Как Наталья Николаевна съела поэта Пушкина и другие ужасные истории

Проснулась как-то раз Ира утром, глаза открывает, а к ней змея по одеялу подползает. Уже почти что к самому носу подползла. Ира ка-а-ак завизжит да ка-а-ак вскочит с кровати… А потом смотрит, а это никакая не змея, а поясок от халатика. И вовсе даже он не полз, а просто так лежал поверх одеяла.

Не успела Ира как следует успокоиться, как вдруг телевизор включился сам собой. И начал показывать криминальную хронику. А голос в телевизоре говорит: «Сегодня в такой-то квартире обнаружена такая-то мертвая девочка». Смотрит Ира, а это ее квартиру по телевизору показывают, а сама Ира в телевизоре убитая, потому что у нее нож кухонный между лопаток торчит.

«Ой, ма-а-а-мочка», – в страхе шепчет Ира.

А мамочки-то и нет нигде. И папочки тоже, кстати сказать, нет. А лежит на столе записочка. А в записочке сказано:

«Доченька, нас нет и больше никогда не будет. Так что ты не волнуйся. Завтрак в холодильнике».

Пошла Ира на кухню, заглянула в холодильник, а там не только завтрака нет, а еще нет и обеда и ужина. Пусто, как в пустыне… Одна лишь сырая картофелина в углу завалялась. Взяла Ира эту картофелину и начала ее ножом резать, чтобы сварить и съесть.

А картофелина как заверещит нечеловеческим голосом:

– Помоги-и-и-ите!.. Реееееежут!..

Ира от такой неожиданности и картофелину, и нож из рук выронила. Картофелина тут же упала на пол и быстренько укатилась неизвестно куда. А нож не упал, а остался в воздухе висеть. Висит перед Ирой и зловеще лезвием поблескивает. А потом повернулся к Ире своим острием и нацелился прямо в Ирин правый глаз.

Ира, конечно же, ноги в руки и бежать. А нож за ней вдогонку полетел. Вот-вот догонит и воткнется Ире между лопаток, как по телевизору показывали… Но тут, на Иринино счастье, ей по дороге ванная комната попалась. Ира в нее заскочила и дверь за собой на задвижку задвинула. Нож потыкался, потыкался в дверь, но не сумел ее проткнуть. И улетел куда-то.

А Ира решила ванну принять.

Но не успела она залезть в воду, как по воде волны пошли – вначале маленькие, а затем все больше… все больше… Короче говоря, разразилась самая настоящая буря. Волны так бушевали, что аж до самого потолка доставали.

Хорошо еще Ира плавала хорошо. Подплыла она к бортику ванны, выбралась на сушу, вытерлась полотенцем, оделась, обулась… И дверь чуточку приоткрыла, чтобы в щелку посмотреть – не притаился ли с той стороны кухонный нож.

Но ножа было не видать. Потому что уже наступила ночь. Хотя только что было утро. Ну, раз ночь опять настала – значит, опять надо идти спать.

И Ира пошла.

Пришла.

И юркнула под свое пуховое одеяло. Но не успела она под него юркнуть, как пуховое одеяло превратилось в свинцовое. И чуть было Иру своей свинцовой тяжестью не раздавило. Ира едва-едва успела выюркнуть обратно из-под одеяла.

«Нет уж, – думает, – лучше я в креслице посижу».

Села она в кресло. А кресло тотчас же взлетело, как пушинка, а потом, словно танк, протаранило окно, а затем, будто птичка, вылетело на улицу…

И уж куда оно там вместе с Ирой полетело – вверх ли?.. вниз ли?.. вбок ли?.. – это мне, мои маленькие читатели и читательницы, неизвестно. Я ведь здесь только про домашние кошмары рассказываю, а не про уличные. А если вам интересны уличные кошмары – читайте следующую страшилку.

Уличные кошмары

Жил-был мальчик по имени Тимыч. И у него был друг по имени Димыч. Был – потому что его уже больше не было. Он ненароком отравился грибами. И вот едет Тимыч в вагоне метро, погруженный по самую макушку в невеселые размышления о Димыче. О том, что вот был Димыч, а теперь вот нет Димыча.

Мысли текут. Поезд бежит. Тимыч сидит…

Время тоже не стоит на месте – полночь приближается.

И тут вдруг – тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля… мобильник звонит.

– Алло, – говорит Тимыч.

– Привет, Тимыч, – слышится голос Димыча.

Тимыч ушам своим не поверил.

– Это ты, Димыч?! – спрашивает ошарашено и огорошено.

– Да я, я… – отвечает Димыч. – У тебя лопата есть?!

– Какая лопата?

– Любая! – орет Димыч. – Я сейчас на кладбище лежу! Меня надо срочно выкопать!

– Как это – выкопать?

– Да очень просто! Прикинь, Тимыч, родичи не врубились, что я не до смерти грибами отравился, и похоронили меня. Хорошо, что у меня в гробу сотовый оказался. Так что дуй сюда, в темпе! А то я тут задохнусь, на фиг!

В общем, Тимыч перескочил с одной линии метро на другую – и помчался на кладбище, друга выкапывать.

Когда Тимыч примчался на кладбище, уже наступила полночь. В небе болталась луна. А у кладбищенских ворот стоял Димыч.

– Слушай, Димыч, – говорит ему Тимыч, – а почему ты не в могиле лежишь?

– А меня уже выкопали.

– Кто?

– Родичи. Я им звякнул по сотовому, они прикатили, откопали меня и обратно домой укатили.

– А ты чего с ними не поехал?

– Тебя ждал.

– Мог бы по мобилке предупредить, чтоб я сюда зря не тащился.

– На фига?! Классно же ночью на кладбище. Гляди, какая красотища… – и Димыч широким жестом обвел надгробные памятники и кресты. А после предложил: – Хочешь мою могилу посмотреть?

Особого желания смотреть Димычеву могилу у Тимыча не было.

Но Димыч уже тянул друга за руку.