Кит на пляже

Я ничего не отвечаю. Что будет завтра? Как будут смотреть на меня одноклассники, когда я приду в школу? По-другому, чем раньше? Раньше они мной восхищались. Были моими друзьями. А завтра? Я вспоминаю, что произошло в предыдущей школе, в деревне. Папа пришёл за мной в конце учебного дня. Вместе с Игорем. Одноклассники увидели, как он мне машет и что-то кричит своим гортанным голосом. После этого всё было по-другому. Меня они тоже стали считать недоразвитой. Слегка нездоровой. Я заметила, что они стали по-другому со мной разговаривать. Учительница Сова – у неё были большие глаза и огромные круглые очки – разговаривала со мной, как будто мне пять лет. Это было ужасно. И лучшая подруга перестала со мной дружить. Наверное, она решила, что синдром Дауна заразен, что я тоже носитель вируса. Избегала меня, как зачумлённую. И что, завтра это всё случится снова? Слава богу, учителя не знают про моего брата. А одноклассники уже наверняка знают все. Барбка им послала сообщения. А у Петры пальцы уже, наверное, не сгибаются после стольких усилий: «У Ники брат псих». Матевж и Милан сейчас рассказывают родным про психа, которого они увидели дома у своей одноклассницы Ники. Мне страшно.

– Ты им что, не сказала? – спрашивает Бреда, садясь ко мне на кровать.

Теперь мы все втроём сидим на кровати. Посередине я, справа Игорь, слева Бреда. Оба смотрят на меня. Игорь таращится своими мутными глазами; не знаю точно, что он думает: что я его игрушка? Сестра? Любимая? Что, что, что?! А Бреда берёт меня за руку. Я тут же отдергиваю руку; меня как будто током ударило.

– Нервничаешь, – догадывается Бреда.

А то! Завтра меня ждёт отвратительный день. Самый отвратительный со времени моего поступления в эту школу. Может быть, самый отвратительный в жизни. Что подумает Алекс, когда узнает? Петра ему с наслаждением сообщила: «В Никиной семье есть психи. Да и Ника сама псих. Яблоко от яблони, сам понимаешь».

– Почему ты им не сказала?

– Что? – раздражённо говорю я.

– Что-о-о-о-о? – повторяет Игорь.

Они сжали меня в тиски. Сдавили. С обеих сторон.

– Что у тебя есть брат.

– Я-я-я-я-я-я-я брат. Игорь! Игорь я-я-я-я-я-я-я-я! – завывает он, прижавшись ко мне; капли его слюны покрывают мне шею. Меня это бесит. Бесит! Бесит! Бесит!!!

– Никто меня не спрашивал, – отвечаю я. – А ты как думала, что мы ходим повсюду и везде говорим: «Знаете, у меня есть брат. Брат. Причём очень необычный. Очень своеобразный»?

– Ты прекрасно понимаешь, что я имею в виду. – Бреда, в отличие от меня, говорит всё спокойнее.

– Никто не спрашивал, – повторяю я.

– Я не сомневаюсь, что спрашивали, просто ты ушла от ответа. Когда я впервые появилась у вас в доме, ты меня спрашивала, что я изучаю в институте, откуда я, есть ли у меня парень, есть ли брат или сестра… Люди такое спрашивают. Нам это интересно. Это нормально.

– Это нормально, что тебя люди про всякое спрашивают, да? – почти кричу я. – А я им так совершенно нормально отвечаю, что у меня есть ненормальный брат, – огрызаюсь я, и это уже всё больше похоже на злость. Я чувствую, что в глазах набухают злые слёзы. – Но чтоб ты знала, несмотря ни на что, они ничего не спрашивали. Наверное, им казалось, что я очень нормальная, вот они ничего ненормального и не спрашивали! – Я что-то гоню и гоню, хотя знаю, что Бреда права. Да. Я всё время уходила от ответа. Даже Барбка некоторое время ко мне приставала со своими телефонными вопросами: «У тебя есть сестра? Или брат?»

– Мама с папой беспокоятся, – говорит Бреда, но я не даю ей закончить.

– О чём они беспокоятся? О чём? Что я завтра растеряю всех друзей? Если они об этом беспокоятся, почему сами не пришли? Почему?

– Им стыдно, – говорит Бреда.

– Так стыдно, что они предпочли тебя отправить на разведку, да?

– Нет, мы сами пришли, – правда, Игорь? – говорит Бреда и смотрит на Игоря, который успел утихнуть и отвалиться от меня. Игорь страшно пугается, если кто-то начинает говорить чуть громче обычного. Он очень чувствительный. Может, он и не понимает, но чувствует всё отлично и правильно.

– Не ругаться, не ругаться. Игорь просит не ругаться! – говорит он отчётливо и готовится заплакать. Я смотрю на него и раздражённо говорю:

– Я и не ругаюсь. Не ругаюсь, понял, придурок?

Игорь цепенеет.

– Это, это, это… – начинает повторять он. Я отлично знаю эти его приёмчики: он повторяет слова и делает вид, что он ещё слабоумнее, чем на самом деле, чтобы мы его пожалели. Но мне его не жалко. Это я должна ещё кого-то жалеть? Я?!

Бреда встаёт, тянет Игоря за собой с кровати, обнимает его. Игорь всё ещё повторяет:

– Это, это, это, это… плохо, – наконец выдавливает из себя он.

– Ты себя ведёшь грубо, – говорит Бреда и ещё сильнее прижимает Игоря к себе, как будто хочет помешать ему слышать наш разговор. – Не ожидала я такого от подруги.

Ну, началось. Из-за придурковатого брата я потеряю единственного человека, с которым могла поговорить всерьёз.