Храм святого Атеиста

Ветер. Так его здесь называли, сначала подшучивая, теперь уже не вкладывая в это ничего. Он уверял, что в один вечер вышел в окно. Хотя нет, он это не опровергал. Об этом поведал кто-то другой. Взъерошенный темный волос, что непослушно раз за разом прядями падал ему на лицо, пара всегда усталых и грустных глаз. Глаза, что выражали печаль куда более сильную, чем когда-то приходилось испытывать. Есть в этом что-то. Любовь к драме, все, попытка. Попытка все хоть немного, но драматизировать. Находить в этом упоение и только этим наслаждаться. Длинный черный плащ, явно не по размеру. Одному ему известно, для чего этот атрибут одежды понадобился ему здесь. Где постоянный жар ночи. Но даже тогда он его не снимал. Наверное, и здесь хотел устроить драму. Всем жарко, но я-то в плаще, а значит мне хуже. Следовательно, и поводов для печали куда больше.

Я не виноват, что был так долго заперт там. Если в моей жизни больше ничего не было, почему я должен рассказывать что-то еще? – с нахмуренным и явно обиженным лицом ответил Вачега.

Сайбо поднялся с земли, отряхнул остатки песка с одежды и поднес лицо ближе к глыбе льда. Точнее, к ее остатку. Положив руку на нее, подержал с секунду. Уже мокрой ладонью провел по шее, дав ей остыть. Затем сказал, обращаясь к Ветру:

–Да что ты к нему пристал? Будет ночь – будет у тебя возможность скрасить ее своим рассказом. А пока скажи спасибо, что хоть чем-то нас развлек. В тишине ночь невыносима. А ты, – перевел глаза на Вачегу, с уже более доброй интонацией продолжил. – Не слушай его, спасибо за историю.

Осознав, что сегодня больше не будет речей, Безумец, взяв в руки гитару, принялся петь:

Стеклом по лицу, стеклом по щеке

Все, что я знаю, я вижу в окне.

Все, что уже было, я вижу в окне.

Через десять лет или двадцать лет

Ты станешь призраком шпал и рельсовых лент,

Постоянно вдыхая чью-нибудь смесь как простой элемент.

Вачега, явно оценив благодарность, и некую защиту в лице Сайбо взбодрился и слегка покраснел. Заметив четкость переливов льда, понял, что лучи прохлады уже спешат. Оглянулся и подобно остальным участникам лагеря жадно насыщался, каждым доходящим до них осколком света. Безумец затянул куплет:

Мы отрубленные пальцы, смотрящие в окно

Не сгибаемся в кулак, не разгибаемся в ладонь,

Хочешь пить нашу воду?

Залей для других наш огонь.

–Не хотел я его обижать. Да, спасибо за историю, – пытаясь извиниться, выдавил из себя Ветер.

Тут быстро осознаешь всю ценность слов. Далеко не каждый здесь говорит, так что каждый должен быть благодарен, за любое слово. Здесь рады каждому звуку. Только если этот звук не издаст Вор. Собиратель глаз. Всегда где-то поблизости. Про его присутствие нельзя забывать, но каждый доволен секундам, что о нем не вспоминает. Большинство уверенно, что безумец был когда-то зрячим, но уснув ненадолго, потерял возможность видеть навсегда. Некогда детская сказка о собирателя глаз, теперь стала чем-то настоящим. Все страхи детства теперь преследуют их. Один его вид вызывает отвращение, не смотря на отсутствие грязи и хоть и скудного, но наличие воды он умудряется быть грязным. Носит рваную одежду, со следами въевшегося налета на коленях, указывая на его излюбленный способ передвижения – на коленях, либо на четвереньках. Лицо вечно замарано, вокруг губ подтеки, как у беспризорного ребенка, которого угостили конфетой. Больной начал следующий куплет, немного понизив голос:

Слезой по лицу, слезой по щеке,

Все, во что я верил, не увижу в окне.

Все что я хотел, я так и не увижу в окне.

Маяк затухает, ну что ж утро грядет.

Мечта в половине второго придёт,

Оставив без шрамов

Уставший расстегнутый рот.

Сделав, небольшую паузу, убедившись, что комета взошла над горизонтом, закончил уже известным припевом:

Мы отрубленные пальцы, смотрящие в окно

Не сгибаемся в кулак, не разгибаемся в ладонь,

Хочешь пить нашу воду?

Залей для других наш огонь.

Самую малость полюбовавшись на восход белого светила, пришлось развернуться и начать движение. Гитара благополучно отправилась снова за спину. Отряхнув одежду, от редко прилипших песчинок лагерь отправился в путь. Ветер, поразмыслив, решил поделиться возникшей мыслью:

–А вам не кажется странным, что мы каждое утро бежим от того, чего ждем всю ночь? – еще секунду поразмыслив, добавил, – причем бежим вслед тому, от чего пытаемся убежать?