Я иду по земле, растворяясь в лицах,В улыбках, в очах, в голубом апреле.Ах, как радостно пахнет землицаТеплым дымком и прелью,Вся под ветрами, под солнцем вся,Мне, человеку, для мук и счастьяВ каждой крупице своей несяСладкую дрожь зачатья,Вся в ожидании бурных гроз,Щедрых, напойных ливней.Иду по земле в человечий рост,Напористый и счастливый.Иду.В ручищах несу на весуВздутое веком пламя,Как рану несу, как судьбу несуСтрашную ношу — память.Я видел, как жгли на кострах зарю,Прошел через муки в бараках ада,Я именем всех живых говорю:— Нам на земле ничего не надо,Кроме награды по ней ходить,Кроме счастья — ее возделывать,Кроме радости — находить,Перекраивать, переделывать,Жаром пылких сердец темноту крошить,Оставаться всегда человеком,И спешить жить, жить, жить,Успевать за собою и веком.
БАКЕН
Когда отвесным зноем гладитРеки зеркальное трюмо, —Он на глазу у этой гладиТорчит некстати, как бельмо.Когда же стрежень так обманчив,Когда бедой грозит в ночи, —Горят спасением в туманеЕго неяркие лучи.А вы слыхали, как он стонет,Когда волну на грудь берет?..Ведь утонуть он не утонетИ в даль уплыть — не уплывет.Судьбу нелегкую такуюДано не каждому нести,Чтоб по движению тоскуя,Другим указывать пути.
БИОГРАФИЯ
Заполняет парнишка анкету.Ничего в ней геройского нету.Не был пулей фашистскою ранен,Бухенвальдской не пробовал муки.Увеличены, как на экране,На бумаге огромные рукиСо следами царапин и ссадин,Руки, столько создавшие за день.Что ж ты медлишь?Рассказывай, друг,Ведь дела твои вовсе не плохи, —В трудовой угловатости рук —Биография нашей эпохи.
ПОРТРЕТ
Его сухое, строгое лицоКак будто мастер высекал из камня.Шум. Экскаватор, лязгая, в песокВгрызается железными клыками,Буксуют МАЗы, пенится река,Как искра, гаснет голос в этом гаме,И кажется, что спаяна рукаС ковшищем многотонным рычагами.Торчит вихор.В накале карих глазБесята кувыркаются задорно.Такой не любит пустозвонких фраз,Такому в жизни,Как в степи, просторно.В таких, не привлекательных с лица,Без памяти влюбляются девчата…О как во всем похож он на отца,Угасшего от ранВ пятидесятом!
ПРИМЕТА
Ты на то никогда не сетуй,И глаза не туши слезой,Что когда-то, в начале лета,Опалило тебя грозой.Я в народе слыхал приметуИ поверил примете той:Если с грозами было лето —Осень выдастсяЗолотой.