-то такое?

— Ой, да брось, — отмахивается раздраженно. — Твой вон, вообще директор, у него наверняка работы не меньше! И то находит время даже без повода жене цветы подарить! Вот это я понимаю, настоящий любящий мужик! А мой так, жалкое подобие…

— Вик, ты слишком сурова. Дело ведь вовсе не в цветах — дело в отношении. Твой Вася, например, каждый день с работы тебя забирает. И маме твоей с ремонтом помогает. И завтрак тебе по выходным готовит, помнишь, ты рассказывала? Разве это не любовь?

Вика задумывается.

— Ну да, завтраки у Васи и правда объедение. А еще, когда я простужаюсь, он так трогательно за мной ухаживает… Чай с медом и облепихой делает. Такой вкусный.

— Вот видишь, а ты прицепилась к этой годовщине. Надо концентрироваться на хорошем, и жизнь будет ярче.

Приятельница благодарит меня за позитивный настрой, и я улыбаюсь. Хотя у самой на душе кошки скребут. Завидую Вике. Она-то сегодня вернется домой к любимому мужу. Залезет к нему под крылышко и спрячется ото всех невзгод.

У меня тоже раньше так было, а теперь я одна. Любви больше нет. Есть только пафосный букет роз, при виде которого делается лишь больнее.

Глава 17

— Цветы получила? — Дима нагоняет меня в офисном коридоре на первом этаже.

— Да, спасибо. Очень мило с твоей стороны, — отвечаю я, не сбавляя шага.

За окном уже смеркается, и мне надо торопиться, чтобы успеть забрать Маришку с танцев.

— Они тебе понравились? — не унимается муж, следуя за мной по пятам.

Раньше я бы непременно ответила «да». Солгала бы и глазом не моргнула. Ну какая нормальная жена, признается благоверному, что его романтический подвиг не произвел на нее должного впечатления? Но теперь наша с Димой супружеская связь носит исключительно номинальный характер, а значит, я впервые за долгое время могу озвучить то, что думаю на самом деле.

— Если честно, нет, — признаюсь со вздохом. — Я не очень люблю розы. И говорила тебе об этом сотню раз.

— Как это не любишь? — он недоверчиво усмехается. — Все женщины без ума от роз!

Я ничего не отвечаю, продолжая свой путь, а Дима никак не отстает:

— А-а-а… Я, кажется, понял, в чем дело, — цокает языком. — Ты мне мстишь. Говоришь, что тебе не нравятся розы, чтобы меня уколоть, верно?

Господи. Ну какой же он самонадеянный!