Кандагар. Как все начиналось (взгляд лейтенанта)

Где-то на горизонте огненными клиньями безмолвно пролетают стаи пулеметных трасс. Потянулись серые в ночи, невзрачные постройки. Вот и центр. Дорога резко сворачивает влево, постепенно расходясь в разные стороны. Вот те раз! Какую выбрать? Останавливаю колонну. В раздумье прыгаю на бетонку. Под ногами хрустит битое стекло. В прохладном воздухе пряно пахнет хвоей.

Опять поражает непривычная тишина. Город словно вымер. Даже собаки не лают. Только мерно работают двигатели наших боевых машин. Фары равнодушно освещают уходящую в ночную пустоту дорогу, почти черную от следов тысяч прошедших машин. Постой, постой… Так вот же она, родимая! Тогда вперед, по коням! Оказалось, это и была единственная проходящая через всю страну превосходная бетонка, построенная болгарами и частично нашими спецами. Уверенность и лаконизм зампотеха стали понятны. На такой дороге не заблудишься!

Встает еще одна машина. Мне что, «объедки» достались? На чем свет матерю кушкинских «умельцев». Что делать, если сдохнет и третья машина, не хочу и думать. Это ж надо, еще и повоевать не пришлось, а уже две машины в хлам! На душе горький осадок от чьего-то предательства.

Цепляем на трос и плетемся уже двумя сцепками. Водители и я вымотаны до предела. Ночь тяжелейшего марша без еды и сна. Надо делать привал. Светает. Останавливаемся у стоящих на обочине каких-то наших машин. С души отлегло. Все гуртом безопаснее! Незнакомый офицер угощает меня целой буханкой белого хлеба. Поделив, жадно съедаем до крошки. Тут только я вспоминаю про свой чемодан с остатками продуктового набора, в спешке погруженный на другую машину. Но мне не до чемодана. Выставив охрану из проспавших всю дорогу жирными сурками бойцов десанта, валюсь спать.

Позднее, на месте, открыв чемодан, я к своему огорчению не обнаружил ни вожделенной палки копченой колбасы, ни бутылки водки! Наверное, те бойцы и сейчас с ностальгией вспоминают, как они шикарно входили в Афган с водочкой и колбаской на закусь.

Чуток покемарив, трогаемся вновь, с острым любопытством вглядываясь в окружающую нас заграницу. Рассвело. Солнышко ощутимо, по-весеннему пригревает, и искать полк становится веселей. Дорога пустынна, по сторонам тянется каменистая равнина с чахлой растительностью и редкими сопками.

Местного населения не видно, лишь изредка попадаются понуро бредущие стада овец, охраняемые здоровенными псами. Те какое-то время яростно бегут за нашей колонной, норовя укусить за шину. Но служба есть служба, и они нехотя, с досадой возвращаются к своим баранам. Пару раз нас обгоняют облезлые, диковинного вида автобусы, под завязку набитые людьми. Народ сидит и на крыше, специально огражденной для этого невысокими поручнями. Там гнездятся человек десять бородатых мужиков в охапку с какими-то серыми тюками. «Тюки» жалобно блеют. Да… От такого вида наших гаишников давно бы «кондратий» хватил!

Едем уже долго. Вернее – плетемся. Медленная скорость бесит. Ну и где этот мифический Адраскан с речкой и полком? Указатели все на арабском! Поди разбери, что там на них накручено да наверчено! Вот опять какая-то речка, мост… А слева маячит что-то родное: палатки, машины… Полк? Он, родимый! Летим туда! Сильно сказано для плетущихся на сцепках машин. Но мы – летим! Передаю машины офицерам батальона, нахожу свою роту, из последних сил залезаю в спальник. Где-то недалеко, колыбельной, звучит длинная пулеметная очередь. Но я ее уже не слышу, сплю.

Глава 5 Кандагар

Сплю до обеда. Встаю с чугунной головой и бреду умываться на речку, благо журчит в десяти шагах по камешкам. Ледяная вода бодрит, и я, продравши глаза, осматриваюсь: куда попал?

Полк, теперь мой полк стоит на берегу мелкой пересохшей речушки в бестолковом, на первый взгляд, нагромождении машин и палаток. Идет обычная лагерная жизнь. Дымятся кухни, какие-то бойцы чумазыми муравьями копошатся в машинах, кто-то на речке стирает свои пожитки, а командиры, матерясь, кого-то строят. У машин радостно встречаю единственную знакомую мне душу – Толика, который вводит меня в курс дела. Рота готовит технику к маршу, через несколько дней двинемся дальше. Ротного своего еще не видели, говорят, на Кушке, сдает имущество и рассчитывает «партизан», отдавших, наконец, свой «священный» долг Родине.

Через пару деньков знакомлюсь и с ротным, капитаном Чемодановым Виктором Вениаминовичем, довольным, что у него теперь, наконец-то, строевая рота с боевой техникой и полным штатом солдат и офицеров, а не аморфное партизанское войско. Явно не мой Итахун. Высокого роста, энергичный. Команды отдает спокойно, даже буднично без «командирского металла» в голосе, что подкупает. На солдат никогда не кричит, так, пожурит, если что.

Первый раз собираемся офицерским составом, пьем чай за знакомство. Даже не серьезно как-то! Эх, сюда бы мою без вести пропавшую бутылочку с колбаской – так бы к месту пришлось! Командир – старожил полка, ветеран «партизанской эпопеи» и нас разбирает любопытство: как там наши «партизаны» «завоевывали» Афганистан?