Химера: Проза. Лирика. Песни [Авторский сборник]

Что-то мне совсем не ясно,
Как же дальше жизнь влачить,
Чем тоску свою лечить,
Чтобы стало все прекрасно.

Чтобы не было скандалов,

Сплетен гадских и плевков,
Подхалимов причиндалов,
Хамов, пьяниц, дураков.

Чтобы душу не терзали,

Быт мещанский, суета.
Чтоб бесследно исчезали
Дрянь людская, сволота.

Чтобы сам себе хозяин,

Что хотел, то говорил.
Чтобы правду-матку брил,
Как генсек,  товарищ Сталин.

Чтоб любили не за деньги,

Чтоб не щурились в ответ,
Чтобы в каждой деревеньке
Люди кушали лангет.

Чтобы злость не донимала,

И с улыбкою, шутя,
Чтобы женщина рожала
Без тревоги за дитя.

Что-то мне совсем не ясно,

Как же дальше жизнь влачить,
Чем тоску свою лечить,
Чтобы стало все прекрасно.

Камневоз

Камни возит камневоз,
Пирожки — пирожковоз,
Молоко — молоковоз,
А меня никто не вез.

Шел я сам тропой лесною,

Богом славленой весною,
Улыбался каждой пташке,
Лапку жал любой букашке.

И доволен был до слез,

Что меня никто не вез.

На чужом горбу не сложно,

Даже в Рай заехать можно.
Как кому, а мне, — так тошно.
Проглядеть полжизни можно.

На чужой вспотевшей шее,

Кто смелей, а кто подлее,
Кто хитрей, а кто наглее,
Но никто не стал добрее.

Лучше пехом, пехом, пехом,

По тропе пробитой Богом,
Мимо речки, мимо луга,
Глядь, — и встретил где-то друга.

Хорошо рядком шагать,

Можно ль лучшего желать,
И вести о жизни речи,
Утром ждать с зарею встречи.

Жечь ночами звезды-свечи,

Пить и петь по-человечьи.

На чужом хребте и шее

Лучше чем висеть на рее.
Но куда как лучше пехом,
Целиной и по дорогам.

Мысли наивные

Пишу, читаю, иль смотрю,
как за окном проходят люди —
все мысль одну боготворю,
лелею, нежу и творю,
и хороню в бумажной груде.

Пусть мысль наивна и проста,

как, в общем, все на этом свете,
как мановение перста,
как поцелуй уста в уста,
как поле в розовом рассвете.

Как смех, как горькая слеза,

как вздох на жизненном излете,
как в церкви старой образа,
как неба звездные глаза,
как то, что вы вообще живете.

Пусть мысль наивна и проста,

увы, она не воплотима:
мне ль без венца и без креста
пройти дорогою Христа
от Буковины до Витима

мне ль будоражить род людской,

дать объясненье жизни смысла
в сует суете городской,
в деревне, венчанной тоской
с зевотой челюстноотвислой.

Всех не объять и не обнять,

не запасти на всех улыбок,
всю боль людскую не принять,
тоску с зевотой не унять —
и сердцем слаб, и телом хлипок.

Не несть тернового венца,

пусть сердце корчится от боли,
что сын ногами бьет отца,
что рожи сплошь и нет лица,
и что на задницах мозоли.

Что, что…а-а, все равно не счесть

всех этих «что» и «почемучек»,
ума и совести отлучек.
Пусть остается все как есть.

Надоело прозой, прозой