Мне двадцать лет.
Я могу добежать отсюда до Горячего Ключа или до Москвы – все равно не понимаю разницы, а это только имена городов, за ними нет ничего, а есть только дыхание, яркое и быстрое.
Загадываю: если побегу прямо сейчас, то отец будет с нами и никогда нас не покинет. А раз загадал, нужно торопиться.
И я проскользнул мимо этих женщин, постаравшись не дотронуться, не встретиться взглядом, как будто одним прикосновением они меня могут заразить своей старостью, своим одиночеством, мороженым этим нелепым, от которого потом целый день неприятный привкус во рту, – и пошел смутной заросшей тропкой на маяк; я успею еще застать отца, непременно успею.
Рекомендуем книги по теме
Александра Шалашова
Рагим Джафаров
Екатерина Манойло
Ислам Ханипаев