Карнавал сомнений (СИ)

— Это ещё почему?

— Потому что неизвестность страшнее всего. Хотя… — Озорная улыбка сменилась задумчивой гримасой. — Иногда мне кажется, лучше не знать.

— Не знать чего? — настороженно уточнила я.

— Что нас всех ждёт впереди.

— Ты такой из-за отца, да?

Ненавистное пятнадцатое февраля. Мы могли убежать вдвоём хоть на край света, но расстояние ничего не изменит: куда бы ты не поехал, ты всё равно берёшь с собой себя.

Майк пару минут сосредоточенно смотрел в окно. А когда заговорил — глухо, печально, — ещё сильнее прижал меня к себе:

— Может, умереть молодым — не так уж плохо. Как мой отец… Или Логаны. Ты на пике. Вокруг бурлит жизнь, у тебя куча планов и желаний. А потом просто… всё. Ты исчезаешь. Буквально. Был и больше нет. Раз, и пустота. Конец. — Он щёлкнул пальцами, и я от неожиданности вздрогнула. — Ты бы предпочла всего этого не слышать?

Я отвернулась, уставилась на огонь в камине.

— Я бы предпочла, чтобы у тебя никогда не было причин всё это говорить.

Прохладный воздух пахнет кедром и лимонами.

Я силюсь разлепить веки — напрасно. Не выходит. Пошевелиться — тоже. Я даже пальцев не чувствую. Зато вместо опостылевшего гула начинаю различать звуки. Настоящие. Например, громкий повторяющийся писк сбоку от меня, как будто из микроволновки забыли вытащить разогретую еду. А ещё тихий шум кондиционера наверху.

Продолжаю неподвижно лежать, прислушиваясь. Где-то вдалеке по карнизу стучит дождь. Я пытаюсь сообразить, где нахожусь. Не единой мысли на этот счёт. Сосредоточиться не получается, вспомнить что-нибудь — тоже. Думать больно: голова тяжёлая, виски сдавило, а тело будто залили цементом. Стараюсь расслабиться и снова отключиться. Но сон не идёт.

Совсем рядом со мной тихо начинает играть забавная электронная полечка, резко обрывается, сменяясь чьим-то шёпотом. Не могу разобрать фразу, но голос кажется знакомым.

Шёпот приближается, я выхватываю несколько слов.

— …изменений… верить… позвоню…

Очень хочется пить. Мне просто нужно заставить себя проснуться и подняться с кровати. Или попросить кого-нибудь принести воды, но для начала неплохо хотя бы понять, где я и с кем. Первая попытка — неудачная. Вторая тоже. На третьей мне удаётся слегка приоткрыть веки и тут же сильно пожалеть об этом — яркий электрический свет на миг обжигает радужки, ослепляя. Больно так, что из пересохшего горла вырывается хрип. От этого становится ещё больнее — внутренности словно набиты стеклом. Каждое движение отдаётся в теле обжигающей резью, как будто сотни острых осколков впиваются в меня одновременно.

Я в ужасе вжимаюсь в постель, боюсь даже дышать. Господи, да что со мной такое?

К равномерному писку добавляются шорох и чьи-то торопливые шаги.

— Стэйс… милая… Слава Богу! — Кто-то касается моей руки, сжимает в горячих пальцах моё запястье. — Стэйс… Ты меня слышишь?

Я знаю этот голос.

— Ло… ган?

— Да, родная, да… Наконец-то… Сейчас, милая, не плачь, сейчас…

Разве я плачу?

— Сейчас, — повторяет он. Волнуется, я чувствую это по его дыханию. — Я позову врача. Всё будет хорошо, милая…

Значит, я в больнице.

Пытаюсь удержать его ладонь в своей. Осколки впиваются сильнее, терпеть невыносимо, но я заставляю себя задать вопрос:

— Майк… где?..

Логан замирает. Молчит. Молчит слишком долго.

— Нужно позвать врача, милая, — он аккуратно высвобождает свою руку. — Я мигом…

Логан уходит раньше, чем у меня получается выдавить из себя хоть что-нибудь, чтобы его остановить. Зачем мне врач? Мне нужен Майк. Я хочу видеть Майка. Врач может подождать.

Через мгновение тишина нарушается голосами. Их несколько — два мужских и один женский. Какие-то люди негромко переговариваются. Я их не знаю. Наверное, доктора. Не могу разобрать ни слова из их болтовни и почти ничего не вижу — мне всё ещё тяжело смотреть на свет, а его становится только больше. Как и суеты вокруг — ко мне прикасается сразу десяток рук. Они держат, тянут, зачем-то задирают одеяло и мою одежду. Тело отзывается невыносимой болью. Пытаюсь сопротивляться, но так только больнее. И я смиряюсь, позволяя им делать, что пожелают.

Может, так они быстрее закончат? Пусть уже закончат. Я не хочу их видеть. Не хочу, чтобы меня трогали. Я хочу к Майку. Почему его нет? Он должен быть здесь со мной.

Постепенно боль уходит. Затихает вместе с голосами. Веки тяжелеют, слипаются.

— Тебе надо поспать, Стэйс. — Снова Логан. — Я никуда не уйду, милая. Я всё время буду рядом. Ничего бойся.

С чего он взял, что я боюсь?

— Пусть… при… дёт… Майк…

Я слышу, как он прерывисто вздыхает.

— Майк не придёт, милая.

— По… чему?

— Майк… он погиб… он… прости… — еле слышно шепчет Логан.

Темнота перед глазами становится осязаемой. Вязкой, липкой.

***

Я просыпаюсь. Несколько секунд тупо смотрю в потолок, прислушиваясь к дождю за окном. А потом возвращаются воспоминания. Все и разом. Наваливаются, накрывают с головой, утаскивают за собой на самое дно.

Кажется, что задыхаюсь.

Цепляюсь за поручни кровати, судорожно хватаю ртом воздух, хочу кричать, но не в состоянии издать ни звука.