Карнавал сомнений (СИ)

Брайану бы сейчас выговориться. Даже побуянить, поорать, а лучше — напиться, чтобы провалиться в сон, который хоть и не принесёт покоя, но зато подарит забвение. Ненадолго, лишь на время. И так — каждый раз, когда горе накатывает с новой силой. Будто играешь в догонялки с жизнью, врёшь всем, а на самом деле — только себе. Потом привыкаешь, смиряешься и уже не просыпаешься в ужасе от кошмаров, всё реже и реже ощущаешь по утрам, только очухавшись от сна, как на плечи бетонной плитой наваливается печальная реальность вместе с воспоминаниями.

Но Лински вместо прокуренного бара сидит в закусочной и топит своё горе в кофе. Всем своим видом демонстрирует: одно неосторожное слово, и вся чернота, что накопилась в его душе, выплеснется на меня.

Надо уходить, уносить ноги, пока не поздно. Вместо этого я сажусь напротив шерифа, отставляю в сторону стаканы с кофе и будто бы со стороны слышу собственный нервный голос:

— Поверь, Брайан, я знаю, каково это. Больно… Невыносимо больно терять тех, кого любишь. Осознавать, что их больше нет. Что никогда не будет… Остаётся лишь память, которая всё равно тускнеет и искажает даже то, что было. Как бы ты ни старался запечатлеть каждый миг… От этого страшно. Настолько, что жить не хочется. Кажется, что и невозможно. Незачем. Тебе говорят, что надо принять и смириться, а ты даже не представляешь, как это вообще… Ты не хочешь смиряться. Ты ищешь виноватых, думаешь, что сделал не так, где можно было ещё удержать, спасти, исправить… Я понимаю… Я вела себя так же, когда убили Стива.

Вопреки опасениям Лински не накидывается на меня с кулаками. Не пытается вышвырнуть вон, арестовать или просто уйти. Только скрещивает пальцы в замок перед собой. Иронично вздёргивает бровь:

— Значит, тебе уже рассказали про нас? Быстро, однако.

— Мне рассказала Мишель. Вчера, перед церемонией, — легко вру я. Какая разница, что имён та не называла. Сути дела это не меняет, а сейчас главное заставить шерифа увидеть, что у нас двоих много общего. — Знаешь, Стив любил повторять, что люди, как мотыльки. Шутил, что все мы, как безмозглые насекомые, бездумно летим на свет и сгораем. Что не задумываемся, как на самом деле коротка наша жизнь, как мгновенно обрывается. Пшик… и всё, — я щёлкаю пальцами. — Смерть всегда побеждает. Но, знаешь… Мой брат верил, что наш короткий полет того стоит. И я тоже хочу в это верить, Брайан. А ещё хочу знать, кто и почему их убил.

Он окидывает меня мрачным взглядом.

— Ты ж говорила, что работаешь адвокатом. Решила заделаться в психологи? Не обижайся, но обойдусь без этой высокопарной херни.

— Я не обижаюсь, Брайан. Мы ведь толком не знакомы. А всё, что ты слышал про нас от Мишель, вряд ли дало тебе повод мне верить. Или верить Майку… Но мы в одной лодке. Тот, кто убил вчера Мишель, убил и моего брата. Я не меньше, чем ты, хочу знать, кто.

— Ну, тогда обращайся к «красным мундирам», — зло ухмыляется шериф. — Они забрали это дело себе. И дело твоего брата, между прочим, тоже. Будут искать убийцу сами, раз мы не смогли, — он встаёт. Окидывает меня хмурым взглядом, сжимая кулаки. — Но знаешь, Стэйси Трупер, твой брат был чертовски прав. Смерть всегда побеждает. Поэтому я найду того, кто убил Мишель, и придушу собственными руками. Но сначала заставлю пожалеть, что он вообще родился. Этот гандон умолять будет, чтобы я пристрелил его, как собаку… — Лински выходит из-за стола. На мгновение замирает, оборачивается, словно что-то вспомнив: — А ты лучше займись своими делами. Ты ведь ни черта не смыслишь и половины не знаешь, о чём берёшься рассуждать. Даже о тех, кого так опрометчиво зовёшь друзьями.

— Что ты хочешь этим сказать?..

— Мамочку спроси, — небрежно бросает шериф через плечо. — Она лучше тебя знакома с твоим дружком из Торонто. — И уходит.

Глава 17

…С самого утра весь мир вспоминал прошлогоднюю трагедию — Сычуаньское землетрясение, — унесшую десятки тысяч жизней. В новостях говорили о погибших, рассуждали о природных катаклизмах, выдвигали теории и сетовали, что как бы далеко не шагнула техника, прогнозировать подземные толчки человечество до сих пор не научилось. И впереди — сотни тысяч потенциальных жертв.

А для меня, как и год назад, всё свелось к одной личной трагедии — убийству брата. Серый майский вечер, изменивший мою жизнь навсегда. Печальное число — двенадцать, как день нашего со Стивом рождения, который никогда больше не станет поводом для шумного веселья.

Говорят, время лечит. Ни черта подобного! Время лишь притупляет боль, учит с ней жить. Хотя вряд ли я преуспела и в этой «науке». Если бы не тимолептики, вряд ли у меня нашлись силы вылезать по утрам из кровати. Доктор Бёрнс самовлюблённо твердил о заметном прогрессе в моём состоянии, даже уменьшил количество наших сеансов до одного раза в неделю. А я не спешила его разочаровывать и сообщать правду. Зачем? Раз уж его психотерапевтические сессии всё равно не приносят мне ощутимой пользы, проще появляться в клинике только по понедельникам. Они всё равно теперь прокляты.