Кира

— В Новоивановке нет других врачей.

— Но почему?

— Я прошел подготовку. Я хочу делать добро людям!

Впервые в жизни сталкиваюсь с такой бедой. Но не ехать же в другой город!

— Хорошо, — решаюсь я, — делайте добро.

— Конечно, — улыбается он, — но сначала вы должны заплатить.

О Господи! Я бросаю быстрый взгляд на прекрасное юное тело, лежащее в свете холодных ламп на операционном столе. Оно бледно до голубизны.

— Черт с вами. Сколько?

— Ваши койты здесь без надобности, — улыбается небритый парень еще шире, — вот, держите.

Он протягивает мне стопку листов. Что это? Какая-то распечатка?

— Мой рассказ. Прочтите его, а я помогу вашей даме. Это плата.

— Что за бредятина…

— Берите же. Читайте вслух!

Мысли путаются. Сбиваясь, перескакивая вперед и возвращаясь, я начинаю читать. Небритый некоторое время слушает, кивая, затем включает что-то, и большая белая машина спускается к Кире из-под потолка. Сверкают серебристые манипуляторы, жужжит сканирующий блок. Тонкая игла входит в плечо девушки.

Небритый только нажал одну кнопку! Все остальное делают машины…

Читаю вслух:

«Я пришел в себя на кровати в гостинице после тяжелого похмелья. Разбитые пальцы рук саднили. Что случилось со мной вчера? Я посмотрел на себя в зеркало и задумался — может быть, не стоило просыпаться?»

На лицо Киры возвращается тоненький румянец. Краем глаза я вижу, как грудь ее медленно вздымается и опускается.

«Тебе не запугать меня, Седой, — сказал я и первым нанес удар по его коричневому, рябому, покрытому шрамами, заостренному лицу. Седой зарычал и бросился на меня, выхватывая из кармана на бегу пистолет. Его удар пришелся мне точно между глаз. Накатила темнота, оглушающая, как хохот ведьмы-наркоманки, курящей в лунном свете папиросы одну за одной…»

Ресницы Киры дрожат, и я делаю шаг к ней. Белая машина уползает обратно к потолку.

— Нет-нет! — строго восклицает небритый, — вы должны дочитать до конца и рассказать, что вам в рассказе понравилось!

В тишине шуршит автоматическое перо. Аккуратные строчки как алый бисер покрывают лист за листом. Это чистовик новой, двадцать четвертой главы. В игре осталось всего семеро авторов. Напряжение нарастает.

— Александр, здравствуй, — говорит мне S256 с мерцающего в сумраке экрана, — время вышло пятнадцать минут назад. У тебя готово?

— Сейчас, — шепчу я, — скоро.

Да, я впервые опаздываю. У меня есть оправдание — Кира болеет. Она почти не встает с постели. Но для проекта это не является уважительной причиной.

Я хватаю листы и бросаю их в сканер. Текст улетает в Бюро.

— Принимается, — кивает S256, - я не сомневаюсь, что ты пройдешь и этот тур.

— Поглядим, — рассеянно отвечаю я.

— Воскреси Женевьеву, — говорит вдруг андроид.

— Что?

Не могу поверить своим ушам. Моя героиня погибла с честью, и унесла с собой в могилу давнего врага. На ее роскошных похоронах плакала половина портала «КиМ»!

— Мы провели социологическое исследование. Большинство читателей проекта хотели бы снова читать о Женевьеве.

— Но вы же сами просили меня ее убить!

— А теперь просим вернуть.

— Как я верну ее?! Она утонула в горящей лаве!

— Ты же писатель. Придумай. А я рада сообщить, что Бюро сегодня переведет на твой счет триста шестнадцать тысяч койтов. До связи!

— Спасибо, S… Бернардетта.

Я возвращаюсь к Кире. Она разметалась на постели и спит тревожным сном. На горячем лбу ее выступили бисеринки пота. Рядом — раскрытая на середине книга. «Роботы Апокалипсиса», Дэниел Уилсон. Что-то смутно знакомое. Наверное, кто-то из древних.

— Бросай, — шепчет Кира сквозь сон, — бросай это все, милый…. Уедем с тобой далеко-далеко…

Не могу я бросить. Осталось совсем немного. Шесть глав. Кульминация надвигается, как летящий по рельсам скоростной состав. Еще несколько сотен койтов — и я поднимусь на второй ранг. Второй ранг, с ума сойти! Почти что «живой классик».

Когда мы познакомились с Кирой, у меня был десятый, самый низкий ранг. Как ни банально — познакомились мы в баре, в старой Праге. Она сидела у стойки с маленьким стаканом «Вельвета» и что-то читала. На ней были короткие джинсовые шорты в лохмотьях свисающих ниток и футболка с подмигивающим смайликом.

— У меня что-то с глазами, — сказал я, — никак не могу оторвать их от тебя.

— Я уж думала, — она отхлебнула пива, — ты не решишься подойти. Полчаса набирался храбрости, я засекала.

Мы бродили по городу весь день и всю ночь, дурачились и шутили. Следующим вечером мы снова нашли друг друга и отправились в Йозефов на поиски ужина.

— У нас лучший ресторан в Праге, — с улыбкой сказал официант у входа, — но ужин не бесплатный. Вы должны прочесть гостям что-то свое. На любом языке, мы переведем. Стихотворение… сонет… миниатюру…

Вот почему Прага так популярна у туристов, подумал я. Здесь тебя не только накормят, но и дадут почувствовать свою значимость, как творца. Ужин за сонет!

Но у меня не было с собой никаких сонетов. Я вообще редко писал стихи до встречи с Кирой.

— Пойдем искать дальше? — с лукавой улыбкой спросила она.

Я покачал головой и сказал нараспев: