Хочу стать чудовищем (СИ)

«Серьёзно?!». Ладонь вдруг отпустили, и я зашарил руками, но не мог ничего нащупать. Я не чувствовал эмоций отца в проклятом тумане. И хорошо, наверное, — очень хотелось придушить его, но это плохая затея. Я не видел ничего и не слышал. Захотелось плакать. И домой очень сильно.

— Представь, куда хочешь попасть, и почувствуй путь, — раздался над ухом голос отца, и я вздрогнул.

Он рядом. Это и пугало, и успокаивало. Я прикрыл глаза и подумал о доме. Представлялось хорошо — запах дерева, сада, добрая Ни, душный старик… Я сделал шаг вперёд и споткнулся, чуть не упал. Почувствовать путь — как это? Эмоции понятно, но дорогу как?

Хотелось пить. И прилечь. Я представил свою кровать и ощутил, как туман всколыхнулся. Я распахнул глаза и понял, что знаю, куда нужно идти. Туман будто подсказывал. Шептал, подталкивал…

Ступил увереннее. Туман поддерживал. Так легко!

Я вышел на тропу и увидел прямо перед собой переливающийся барьер нашего дома. Быстро!

— Есть способности, — похвалил отец и вручил мне мешок сосудов для энергии. — Занимайся каждый день. Сделаю тебе подарок, как приду.

Я кивнул и прижал к себе мешок.

— Спасибо, — выдавил я.

Отец похлопал по плечу и зашагал прочь. Ровно, уверенно. Хотел бы я и так ходить. Но слабость давила на плечи. Я сел прямо на тропу у барьера — только сейчас почувствовал, насколько устал.

Хотя я ненавидел отца, подарок очень хотелось. Хоть какое-то возмещение. Мне были неинтересны девичьи побрякушки, но вряд ли для меня отец принесет такое. Но что принесет? Я не знал. А ещё грела гаденькая надежда, что отец перестанет мучить меня. Полюбит, как Си. Сегодня вроде не такой страшный был, как обычно. Или это Си смягчила?

========== Часть 25. Тарк ==========

Просыпаться не хотелось — гостя рядом я узнал даже сквозь сон. Пылающий, душный, жгучий, он всегда давил своими эмоциями. Я не знал, чего от него ждать. Чаще всего, ничего хорошего. Хотя сосуды я наполнил, может? Да, наверное… Я приоткрыл глаза с робкой надеждой.

— Держи подарок, — отец протянул добротный тяжёлый нож.

Вот это да! И вправду не как у Си. Крепкий, красивый, блестящий. «Тарк» — написано на рукояти, «вспышка», «ночь», «огонь»… Я взмахнул и залюбовался. Хотелось ещё и ещё. Сон как рукой сняло. Теперь у меня есть подарок! И, быть может, любовь отца. Я ощутил исходящее от него предвкушение и понял, что этот подарок особенный и для него.

— Благодарю, — я поклонился коротко и вновь взмахнул ножом.

Хотя Арха и учила кланяться старшим, особенно родителям, ниже, я не делал этого. Чувствовал, что в число тех, кого отец не считает равным, ни в коем случае попадать нельзя — потому не показывал почтения сверх меры и скрывал слабость, как мог.

— В междумирье живут опасные твари. Ты должен уметь защитить себя. Пойдём, — отец поднялся, широкими шагами подошёл к окну и выбрался.

Повторил за ним. И снова обрадовался, что вышло легко. Теперь тело окрепло, избавившись от излишков энергии, и руки болели намного меньше. Контролировать тело оказалось очень приятно, и вылезать в окно больше не было испытанием. Я мог даже бегать, наклоняться, кувыркаться, и это приносило столько удовольствия, что хотелось повторять снова и снова. Хотелось стать ещё крепче, но пока сил не хватало.

Отец уже ждал в саду перед толстым питательным древом. Кажется, его посадила Ни и напутала с удобрениями, оттого оно выросло кривым и нелепо широким. Но старик любил этого уродца, а ещё говорил, раньше их было много. А потом вымерли, пока их не было, без ухода, только это и удалось сохранить.

— Бей, — отец указал на ствол.

Я не хотел. Но чувствовал, что спорить нельзя. Мысленно извинившись перед стариком, я ударил со всей силы. Нож вылетел из руки. Кисть заныла.

Отец поднял ножик алым потоком и вручил снова.

— Крепче держи. Бей. Вот так.

Я ударил. Уже осторожнее, но все равно кисть вспыхнула болью.

— Сильнее, — нахмурился отец.

С питательного древа полетела кора. На глазах выступили слёзы, но я бил, бил, бил… Нож стал вылетать чаще, и отец разозлился. Я ощущал ярость отца, и не знал, что делать. Рука не держала нож. Пальцы дрожали. Было больно. Но отец был страшным. Нельзя, нельзя быть слабым, надо показать, что я такой же! Он же только начал меня любить. Или я придумал это?

И я растворился в ярости отца, сжал рукоять крепче, бил сквозь боль, и снова, и снова…

— Хорошо, — похвалил отец, но остановиться не разрешил.

Он был доволен. И я, ослеплённый болью и яростью, бил снова и снова. Бил, пока нож не застрял намертво в стволе. С разбитой руки капнула кровь.

— Отличный удар, — похвалил отец. — Вытаскивай, что встал?

Я пытался, но никак не получалось. Упёрся ногами, обхватил обеими руками и тянул, и дёргал, и снова… Разозлился и на нож, и на дерево, и на самого себя, и на нетерпение отца, и ударил ствол кулаком здоровой руки. Не сразу понял, что больно, и что потекла кровь. Я закричал и стал бить ствол обеими руками.

— Отличные удары. Продолжай, — отец испытывал восторг, и я бил, бил, бил…