Хроники яхты "Мамбо"

В полумраке каюты поблескивает лаком паркетный пол.  Как и все на «Мамбе», пол этот с секретами. Во-он там, если присмотреться, увидите в полу металлическое кольцо. Его можно приподнять мизинцем, потом потянуть, и  тогда приподнимется небольшой квадратик пола.  И увидите внутренюю сторону  дна яхты. В этом месте к нему прикреплен датчик глубиномера – такая хреновинка с проводами от нее. Точно так же можно убрать  часть пола под трапом, ведущим в салон. Много таких заморочек на моем корвете. Куда ни глянь, какие-нибудь фиговины. Но когда все работает нормально, то и лезть никуда не стоит. Так, про себя отмечаешь, что свет лампочки чуть-чуть померк, значит трюмный насос включился. Чтобы проверить, двигаю голову на подушке влево. Теперь через салон вижу вход в носовую каюту, Яшкину берлогу. Сбоку панель электроприборов, и там сейчас тревожно горит красная лампа. Это сигнал, что передний насос откачивает из трюма воду. Всего их там три, но в обычной обстановке работает только передний, включаясь каждые три-четыре часа.

  Смотрю на огонек, пока он не гаснет.  Потом возвращаюсь к книге. Это детектив, Макбейн, что-то из серии «87-й полицейский участок», а название не запомнил. На его детективы наткнулся месяца три тому назад. Первые заглатывал влет, потом как-то поостыл. Это как с Гарднером – прочитав штук восемь дел Перри Мейсона, понимаешь, что во всех последующих сюжет будет строиться по одному и тому же принципу. И уже вроде и не интересно. Притом, что все проходные герои – Мейсон,  Делла,  Пол Дрейк – статичны, и ничуть не меняются от одной книги к другой.

В далекие времена книги Сименона о комиссаре Мегрэ невозможно было достать, их с руками отрывали. Я в прошлом году их все скачал с интернета. Скачал, прочел парочку и затосковал. Скучновато. Наверное у каждого писателя свое время. Точнее, на каждый твой возраст свои писатели. Кафку я сейчас читать не стану. А года, эдак, в двадцать три – двадцать четыре был одним из моих любимых. То же самое с Гессе.

  Электронная книга развращает тем, что в руках у тебя целая библиотека. В моей сейчас, наверное,  две-три тысячи названий есть. Обычную книгу – если это, конечно, не полная муть – стараешься дочитать до конца, даже если не захватила. С электронной же бывает так,  что я могу три, а то и четыре начать и бросить. Одна не под настроение – потом к ней вернусь, вторая просто не нравится, третья хороша, но.... чего-то другого хочется.  Ну, давай попробуем в этой папке попастись, вдруг ....

Одну неделю я набрасываюсь на детективы. Потом пресыщаюсь и переключаюсь на фантастику. Потом на классику или исторические романы. Так оно и идет. Лишь бы на русские сайты электронных книг никакие напасти не свалились. А дело к тому идет. Все чаще в попытке скачать книгу натыкаешься на суровое извещение, что, мол, за нарушение авторских прав эта книга изъята. Но пока чтива хватает. А настанут мрачные времена, так  что же,  настанут, так настанут; будут бить, будем плакать.

Когда надоедает читать на спине, поворачиваюсь на бок, пристроив книгу на соседнюю подушку.  Через какое-то время отрываюсь от книги и упираюсь взглядом в боковую стенку – переборку. Все деревянное на яхте покрыто коричневым лаком. Все, кроме фанерного листа, который прямо перед моим носом. Внимательно разглядываю причудливый рисунок, оставшийся на фанере с тех времен, когда она еще была деревом.  Потом отвлекаюсь от фанеры и переключаюсь на созерцание красного огнетушителя под потолком. Огнетушитель красный, а резиновый его хобот черный. И ко мне повернут раструбом. Настолько я ко всему здесь привык, что многого просто не замечаю. Например этого огнетушителя с хоботом в упор не замечал. А сколько их всего на яхте? Ну один-то всегда на виду, прямо на входе. При желании об него можно даже споткнуться. А вот сколько всего.... фиг его знает.  Можно, конечно, встать и просто для интереса сосчитать, но лень, да и странное это занятие – на сон грядущий считать огнетушители.

Мысли съезжают в сторону, так что через минуту уже и не скажешь, чем же у меня голова забита. Как это бывает, думаю одновременно о разных и не связанных друг с другом вещах: о том, что в свое время хреново в эту фанеру гвозди позабивал – вот, шляпка криво вбита. О том, что Света сейчас, вернувшись с работы, наверняка у телезора.  О  том, что сейчас ей позвоню. О том, что через три недели на яхту прилетит дочка из Нью-Джерси, и я тогда буду спать или на маленьком диванчике в салоне, или, если не будет дождей, то наверху. А вместе с мыслями, параллельно, фоном, скользят не связанные друг с другом воспоминания-ощущения: бульканье воздушных пузырей в акваланге, скрип снега под ногами в ожидании электрички на Тарусской, обрывок непонятно какой мелодии, а это так и вообще из далекого детства – усыпанный  упавшими черными ягодами шелковицы двор дома тети Мили...