Кибериада. Повести и рассказы

Смотрю, а тут и партитуру несут, не обычную, но сущий фолиант, книжищу, в рысью шкуру оправленную, а на конце хвоста- кисть, а к кисти платочек привязан, для отирания обильного пота после финала!Обо всем тут,видать, подумали! И куда ни глянь,алебастры,гербы,грифоны,грудастые музы,кариатиды, фавны,венеры, бомбоньеры,тритоны,бом-брам-стеньги, гроты, прианы, стаксели, брамсели, бизань-мачты, бейдевинды,швартовы — плыви, плыви, музыка! А над королевской ложею герб государства- держабный коготь в венце червонного золота, и колыхнулась портьера ложи,словно сидит уже там Гармонарх, да прячется. От нас?…Но уже Капельмейстер в пенсне, гибкий, юркий, спешный и вездесущий,внимание!кричит, по местам!И: начинаем!за дело! Все помчались, бегут, бренчливо инструменты настраивают, я- за палочки,а это не палочки, но сущие обухи-дроболомы!Колья гремучие! Прилаживаю ноты, поплевываю в кулак и на партитуру смотрю,как баран на новые ворота,капельмейстер «уно, дуо, тре» кричит, и постукивает,и золотым пенсне посверкивает на нас,и вдруг вступают скрибки…но что это? Хотя и дирижирует капельмейстер,ничего не слыхать, кроме наждачного какого-то скреба…ох, и скребят же эти скрибки…струны, что ли, запакостились? А вот и мой черед,и опускаю я руки,чтобы бабахнуть, и ударяю вовсю,а слышу только «тсстук,тсстук», как будто бы в дверь,смотрю,а барабан хоть бы дрогнул, поверхность какая-то жесткая, гладкая, как пруд замерзший, как торт, ничего не пойму, и снова «стук! стук!», немного будет от этого толку, думаю, а тут оркестр вступает, дребезжит, верезжит, дудонит, долбахает, и вижу — вот те на! — тромбонист тромбону помогает губами «бу-бу-бу», а скребачи губки бантиком и: «титити», сами напевают, немым инструментам спешат на подмогу, ну и игра! а капельмейстер вслушивается, и вдруг по пюпитру бац! и молвит: Нет. Ах, не так! Плохо. Da capo[Cначала(ит.)]. Ну, мы опять,а он из-за пюпитра выходит,и вступает меж нас, и прохаживается, ухом ловит скрип и скреб,а после подходит- улыбаясь,но криво- и валторниста за щеку,словно клещами,ой, так скрутил-закрутил, что игрец дыханья лишился; идет и ухо гобою обрывает походя,и тут же палкой бац! вторую скрибку по голове,зашатался скребач, и платок у него из-под подбородка вылетел, и вызвонил он зубами туш,а капельмейстер тромбонам и прочим шепчет из-под пенсне:олухи!Что за бедлам! И это называется музыка?! Играть, играть у меня, не то Гармонарх проснется,и тогда уж мы запоем!И говорит: как Капельмейстер Дирижериссимус требую! Напоминаю и повторяю: сыграем Увертюрную Симфонию Тишины! Продолжайте силентиссимо, аллегро виваче, кон брио, но и пьяно, пьяниссимо, потому что chi va piano, va sano.[Тише едешь- дальше будешь(ит.)] А, понимаю,шутка! Шутит с нами,ибо Душою Добр! Говорит: Господа! Валторнист, Арфач,Тромбон и ты,Кларнет Эдакой! И вы,Клавикорды-Милорды,больше старания! Медные,плавно! Внимательней, Пикколо,а вы,Виола с Виолончелью,нежнее! А ты, фортепьяно,то бишь Громкотих,следи за сурдиной! Подходит к пюпитру и снова стучит: под Управлением Нашим, по Команде Моей, к Гармонии Сфер, за мною- играть! Играем.Однако ж по-прежнему ничего не слыхать,кроме стука, скреба и хряпа, ничегохонько! И отправляется дирижер в оркестр,улыбаясь, и мятные леденцы раздает, но кому леденец,тому и палкой немедля по лбу.Головы гудом гудят!С лицом озабоченным бьет и понять нам дает,и точно,мы понимаем,что не своею волею лупит,но чтобы не было ущерба Величеству, бьет от Имени,дабы не допустить какофонии до гармонаршего уха,а лупимый съеживается и капельмейстеру отвечает улыбкой умильной и кроткой,тот же, с равносильной улыбкой,угощает и бац! ибо не от себя дубасит,но дабы не допустить,уберечь,а может,чтобы худшей трепки,Настоящего Кнута избежать… Знаю,потому что в перерыве судачат игрецы меж собой,друг дружке пластыри прилепляя подле моего барабана:он добрый, наш Капельмейстер, ведь написано ясно: Bonissimus, но вынужден так, чтобы Гармонарх не разгневался, и вправду, вижу я надпись «Capellenmaysterium bonissimum», ей-ей, славный, говорят, дирижер, и сердце у него золотое, но должен охаживать,чтобы нам Кто Другой не заехал по лбу! Кто, кто такой?- любопытствую; не отвечает никто.Что до битья,это я понял, однако же с музыкой не могу разобраться,кругом только лязг,и бряк,и дребезг невыносимый, а мы играем себе.Пенсне блистает,бегает, бацает,и,хотя трещат наши лбы, понимаем, что так и должно быть; но тут шевельнулась Портьера Ложи и оттуда выглядывает Пятка Большая,Босая и некоторым образом Голая, но не какая-нибудь уличная,рядовая,а Помазанная, в Коронной Пижаме, из штанины Тронной торчащая, и поворачивается она,и раздвигаются складки портьеры, а за нею храп, и не трон, но ложе в золоте и розанчиках,с отливом дамассе пододеяльник, а на златой простыне Гармонарх, симфонически утомленный, спит, в думку бархатную уткнувшись,- спит, и более ничего, а мы под Пятою пьяно, пьяниссимо, чтобы не разбудить.Понарошку?…Ага, понимаю, понарошечная репетиция! Хорошо, но битье-то не понарошечное? И отчего волоса нет на смычках, а барабан мой вроде старой доски?