Измена. (Не) фригидная жена

Знаю, как мой муж помешан на дипломатичности, как он не любит выставлять скандалы или эмоции напоказ.

Но сейчас мы одни в доме, а он все равно хочет сделать это «красиво».

— Дамир, пожалуйста.

— Ты собираешься это игнорировать? — в его голосе слышится удивление.

Как здорово, что я могу удивлять своего мужа. Хотя бы в мелочах.

Если он просчитывал мою реакцию, то она обманула его ожидания.

«А что нам обсуждать?» — задаюсь я немым вопросом. Он объяснил свои мотивы. Оправдался. Повесил на меня вину. Я больше не желаю слышать, как я разочаровала его. Он тоже разочаровал.

Я с ожесточением начинаю складывать одежду в дорожную сумку, с которой мы с Дамиром ездили в путешествие в Норвегию через три месяца после знакомства. Сказочное было время. Если бы мне тогда кто-то сказал, что я буду бросать в нее вещи, сбегая из дома, я бы покрутила пальцем у виска (те самые жизненные виражи из «нереалистичных» сериалов).

— Я ухожу от тебя, Вит.

Я замираю.

Не хочу, а замираю.

Мне кажется, что Дамир выстрелил в меня из пистолета. Три слова, которые выбивают у меня почву из-под ног. Время замирает. Поверить не могу, что он сказал это вслух. Сказал после измены.

Пусть я пятнадцать минут назад говорила Карине, что «это конец», я даже на десятую долю не осознавала, что мой брак действительно распался. Я злилась, и только. Дамир, ищущий встречи со мной, чтобы уладить вопросы о расторжении брака — это худший ночной кошмар во Вселенной. Я такого совсем не ожидала.

Удар даже болезненнее первого.

— Мы можем сделать это по-хорошему или по-плохому, через адвоката.

Я так и стою с кофточкой в руках, пялюсь в стену. Сердце стучит, как сумасшедшее. Странно, как оно может до сих пор работать, разбитое два раза за последние несколько дней. Я опускаю кофту на кровать и обнимаю себя дрожащими руками.

Дамир вздыхает и собирается спуститься.

Он не любит женские истерики. Собирается переждать бурю внизу.

С ним я приучила себя быть сильной, стойкой, волевой… Не счесть, сколько раз я запиралась в ванной, чтобы поплакать после очередной неудачной попытки забеременеть. Поплакать наедине, хотя могла сделать это в объятиях любимого.

— Не уходи, я должна кое-что тебе сказать… — срывается с языка.

Сказать о беременности?

Промолчать?

Господи, я не знаю, что делать, но не хочу, чтобы он уходил…

Не хочу, чтобы ушел к Марте.

Дамир резко меняется в лице. Его глаза темнеют от раздражения.

— Боже, Виталина, ты серьезно? — он ухмыляется.

Я почти не узнаю мужа. Заботливого, любящего… моего Мужчину.

Он смотрит на меня с пренебрежением.

— Выслушай меня…

— Ты видела ее. Ты знаешь правду, — он кивает своим словам. — Мне надоело прятать ее, Вит, — констатирует Дамир.

Он думает, что я собираюсь убеждать его не разводиться со мной.

— Выслушай меня… — спокойно говорю я, хотя в груди пылает огонь.

Я бы могла крикнуть ему в лицо, что беременна.

Могла бы, но что-то во мне до сих пор противится идеи раскрыться. Во мне бурлят мысли. Страшные мысли. Хочу ли, чтобы моего малыша растил такой человек? Хочу ли я ему такого отца? Время идет, а я не в состоянии принять решение. Признаюсь и обратной дороги не будет.

— И что ты скажешь? — я вздрагиваю от его голоса. — Что любишь меня? Я знаю. Скажешь, что родишь мне ребенка? Да ладно, Виталина, сколько денег мы на это потратили? Толку нет. Что мы имеем в итоге? Ребенка ты мне родить не можешь, ласки от тебя не дождешься…

— Дамир…

— Мне не нужна фригидная бесплодная жена. Даже такая красивая, как ты, — бросает он. — Мне нужен наследник, Вит.

— Так ты обо мне думаешь?

— Короче. Документы на развод подпишешь? — Дамир поднимает руки, вынуждая умолкнуть. Он устал от разговора и…

Мое согласие на развод — это все, что держит Дамира в этой комнате.

* * *

Настолько сильный шок я не испытывала ни разу в жизни.

Из уроков биологии я знаю, что наш организм запрограммирован на две реакции во время стресса или опасной ситуации — «бей или беги». Кажется, они забыли о третьей — когда прирастаешь к полу, замираешь в моменте и теряешь над телом контроль. Слезы начинают градом катиться из глаз, и я ничего не могу с ними поделать. Прокручиваю в голове его слова, внутри все сжимается от обиды.

Два с половиной года я прожила с человеком, который думает обо мне так?

Фригидная. Бесплодная.

Я — это я. Его жена.

И он знает обо мне гораздо больше.

Знает, что я кладу слишком много ложек сахара в утренний кофе, почти всегда сплю на спине, обожаю кислое ягодное мороженое, детективы, а в восемнадцать лет даже пыталась гадать на картах Таро.

Я романтичная идеалистка.

Дамир взял замуж девушку и воспитал волевую женщину.

Я так думала.

Но что-то во мне надломилось, если я так ничтожно плачу перед ним.

— Вита, прекрати, — вздыхает.

Словно ему сейчас сложно, а не мне.

Я ведь до сих пор люблю Дамира, чувства не отключаются по щелчку пальца. Он, должно быть, давно поставил на нас крест, давно разлюбил, спланировал все.

Может, любовницу специально в дом привел, чтобы я увидела?!

— Она… Она беременна? — спрашиваю я, стараясь хотя бы вдохнуть.

Должна быть причина — так меня мучить.