Каменное перо

– Стало быть, ты не умер?

Шут зашелся визгливым хохотом.

– Я? Не умер? А где же я?

– Я не знаю. Ты… здесь?

– А где это, здесь? – упорствовал шут, расплываясь в улыбке.

– Здесь, это… – Принц задумался. Голова больше почти не болела. Ему сделалось легко. Он осознал, что шут до сих пор не убрал ладони с его висков, но теперь он не давил на них, а лишь деликатно поддерживал его голову, как будто боясь уронить.

Это была минута абсолютной ясности.

– В Саджии, – уверенно сказал Принц. – Мы в Саджии.

Шут захохотал.

– Ты знаешь точно?

Принц засомневался.

– Я помню, как бежал сюда.

Батафи хихикнул.

– Гляди! – торжествующе приказал он, убирая руки от висков Принца.

Все внезапно прояснилось. Точнее, так показалось только на первый взгляд, потому что там, где они находились, вдруг стало молочно-светло. Принц вгляделся и увидел туман.

– Твои глаза! – напомнил Батафи.

– Что с ними?

– Ты закрыл их?

– Точно, – вспомнил Принц. – Открыть?

– Нет, если хочешь досмотреть сон.

– Так это сон, – уразумел Принц.

– И да, и нет. Смотри!

Батафи взмахнул рукой, и туман рассеялся. Они сидели друг на против друга, Батафи был за блестящим дубовым столом, а Принц – в кресле посетителя. Кругом были книги – на полках, в неряшливых стопках, на витиеватых журнальных столиках и даже под стульями.

– Мы в его кабинете? – попробовал угадать Принц.

– Разве похоже? – преувеличенно возмутился Батафи.

– Кругом книги, он такой же тесный, – настоял Принц.

– Но он другой, – подсказал ему шут.

– Другой, – мечтательно согласился Принц. – И еще здесь нет ни одной свечки. Почему тогда здесь так светло?

– Свечи – не лучшее решение для библиотеки.

– Откуда тогда свет?

– Твои глаза закрыты, – напомнил ему шут.

– Верно, – кивнул Принц. – А еще я не здесь. Я в Саджии.

– Ты здесь. Я здесь. Мы оба не здесь, а в Саджии. А еще я лежу под землей у стены твоего замка.

– Ты похоронен, – медленно констатировал Принц.

– Я же умер, забыл?

– Я помню. Ты выбросился из окна. Вслед за пером. После того, как рассказал мне все. Но тогда я не подумал. Я даже не вспоминал о твоих словах до этого самого дня. А ведь ты рассказал мне все и даже больше. Про истории… И про перья. Как же так вышло, что я ничего не запомнил? Ты так неясно тогда выражался.

– Ты убежал. Твоя память осталась дома, – хихикнул Батафи.

– Твоя типичная шутка, – нежно укорил его Принц. – Как же легко шутить над чужим несчастьем. Но ты кругом прав – я отчаянно хотел все забыть, и вот к чему это привело. Но ты мог бы говорить со мной более понятно. Немудрено, что я ничего не заподозрил.

– Я был на краю гибели, помнишь? Я сошел с ума. А еще, я сам не верил.

– Не верил во что?

– В силу историй.

– Ты предыдущий сочинитель, – догадался Принц.

– Я? – Захохотал Батафи. – Я? Ну разве я похож на писателя? Ах, если бы! Но нет! Я пишу дурные истории. В отличие от тебя. Ты пишешь ладно. Мне всегда нравилось.

– Ты читал мои работы?

– О, я многое о тебе знаю, – уклонился Батафи.

– Ты пробирался в мои комнаты? – спросил Принц. Он не чувствовал гнева, лишь холодную отрешенность.

Батафи сделал неопределенный жест и откинулся на спинку стула.

– Я читал твои работы. И стихи. Особенно тебе удаются стихи, Принц.

Принц покачал головой, игнорируя последнее замечание Батафи.

– Что же ты написал про беднягу Доменико?

– То, что произошло. Про туман, заполонивший его душу. И про крысу, которая вырвала ему сердце. Я пишу то, что думаю. Ты пишешь то, что чувствуешь. Твои сказки не так безнадежны.

– Ты из Гильдии? – догадался внезапно Принц. – И это твой кабинет.

– Ах, ну вот они-с и додумались, – всплеснул руками Батафи.

Внезапно все переменилось. Те книжки, что стояли на полках, посыпались вниз и погребли под собою пол. И без того неряшливые стопки из томов распались на неаккуратные горки. Стол в одно мгновение покрылся царапинами и потерял добрую половину своего лака. Цвет пропал из комнаты, и она стала буднично серой, сумеречной. Одеяние Батафи тоже переменилось. Он был облачен в строгий костюм, безупречно белую сорочку, галстук. Его лицо лишь отдаленно напоминало привычную шутовскую гримасу. Принц ни за что ни признал бы его, доведись им нечаянно пересечься на улице. Да и сейчас он сомневался, не подменил ли кто-то его собеседника.

Мужчина напротив развел руки в стороны.

– Это мой кабинет.

– Это все еще ты? – прямо спросил Принц.

– А кто же еще? – ухмыльнулся Батафи.

– Я потерял способность удивляться, – сознался Принц.

– Потому что ты думаешь, что ты во сне, – пояснил Батафи.

Его голос был узнаваем, но из него пропали истеричные шутовские нотки. Теперь он был глубоким, мелодичным, даже немного умиротворяющим.

– А где расположен твой кабинет? – поинтересовался Принц.

– Там же, где и кабинет Сказочника, – с улыбкой ответил Батафи.

– Понятно. То есть я не дождусь ответа? – скривился Принц.

– То есть я уже давно тебе его дал, – продолжал улыбаться Батафи. – Как распорядиться им – твое дело.

– Значит, я снова его упустил, – повесил голову Принц.

Они помолчали.

– Знаешь, что? – задумчиво сказал Батафи.

– Да? – отрешенно отозвался Принц.

– Я все же дам тебе еще один совет.

– Какой же?

– Напиши сказку про меня.