Картина Сархана (другая редакция)

— Не только они, — перебила Лизу Николь. — Вчера утром все, кроме тебя, подали иски, поняв, в чем идея де Йонг. А буквально через несколько минут после того, как поступило последнее заявление, представитель Хёста опубликовал фото.

— В чем логика?

— Дослушай. Теперь на фотографии замазаны все лица, кроме твоего. И от этого фото стало еще более жутким, поверь. Хуже того, мы в некотором смысле получили по жопе.

— Что вы имеете в виду?

— Ну вот подумай. Мы хотели, чтобы наших лиц не было на фото, — их нет. Но ведь все и так знают, кто на фотографии! А позы там были не менее говорящие, чем лица, как помнишь.

— То есть там теперь только я?

— В некотором смысле да. Ты-то хорошо получилась, а теперь вообще что-то запредельное. — Николь горько усмехнулась. — У меня такое ощущение, что меня трахнули в душу. Нет, не так! Будто я сама себя трахнула в душу! — Николь расхохоталась.

— Как-то не смешно, — заметила Лиза.

— Абсолютно! — мгновенно сменив смех на ярость, согласилась собеседница. — Это перешло все границы! Кем бы ни был этот Сархан, он, кажется, слишком много себе позволяет!

— Вы были знакомы с Парсли?

— Лично — нет. Читала что-то из его книг, в фейсбуке[1] была подписана. Он, в общем-то, был хорошим парнем. И талантливым.

Лиза снова вспомнила вечер с зятем мэра.

— Хорошим парнем он точно не был.

— Может, и так, — легко согласилась Николь. — А ты была с ним знакома?

— Совсем чуть-чуть. Но этого хватило, чтобы понять…

Лиза вспомнила смутное чувство тревоги, возникшее в тот вечер. Стала перебирать детали монолога Парсли, будто бы нанизывая их, как билетики на иглу. Он ведь уже тогда собирался…

— Подруга, ты там уснула, что ли?

— А, нет, простите!

— Ладно, черт с ним, с Парсли. В некотором смысле это лучшее, что могло с ним случиться. Вопрос в другом…

— Это в каком смысле? — удивленно вскинув брови, спросила Лиза.

— Ну слушай… Он же писатель, у них так принято. Даже больше, чем у нас.

— У кого — у нас? — поинтересовалась Лиза. Ей казалось, что она попала в какое-то поле тупости.

— У музыкантов! Я тебе серьезно говорю, подруга, героин тебя доконает!

— Я не употребляю наркотики, — полуавтоматически отмахнулась Лиза. — Что значит «Это лучшее, что могло с ним произойти»?

— Слушай, вот ты сейчас хочешь лекцию про суициды? — разозлилась Николь.

— Да, — спокойно сказала Лиза.

— А ты мне нравишься! — собеседница усмехнулась. — Вся такая холеная, из высшего света, всегда на «вы», но своего не упустишь!

Лиза промолчала, просто потому, что не знала, что сказать.

— Суицид для писателя — это почти священный ритуал. Говоря символически, это превращение в текст. Хотя бы и в виде некролога. Писака становится тем, чем жил. Это как бы его последнее слово. Вот так. Сейчас все о нем вспомнят, будут писать посты в соцсетях, цитаты всякие. Возможно, даже книги читать начнут. В общем, он станет всем нужен. И знаешь, что забавно?

— Что? — почти шепотом спросила Лиза.

— Он сейчас там же, где был, когда не был никому нужен.

— Это где?

— В аду. — Николь захохотала, но через некоторое время резко оборвала себя: — Ладно, черт с ним, с Парсли, ему уже на все плевать. Ему и при жизни-то было на все плевать, кажется, ты на…

— Ему было не плевать, — с удивлением отметила Лиза. — Как оказалось.

— Да забудь уже! — в голосе Николь снова зазвучала злость. — Есть такая африканская поговорка… Вафавафа, васаравасара.

— И что она значит? — спросила Лиза, понимая, что паузу Николь сделала именно ради этого вопроса.

— Кто умер — тот умер, кто остался — тот остался.

Николь снова сделала паузу, видимо впав в пафосно-театральное настроение.

— Ладно, скажи, ты на похороны собираешься? — ожила наконец она.

— Я не уверена, что меня приглашали. — Лиза тут же вспомнила о курьере, который приходил недавно.

— А я почти уверена, что приглашали. Парсли позвал всех, насколько я понимаю.

— Всех, кто был на фото?

— Нет, весь город! — хмыкнула Николь. — Так ты пойдешь?

— Не знаю. А почему вообще возник этот вопрос?

— Записку его предсмертную ты тоже не читала, я так понимаю?

— Нет.

— Если коротко, то он написал, что на его могилу не придет Сархан. Или как-то так. Погугли, если интересно.

— И вы решили, что это я? — удивилась Лиза.

— Ну просто предположение. И нельзя сказать, что оно нелогичное, заметь! Ты вообще в этой истории самая странная. И очень выгодно выделяешься, понимаешь? Вот сидим мы там все, цирк уродов, иначе не назовешь, первые буквы наших имен составляют слово «Сархан», а за нашими спинами ты. Вся такая молодец. Почти селфи. Без обид.

Лиза почему-то понимала, что Николь действительно не хочет ее обидеть. Она просто была до боли прямолинейна.

— Я, пожалуй, понимаю, что вы имеете в виду. В этом случае мне, наверное, стоит прийти. Когда похороны?

— Примерно через час. — Николь хмыкнула. — Не думаю, что ты успеешь, если еще не в дороге.

— Он же только этой ночью… умер.

— Велел похоронить его до захода солнца. — Николь усмехнулась. — Можно подумать, что он правоверный мусульманин!

— Ну должны же быть какие-то… процедуры, какая-нибудь бумажная волокита…