В старом парке дышалось вольно: синело сильно протаявшим льдом озеро, хорошо видимое с дорожек сквозь ветви голых деревьев; открылись ранее покрытые снегом ровные каменные плитки, которыми были вымощены главные аллеи, играло в лужах яркое солнце и отражалось высокое чистое небо, придавая им некую голубизну и прозрачность — пусть обманчивую, но столь желанную после метелей. Солнце и ветер методично делали свое дело, слизывая сугробы, давая доступ живительному теплу к заждавшейся его земле; на припеке уже проклюнулась редкая зелененькая травка и робко вылезли на свет подснежники, подняв хрупкие светлые головки.
Проходя мимо них, Бергер специально замедлил шаг, чтобы полюбоваться этим чудом — когда еще вновь удастся побыть наедине с природой, ощутить пьянящее упоение весны, пробуждения всего живого, почувствовать свежий ток крови в жилах?
Как прекрасны ранние цветы и как они недолговечны — порадуют своей красотой, неброской и от того еще более притягательной, уйдут в небытие, уступая место другим, — ярким, сочным, — но уже не вернется до следующей весны очарование таких дней с первыми цветами, еще не стаявшим до конца ноздреватым снегом, свежим ветром и особенно ласковым после зимы солнцем.
Сорвать цветок, унести его с собой в кабинет старого замка, поставить в маленькую вазочку на столе, чтобы он хоть недолго напоминал об этом дне? Нет, пожалуй, не стоит — подснежник быстро завянет, а здесь, на прогалине, среди темно-зеленых сосен, у подножия их стволов цвета старой меди, цветок просто великолепен, и никакая хрустальная ваза не заменит тихой прелести этого уголка. Пусть лучше остается там, где родился…