Кармакод. История первая. Du Lac: Дом у озера (СИ)

Мы сели за праздничную трапезу на закате. Помимо рулетов он приготовил холодные закуски, фаршированные овощи, запечённые грибы с сыром, маленькие, безумно вкусные сэндвичи с остатками мяса и каким-то соусом, а также шоколадное фондю с консервированными персиками. В тюрьме так точно не накормят… Ещё он разлил по стаканам спиртное из одной своей фляги. По-моему, это коньяк. Или виски? Я понюхал и поставил обратно. Не буду пить, боюсь быть пьяным. Сам не знаю почему, но боюсь. Он ел и пил, и был спокоен, как обычно. А я любовался его правильным лицом и волосами, которые собственноручно расчесал. Выдрал пару каштановых клочьев, не без этого… но теперь он безупречно красив. Странный, упавший мне на голову лыжник. Я залечил его синяк, но он почему-то не стремится подняться обратно на гору, с которой пришёл сюда. Может, после Рождества? Уйдёт послезавтра. Ведь завтра день подарков. Мой подарок не блещет дороговизной или оригинальностью, но… я починил его лыжи. И он действительно сможет вернуться домой. Как бы тяжело мне от этого ни было.

Я выпил чай и попробовал фондю. Десерт был таким же божественным, как и всё, что он готовил. Подвинул к нему свой нетронутый стакан с виски, но он покачал головой и указал на меня пальцем, потом на алкоголь. Потом снова на меня. Похоже, он настаивает. Ладно.

Опьянение не накатило, только странная эйфория. Захотелось побегать в сгущавшейся снаружи тьме, посмотреть на падающие звезды, загадать желание и, может быть, оно исполнится… В глазах «эконома» мне почудились искры, яркие, подвижные… как брызги синего огня. С трудом сообразил, что моя голова медленно клонится набок. А сам я валюсь на стол. Неужели я такой слабый? Я встал, чуть не упав со стула, и обвёл взглядом лестницу на второй этаж. Кажется, что идти до неё целую милю. Ну, кто кого… я или алкоголь?

Я дополз кое-как и фактически лёг на деревянные ступени. Мог ли он меня отравить? А зачем? И почему только сейчас? Или я просто не умею пить…

Я попытался ухватиться за перила, но рука соскользнула. В его руку. Он с силой дёрнул, поднимая меня, и рывком взвалил на плечо. Несёт наверх. Я пробормотал «спасибо», не особо заботясь о разборчивости и слышимости речи. Всё равно он не отвечает. Сбросил на кровать, но не ушёл. Стоит, нависнув тенью, будто ждёт чего-то. Должен ли я сейчас умереть, отравленный, а он — запротоколировать факт моей смерти? Я лениво начал стаскивать с себя одежду. Боролся с сонливостью и слабостью как мог. Растянулся на постели, а одеялом не укрылся. Не могу уже, отключаюсь…

*

Сознание вернулось глубокой ночью. Голова ясная, ничего не болит, только во рту сухость. Руки-ноги на месте, правой почкой тоже никто не поживился. Гость спит рядом, в его спокойном лице ни намёка на попытки меня убить накануне. Мне нельзя пить, вот и вся разгадка. А я тут навыдумывал.