Хроники продвинутого геймера

Загрузка. Крутится щит. «Хроники Арфении» приветствуют Вас! Проверка почты — обычный шлак в виде «Вступай к нам…», «Ты еще не выбрал клан?» и «Продам королевские цветы огра. Дешево. Много». В топку.

Развернувшись к ненавистной часовенке спиной, убежал в поля, вымещать всю накопившуюся злость. Во время вымещения, когда в прицеле маячили несколько скалистых матат, вовсю пиршествовавших невинно убиенной коровкой, вспомнил про городок Фрост, центр тяжелой промышленности Арфении, а по-простому городишечко рудокопов.

Нашпиговав ни в чем не повинных матат стрелами и обобрав тушки, взгромоздился на роа и рванул в сторону юго-запада.

10 сентября

Вчера весь вечер посвятил изучению Фроста. Мда. Серо, уныло и убого. Да, еще весь городок представлял из себя самый натуральный лабиринт. То-то поначалу показалось, что персов по улицам не так уж и много бегает. Да кому охота –

выполняешь простенький квест, чудом добираешься до нужного квартала города, и таким же чудом нужно добраться назад. Первый квест во Фросте, доставку партии руды от рудокопа Кавопозва до мастерской гильдии кузнецов «Гоибниу» прошел за рекордные тридцать пять минут. Утоп в слюне, придумал двенадцать новых матерных выражений и даже, кажется, дошел до состояния просветления и чуточку начал летать.

Чертыхаясь, собрался убраться восвояси и забыть навеки про Фрост, но отхватил интересный квест. На площадке, символизирующей городскую площадь, но заваленную грудами руды, шлака, еще какого-то мусора, среди сосредоточенно бредущих по своим делам рудокопов, кузнецов, оборванцев-синявок, скелетообразных свинюшек углядел цветастое пятно. Практически в центре площади соловьем заливался эльф-бард. В ярко-зеленой тунике, остроносых ботинках и такой — же остроносой шляпе, в уматных лосинах, обтягивающих худосочные ляжки, и с простецким таким имечком — Скрипач. Ну да. Именно Скрипач. И ни как иначе. Только лабал бард что-то жалостливое и тягуче-плаксивое не на скрипке, а на какой-то хрени, отдаленно напоминающую помесь трубы, волынки и арфы.

Скрипач просил проводить его до Баннина, типа, душит его во Фросте, тяжело ему, никто его искусство не понимает. А одному идти в такую даль — боязно.

Придурок, нашел, кому песни петь. Рудокопам да шахтерам с кузнецами разве песен надо? Помягче, погрудастее, да жидкости той, что горит синим пламенем. А он песенками решил ублажить отсутствующий слух работяг…

Ладно уж, поможем барду, вроде нормальный парень, не бухой, не в тельнике и волосищами не зарос по самый пуп. А то, что в лосинах — ну, может у них, у бардов, вариант имиджа такой. На маньяка-педофила вроде бы не похож, хотя… О плохом хотелось не думать… Да и хрен с ним, отстреляюсь, на крайний случай — убегу…

Только выбрались из Фроста, как Скрипач притормозил и попросил оставить роа-Сальму во Фросте, якобы, если я буду на маунте — он просто за мной не успеет. Хм. Вот так-так…

И как быть? Потом же опять придется переться через половину страны, чтобы забрать Сальму.

А, справимся как-нибудь. Приказал Сальме ждать во Фросте, на что та, глядя на меня полными слез глазами, тяжко вздохнула и увалилась прямо посреди дороги.

Типа, вали подальше с глаз моих, предатель.

Двинулись. Пока шли, Скрипач развлекал меня историями про стародавние времена, иногда тренькал-бренькал на своем синхрофазотроне незатейливые мелодии.

Блии-и-ин… Нарвались.

Ну не хотел я переться в этот распадок. Не хотел. Но кто банкует, тот и красивых танцует. Квест от барда, он ведет, он же дорогу показывает. Вот и завел в распадничек. Только мы вывернули из-за небольшого пригорка, как тут же втюхались в толпу скелетов, бессмысленно шатающихся по всему распадку. Да их тут не меньше роты. Роты восставших из ада. Н-да. Будем помирать. Уж как не хочется, но придется. Было бы хотя бы расстояние побольше, простор, так сказать, для маневра.

Ближайшие скелетики обернулись, радостно осклабились щербатыми ртами, воинственно чего-то прокричали и кинулись… Всё… Приехали… Успею только лук достать…

И тут… Бумкнуло? Не, не так… Описывать словами то, что произошло, как-то не имеет смысла. Точнее будет сказать — грянуло. В прямом смысле этого слова.

Грянуло что-то, отдаленно напоминающее дикую помесь хард-рока, техно и классических немецких маршей. Динамики аж затрещали от выводимой на них звуковой какофонии. Интересней всего было то, что воинство шатающихся костей враз смолкло и остановилось. Все черепушки повернулись в сторону барда и удивленно отклячили челюсти. А бард наяривал на своей адской машинке, которая вспыхивала всеми цветами радуги и испускала оранжево-зеленоватые волны. Прошло секунд с двадцать.

Бард отыгрывал одному ему ведомую мелодию, а я, на пару с толпой скелетов стоял и с отвисшей челюстью, слушал.

Но! Хомо сапиенс восторжествовал над искусственным интеллектом и, вытащив лук, Гаврошик принялся методично истреблять вражин.