Кабальеро плаща и гитары. Тома 1 и 2

— Знаю. — Кивок. — Гитарист. Певец. Играешь и поёшь. А ещё мудила, из-за которого расстреляли семерых хороших парней.

Что ж, эмоционально. И даже не побоюсь этого слова, правильно. Но ожидаемо.

— Парней, которые устроили в городе беспорядки, от которых погибло много других парней, — парировал я. — И не только парней, а вообще марсиан. Обоих полов и всех возрастов. Ну же, давай, бро, продолжай обвинения, раз начал. Ну?

Тимур аж покраснел от злости и досады, руки его мелко задрожали… Но сдержался. Нечего ему было возразить. Хотя и остался при своём мнении. Я же пока не пытался его переубедить, просто был обязан выбить почву у него из под ног. Для нормализации диалога.

— Суд организовал сеньор Ноговицын, ВАШ президент, — продолжил громить я. — Это ВАМ нужна была их кровь, чтобы заткнуть нациков-реваншистов, выслав назад на Марс самых отмороженных. Это ВЫ судили и расстреляли тех ребят, которые, а вот тут соглашусь, просто попали в ненужное время в ненужное место. Ситуация тогда накалилась так, что в любом месте могло выстрелить. Выстрелило у стадиона, где было много наших фанов, начавших погромы. Я тоже попал в неправильное место, но я вообще в жизни «везунчик», тут скорее нормальный исход вышел.

— Допустим. — Тимур опустил голову, напряжённо размышляя, прокручивая что-то в голове. Нет, он всё ещё был при своём мнении, но парировать ему было нечем, ни один из аргументов. — Допустим, наши. И судили, и расстреляли. Я помню ту весну, тогда многих на Марс вытурили. Не депортировали, а просто вытурили. Наши. Под бездействие вашей полиции. А дальше что? Что ещё скажешь?

Пауза.

— А дальше ничего. Ты всё равно латинский ублюдочный мудак, чуть не прикончивший тех, кто считал тебя своим, другом.

Я задумчиво покачал головой..

— Ты правда дурак, Тимур, или прикидываешься?

Молчание.

— Вы били слабого. Из желания повеселиться. Так же, как до этого в парке били вас. Когда били вас — я встал рядом с вами. Когда начали творить беспредел вы… Скажи спасибо, что не убил, я тогда много чего мог сделать, и не раскаялся бы.

— Допустим, — снова произнёс он свою коронную фразу. И… Тишина.

— Слушай, и хрена ты мне после этого позвонил? — завелся он после паузы. — Хрена чего-то просишь? Если мы такие… Гандоны?

— Люди непостоянны, — философски заметил я. — Они меняются. Каждый миг, каждую минуту, каждый год. Ты из тех, кто при других входных данных не стал бы этого делать, а значит изменишься легко. Я готов простить тебе тот проступок, дав шанс самому осознать неправоту, и работать с тобой дальше. С тобой-адекватом.

— Загнул! — Тимур наигранно усмехнулся. — А если мне не требуется твоё прощение?

— Так я тебя прощаю в своей собственной душе. Мне плевать, как и к чему лично ты относишься, что тебе требуется, а что нет. Я считаю, что ты достоин, чтоб я с тобой работал — значит, я попытаюсь с тобой как минимум наладить рабочие отношения. Как эту ситуацию видишь ты — твои сложности. Ну, давай своё очередное «допустим».

— Допустим, — не разочаровал он. Помолчал. — Ладно, про обиды понял. Я к тебе тоже неровно дышу. В смысле, плевал с марсианского Олимпа на то, что ты обо мне думаешь. Мне просто реально нужны деньги, и я готов работать даже на такого гондона, как ты. А ты, судя по костюму, при деньгах парень.

Да, я был в просто шикарном костюме по сравнению с марсианином. Но учитывая место, где теперь работаю, просто обязан ходить в подобных. Чай, не голытьба с района, а сотрудник особого отдела департамента безопасности, белая кость среди белых костей. В жизни ношу куда проще прикид.

— Деньги тоже значат много, Тимур. Но для меня, как уже сказал, важнее идейная составляющая вопроса. Если ты мои взгляды на жизнь не разделяешь — ничего не получится.

— Ты как бы… — Он постучал костяшками пальцев по лавочке, демонстрируя нетерпение. — Ты как бы… Пока ещё ни словом об этих взглядах. Что от меня требуется и какие критерии.

— Всему своё время.

Я снова взял паузу, обдумывая, как перейти к сути. Марсианин не перебивал. Так мы посидели с минуту, пока я не стал замечать, что мы, наша лавочка, являемся центром внимания… Местных голубей. Приучил сеньор Серхио их к халявному хлебу, инстинкт у пташек сработал.

— Ты знаешь кто я? — повторил я прежний вопрос.

— Если отбросить матерные эпитеты, то в общих чертах — да.

— Не всё знаешь, — покачал я головой. — Я — будущий муж Изабеллы Веласкес. Слышал про такую?

— Которая принцесса?

— Да.

Пауза. Недоверие. Отрицание.

— Очень смешно!

Я снова не пытался убеждать. Лишь сухо констатировал:

— В тот день, когда я отбил вас в парке, я был после своего первого контрольного теста. То бишь после своего первого убийства. Может быть вспомнишь, как меня тогда колбасило?

Тимур нахмурился, напрягая память. Вынужденно кивнул.

— Помню. Так безбашенно на моей памяти ещё никто не дрался. Ты вообще был… Дикий.

— Вот-вот. Отходняк это называется. А проходил я обучение сей науки под надзором некой сеньоры Мишель Тьерри, полковника императорской гвардии и главы корпуса королевских телохранителей. Кстати, прикольная бабёнка. Та ещё стерва, но стерва правильная.

— А…