Холодная война — глубины океана…

Луна и солнце, как на коромысле,
Качаются над сумрачным прудом.
Листва бежит по ветру, будто мысли
О чем-то невозвратном и родном.

В резьбе настенной, в надписи наскальной

Мир отразился, словно в родниках.
О чем-то не свершившемся и дальнем
Душа грустит, скитаясь в облаках.

Масленица

Впряжется конь-мороз
В оглобли поутру —
Скрипит обоз берез
На выстывшем ветру.

Огнист рассвет-петух,

Мелькнувший из-за туч.
– Здоров ли русский дух?
– Здоров… Да спать могуч!

Проснись, мой русый брат,

На масленицу в срок.
Березы к нам спешат —
Обозы вдоль дорог.

Лето

Утренний луч обогреет подушку,
В дряхлой сторожке проснусь.
И над рекою услышав кукушку,
Ей улыбнусь.

Запах цветов, земляники и дыма.

Лодка. Морщинистый плес.
Солнышком скатится юность незримо
В рощу берез.

На берегу водохранилища

Два шага до спящей воды.
Стрекозы летают мористей.
И, словно кальмары, плоды
Шиповника в зелени листьев.

Беспамятством варварских лет

Я сам себе чужд и несносен.
Колеблется солнечный свет
В медузах реликтовых сосен.

Кто я? Пилигрим? Новосел?

Взираю на мир из-под кепки.
На крышах затопленных сел
Рассыпаны чайки, как щепки.

Лес рубят… Сосна – не тотем.

В нас рыбы и ящеры дремлют.
Но мы из воды не за тем
Пришли, чтоб затапливать землю.

V

Крестный ход

Паломники идут за рядом ряд,
И радостно щебечут птицы в кронах.
А солнечные лучики горят
Торжественно на поднятых иконах.

Уходим от наветов и невзгод

Мы с памятью о подвигах державных.
Иисус Христос приветствует народ
Колоколами храмов православных.

И стук сердец, и светлых душ полет…

Мы верим в то, что Бог и правда – с нами.
Святая Русь по Невскому идет —
Над ней молитвы реют, словно знамя.

* * *

Автандилу Бутхашвили

Кура и Арагва. Божественный свет на волнах.
Разносится эхом в ущельях звучанье Псалтыри.
Белесые горы. Не здесь ли смиренный монах
Воспитывал в келье молитвою Мцыри?

Вода не течет, а срываясь с обрывов – поет!

Мятеж и смиренье под небом слились воедино.
Россия и Грузия. Светлой молитвы полет.
Грузинские сказы вплетаются в наши былины.

Туманы спускаются с гор – за верстою верста.

Земля под ногами – омытая кровью, святая!
Я в Мцхету приду поклониться Хитону Христа —
Душа православная ангелом в храме летает.

* * *

Голову кружит ладан.
Молча зажгу свечу.
Чтоб прикоснуться взглядом
К Господу, как к врачу.

Ломаный, тертый, битый,

Чтобы душою креп,
Я прошепчу молитву
Точную, как рецепт.

* * *