Кафедра

Я обвожу их взглядом, надеясь, что кто-нибудь вызовется сам сходить в туалет смочить тряпку. Они понимают, что требуется, но помочь мне не хотят.

Проще всего поручить это какой-нибудь девочке, но проблема в том, что поблизости от этой аудитории – только мужской туалет. Женский – в другом крыле здания.

Я вздыхаю и открываю журнал.

– Андреев! – выкрикиваю я первую в списке фамилию.

Из-за последней парты лениво приподнимается высокий, спортивного вида парень.

– Намочите, пожалуйста, тряпку, – вежливо, но твердо говорю я.

– А я – не дежурный, – отзывается он и опускается на место.

Сначала я думаю – он шутит. А сейчас одумается и пойдет выполнять поручение. Но проходит секунда, другая, а он по-прежнему сидит за партой и невозмутимо листает тетрадь.

– Вот и начнете дежурить, – в моем голосе появляются металлические нотки (ну, мне так кажется). – А приедет староста и составит график дежурства.

– Вот пусть сначала составит, а потом мы уже дежурить начнем, – бурчит Андреев.

Остальные хихикают и переглядываются.

Мне отчаянно хочется схватить журнал и убежать на кафедру. Я не знаю, что должен делать хороший педагог в такой ситуации.

Назвать другую фамилию? А если другой студент поведет себя точно так же?

Сказать, что я не буду читать лекцию, пока кто-нибудь не приведет доску в порядок? А если они только порадуются этому и предпочтут до конца занятия побездельничать?

Может быть, вовсе ничего не предпринимать? Схему можно нарисовать и на семинаре. Но если я сейчас промолчу, они поймут, что из меня веревки вить можно.

Нет, я всё-таки поручу кому-нибудь эту тряпку. Какой-нибудь девочке. Девочки более ответственны и менее конфликтны. Конечно, это – тоже отступление, но ничего другого я придумать не могу.

Я хватаюсь за шариковую ручку и склоняюсь над журналом.

– А вы что, двойку мне ставить собрались? – от былой вальяжности Андреева не осталось и следа.

Я реагирую моментально:

– Конечно! А вы как думали?

– Не имеете права! – не очень уверенно заявляет он.

Я пожимаю плечами и ставлю точку напротив его фамилии.

– Да намочу я вам тряпку, – недовольно говорит он и топает к доске.

Ура! Пусть маленькая, но победа. В глазах студентов я вижу нечто, похожее на уважение.

Оставшаяся часть занятия проходит почти спокойно. Правда, тот светловолосый мальчик, который говорил про старосту, слишком много болтает с соседом. Я делаю ему замечание и спрашиваю его фамилию.

– Гуляев! – после секундной паузы отвечает он.

В аудитории повисает странная тишина. «Врёт!» – догадываюсь я. Должно быть, называет фамилию отсутствующего студента. «Ну, ничего, – улыбаюсь я, – наверняка, на следующем занятии появится настоящий Гуляев, вот тогда и разберемся».

***

Настоящий Гуляев на следующей неделе действительно появляется. Их трудно перепутать. Настоящий – рыжий, с веснушками.

И проведя перекличку, я выразительно перевожу взгляд с этого Гуляева на того, липового. Но тот, белобрысый, делает вид, что ничего не понимает.

Можно, конечно, промолчать, но мне совсем не хочется, чтобы они считали меня лохушкой.

– Молодой человек, встаньте, пожалуйста, – требую я. – Да, да, именно вы. Простите, что не называю вас по фамилии, но до сего дня я думала, что вы Гуляев. А теперь выясняется, что это не так.

Настоящий Гуляев захлебывается возмущением, а ненастоящий встает и спокойно говорит:

– Я – Максим Воронцов. Надеюсь, запомните?

Он ничуть не взволнован, он не собирается оправдываться или хотя бы извиниться.

– То есть вы считаете нормальным врать педагогу? – строго спрашиваю я.

Он небрежно отбрасывает длинную челку со лба.

– А вы никогда не врете?

Он буравит меня взглядом пронзительных голубых глаз, а я так растеряна, что даже не знаю, что сказать. Да как у него хватает наглости спрашивать меня об этом?

И что всё-таки я должна ответить? Соврать, что никогда не вру?

Я выбираю нейтральное:

– Я стараюсь не врать.

И, кажется, краснею.

Он снисходительно усмехается:

– Так я тоже стараюсь.

Я благоразумно не продолжаю это разговор, а перехожу к теме занятия. Объясняю материал долго и тщательно. А когда до конца лекции остается минут пять, поднимаю взгляд от своих бумажек и спрашиваю:

– Вам всё понятно?

Я смотрю на скучающие лица студентов и на секунду (всего на секунду!) останавливаюсь на лице Воронцова. Вижу ухмылку на его губах. Кажется, мой взгляд он воспринимает как предложением ответить на заданный вопрос.

И он отвечает:

– Нет, Алиса Афанасьевна, нам совершенно ничего не понятно.

Кто-то из девочек ахает. Аудитория заинтересованно настораживается.

– Вы нам сегодня половину главы налогового кодекса дословно продиктовали – без каких бы то ни было пояснений и комментариев. Вы бы нам сказали заранее – мы бы эту главу распечатали – чтобы не писать. Принтеры давно уже изобрели.

Мне становится жарко. Я закусываю губу, чтобы не расплакаться прямо тут, при них.

Кто-то шикает на Воронцова, и он картинно удивляется:

– А что я такого сказал? Всего лишь правду.