Камчатская рапсодия

– Кого? – оторопев, переспрашивает прапорщик. Он ждал чего угодно, не первый год, как говорится, замужем, ко всему готов, но такого он, конечно же, не ожидал. – Я не поняв… – заикается. – Дириж… В каком смысле, товарищ кап… Я?!

– В прямом, – всерьёз злится капитан, но всё же поясняет. – Махать будешь! – и предупреждая возможные дебаты и препирательства подчинённого, голосом давит. – Так надо! Ну!..

Заходько трясёт головой, не верит своим ушам. Он или в преддверии обморока или почти в астрале… Бормочет…

– Я? Имя? Оркестром, в смысле? Да вы что, товарищ капитан, я же не могу! Я не умею!

Капитан зло рубит рукой.

– Научишься. Бегом, тебе сказали. Меняй дирижёра…

– Понял! – хоть и слышит строгие командирские интонации прапорщик Заходько, но всё ещё мнётся, может команда изменится, в армии такое часто бывает, тянет пока время, ещё чего-то спрашивает… – Извините, а её куда? На кухню?

– На какую кухню, Заходько?! – окончательно выходит из себя капитан, орёт. – Туда же… В оркестр! Пусть ноты свои держит. Или, что она там у вас обычно делает?! Бег-гом, я сказал…

За воротами, на подъезде, предупредительно громко гуднул сигнал командирского уазика.

– Уже едут! – рявкнул начштаба, аж присел для острастки. – Н-ну! – как пинка тем самым прапорщику дал, сообщил ускорение.

– Есть, бегом… – резво стартуя, на бегу мямлит Заходько… – А как…

А что… Я же не знаю…

Капитан, выгибая грудь, кинул вдогонку вновь назначенному дирижёру ехидный, но оптимистический посыл, чтоб, значит, не трусил:

– Чего там знать? Столько время наблюдал… Лауреат липовый! Вот и маши давай… Чего там сложного… Тромбонист, понимаешь, хр…

…Оглядываясь на въезжающий командирский уазик, обрывает себя, всполошено кричит:

– Батальо-о-он, р-ровняйсь, смир-рно! Р-равненеи-е-е… на-а срредину!..

Мнацакан, трубач, маэстро, у него в руках уже не родная сейчас привычная труба, а чужеродный кларнет, он его держит перед собой на отлёте, как обкакавшегося случаем младенца, брезгует похоже. Нервное состояние музыканта – его и всех – сильно усугубил ещё и вновь назначенный «дирижёр», товарищ прапорщик, который встал перед оркестром, по сути прямо перед маэстро, явно не зная, что делать… Идиотизм! Архикошмарная ситуация! Мнацакан, почти в истерике, сердито шипит этому, с позволения сказать, дирижёру:

– Как шагнёт капитан, сразу маши… Как шагнёт… Маши! Не опоздай!

Заходько, бравый всегда прапорщик, сейчас как спущенная автомобильная камера, потный, лицо в красных пятнах, почти не разжимая губ в ответ сипит:

– Кому?

Тут и Пётр Ильич, который тоже уже не тромбонист, а, извините, баритонист, тоже в панике, с другим инструментом в своих руках, не выдерживает, теряя голос ярко артикулирует:

– …Твою мать, армия, бля! Нам, маши… Нам, кому же ещё…

Оркестру.

Заходько белеет.

– Понял…

В это время, лихо вскинув руку к фуражке, капитан чётко разворачивается…

Трубач, который сейчас кларнетист, уже почти свистит, на фальцет голос ушёл…Как электрички при разъездах.

– Маши уже! Маши! Он пошёл… Пошёл!!

Да, капитан шагнул…

Наступив левой ногой на пустоту, офицер ещё раз шагнул ею же, боком, как ворона подпрыгнув, безуспешно ловя ногами сбивчивый ритм вдруг вспыхнувших оркестровых звуков, непонятной – «абстрактной», запредельной пониманию музыки, двинулся на встречу приехавшим.

Заходько, стоя на одеревеневших ногах, конечно же, с запозданием взмахнул руками, словно его ткнули в спину, приблизительно вовремя, но довольно резко, нервно, сказать. Не удержал почему-то равновесия, мешком повалился на музыкантов, на оркестр. Точнее на бывшего трубача.

«Кларнетист» Мнацакан, не стал изображать из себя подпорку, у него, как говорится, другая профессия, не отрываясь от основной работы, он ловко увернулся от прапорщика, как тореадор от быка. Заходько веником «красиво» грохнулся в любезно предоставленное пустое пространство, и лёг там, как некая вилка в тарелке.

Но оркестр взыграл…

На фортэ, чётко бухал барабан… Ещё громче, на два фортэ клацали тарелки… Именно эти два инструмента в оркестре громче всех и доминировали. Как главные, как солирующие. На фоне вялой, непонятной музыкальной каши других инструментов, невразумительно дудевших на мэццо пиано, совсем тихо, значит.

Командующий, высокий пожилой полковник, услыхав этот «встречный» марш, как споткнулся, морщась, хмурясь и ёжась, как от бормашины во рту, путаясь в шаге, топает, вопросительно и сердито ловит бесстрастный взгляд комбата…

– Не понял! Это что за зверь? – ещё на подходе к идущему на встречу строевым шагом начштаба, указывая на оркестр, растерянно кричит майору. – Я не понял… Откуда это? У тебя же нет в штате, не было, по-моему, оркестра… Или… Что это за шарманка? Что за архаровцы? – Морщится полковник, словно дрянь какую проглотил.

Комбат, тоже несколько обескуражен звучащей «музыкой», ещё не понимает, что за белиберда такая сейчас по ушам «вдарила», но, сохраняя лицо, наклонившись к командующему на ухо кричит:

– Так точно, товарищ полковник, в штате нет. Пришлось изыскивать резервы… Но приказ – мы старались! – выполнили.