Каждый день наяву и во снеС незажившею этою ранойЯ по-прежнему там, на войне,И иду по траншее песчаной.По ее затененным ходамС прелым запахом снега и глины,Узнаю земляков по следам,Вижу к стенкам припавшие спины.Сквозь едучий махорочный дымЖадно глядя на солнце слепое,Возле ниши с солдатом стоимИ ловлю его слово скупое.Что успею — в блокнот запишу,Но запомнить стараюсь побольше,На озябшие руки дышуИ гляжу на отбитую рощу.Там теперь соловьи по веснеВсе звончее поют, веселее.Сколько лет миновало. А мнеС каждым годом траншея виднее.
У МОГИЛЫ КОМДИВА
Рождается песня о жизни короткой,Та песня ходила в солдатской пилотке,Ее колыхали июльские травы,Она унеслась на волнах Даугавы.Она замолчала на полусловеОт пули, от боли, от хлынувшей крови,Внезапно споткнулась, упала без стона,Она замолчала — склонились знамена.Минута молчанья. Казалось, мы слышалиСлова, на губах у комдива застывшие.