Холсты

Трава былой теряет глянец,
И с каждым днём скучней дожди,
И солнца редкого румянец
Не виден поутру. Блажит
В печной трубе бродяга-ветер,
Минором навевая грусть,
И лишь петух поёт о лете,
Да радует калины куст,
Чуть-чуть расцветивший кармином
Тугие гроздья. У дверей
Рассыпала, дрожа, осина
Мозаику листвы своей…
Всё ближе август к непогоде
Пододвигает дней разбег,
Всё глуше птичий крик. И вроде
Ещё тепло, но краток век
Зелёного убранства. Плети
Развесил хмель, шиповник ал…
Но тянет прелью от повети,
И звёзд непрочен ареал.
Они небесною пыльцою
Земную осыпают грудь,
И месяц движется с ленцою,
Меж туч торя свой бренный путь.
Он смотрит сверху долькой дынной,
Неярок по-сиротски свет,
Застрявший в сети паутинной,
Что серебрится на просвет.

Бабочка

Иглой серебряной звезда
Пронзает спящее пространство,
Где нежно пахнет резеда
И сад стоит в простом убранстве —
Неспелой горечи плодов
Он полон. В лунном свете зыбком
Всё отдыхает от трудов,
Лишь облако небесной рыбкой
Плывёт в тишайшей вышине,
И сад в безмолвии покорном
Таинственно в слепом окне,
Как в раме, жимолостью, тёрном,
Смородиной и хмелем мне
Рисует дивную картину…
Трепещут тени при луне,
И бабочка летит к камину…

Едва касаясь

Опять с рассветом за окном завьюжило —
Черёмуха роняет лепестки,
И плещет солнце занавесей кружево
На тёплый сурик половой доски.

Запенил южный ветер цвет калиновый,
И засиял лазурью небосвод,
И старой медной лампой Аладдиновой
Над миром солнце жаркое плывёт,

И накаляют воздух дни безумные.
В садах сгущают тени вечера,
И ночи тают коротко безлунные,
И вновь приходит день, что был вчера.

А дальше — больше, всё пошло — поехало,
Дожди и вёдро, лета кутерьма…
И лишь плоды — рассудочными вехами,
И лишь тебя согрею я сама…

Луна пошла на убыль

Луна пошла на убыль, ночь туманна,
В прогоне не слышны ничьи шаги,
И небеса волнующе и странно
Глядят, мерцая. Не видать ни зги
В мельчайшей взвеси, смутны очертанья
Высокой груши, лунный ореол
Расплылся вширь. И лишь мои мечтанья
Ложатся новой строчкою на стол,
Где чистый лист белеет, непорочен,
Бумаги — собеседницы ночной,
И где нажим пера тяжёл и точен,
Ведомый в путь уверенной рукой.
Над головой моей кружатся, немы,
Нежнейшие ночные мотыльки,
И вместе с ними — будущие темы
Стихов моих, свободных от тоски.

Лесное