Кабаре

Фу-у-ух, ладно-ладно. Я не упрекаю. Привыкну, наверное… Но ты не делай так больше без предупреждения. Скажи сначала, мол, собираешься написать, собираешься проявить явные признаки своего существования, потом уж проявляй…

– Ты что, молитву шепчешь? – Свинтус выглядит всерьез озабоченным.

– Какое там, – отмахиваюсь, – Крою его последними ругательствами. Прошу, чтоб не пугал так больше… А ты не злись на него, он хороший. Он же не виноват, что умер. Вот ты, например, если б смог в любой момент появляться, неужто не воспользовался бы? Вот и он так… Да какая разница, где? Вот тут, на бардачке написал…

К машине снова подходит надоедливый ГАИшник.

– Погоди, Марина, – Свинтус почти просит, – Одну секунду посиди… Я сейчас документы заберу…

Да, Димка, можно. Сейчас уже не страшно, сейчас я готова уже. Ну что ты одно и то же заладил: «Разыщи Артура, разыщи Артура…» Это я и так уже поняла, что-нибудь о загробной жизни напиши. Что читаете? С кем общаетесь? Часто ли бога видите, и вживую, или только по телевизору? Ну и вообще, какие у вас там жилищные условия?

Что? Только самое важное пишешь? Вот же ж, кто б мог подумать, что Артур вдруг самым важным в моей жизни и твоей смерти станет. Ладно, ладно, разыщу, не беспокойся…

* * *

Дом, познакомься – Димка. Димка – это дом. Буду рада, если подружитесь. Извините, вчера не представила. Просто сил не было. Помните же, пришла, с соседями по коммуналке своей парой фраз перекинулась и вырубилась…

Кстати, Димка, с соседями что-то не то. Чувствуешь? Слышал, соседка Масковская мне только что сказала горестно «Доброе утро, Мариночка!» А ведь всегда терпеть меня не могла! Изводилась, что держусь королевою, мужчин у себя принимаю, и к телефону иногда в футболке «жопу видно» выскакиваю. Не могу понять, к какому месту ум прикладывать, дабы понять, что тут творится. Напиши мне, Димочка, подскажи, что ведаешь…

– Марина, Марина открой, разговор есть! – в дверь скребется соседка Волкова. Ногтями по деревяшке шерудит, и голосом зов сопровождает. Ну кошка-кошкой, даже смешно.

– Иду!

Спасибо, Димочка, прислал разъяснителей. Если ты всякий раз на мои просьбы так оперативно реагировать будешь, мы с тобой непобедимой командой станем! Знаешь, я очень рада Волковой – и чайник уже закпикел и отщелкнулся, и тортик Киевский на столе изрезанный (попсеем, куда ж без этого). Она – человек прямой. Разъяснит про Масковскую, да и вообще расскажет, что у нас тут творится.

– Слушаю! – улыбаюсь, пригласив к столу.

– Расселяют нас, Маринка. Борются с коммуналками.

– Глобально борются? – не верю своим ушам, – Личное жилье, что ль, каждому?

– Нет, не глобально. В масштабах отдельно взятой квартиры. Видала, первый этаж фирма выкупила? Им вот наша квартира и приглянулась под бухгалтерию. – Волкова торт не ест. Не от диеты – от безработицы. Что-то там с ее работой не заладилось, ошибка какая-то промелькнула, штраф выгорел. Потому последние три месяца – это я от Масковской еще до отъезда в тур узнала – вся зарплата нашей коммунальной главнокомандующей на погашение долга уходит.

– Я, если можно, дочке возьму, – говорит просительно, а потом добавляет, будто я не помню – Стасечке…

Мои заверения в вечной симпатии к девочке-Стасе вместе со мной и тортом быстро перемещаются в комнату Волковой. Здесь всегда было патологически прибрано. Дело не в том, что можно было ходить босиком, и грязная посуда не попадалась на глаза, – на таком у меня и у самой пунктик, дело в наличии у каждой вещи строго отведенного места, в полном отсутствии пыли, в книгах, несмотря на регулярное перелистывание, расставленных упорядоченно…

– Стася! Что же ты? – с дочерью Волкова строга и решительна. – Чьи кубики на полу? Поедание торта откладывается до времен лучшего поведения. Трёхлетняя Стася насуплено вздыхает и принимается расставлять игрушки по местам. Огромные голубые глаза чуть на выкате, поднимаются на меня. Смотрят виновато и задумчиво.

– Не мои, – на вопрос девочка отчего-то отвечает мне, а не задавшей его матери. – Не мои кубики, а другой Стаси, плохой, той, что с каплизами. А я – холошая… – и тут же, вдруг без малейшей паузы: – Мам, а мы в садике лычим… Смотли, я лычу: Р-р-р-р! Р-р-р-р! Не лычала та длугая Стася, с каплизами…

На ум тут же приходит маленькая дочка Цветаевой. Аля Эфрон. Ариадна Сергеевна о раннем детстве вспоминает так заразительно, что долго еще всех вокруг равняешь по ее историям. У трехлетней Али тоже иногда гостил каприз. Приходил внезапно, поселялся где-то за щекой, безобразничал. Сереженька – в раннем детстве Аля называла родителей так, как они сами обращались друг к другу: по именам и ласкательно – подходил тогда к Але, доставал из-за ее щеки каприз – /такой маленький, что его даже не видно/ – выбрасывал его за окошко, и … Аля сразу становилась послушной девочкой.