Кит на пляже

Алеш с Иреной смеются. Мама закатывает глаза: мол, подростки – они такие.

Возвращается папа.

– Игорь заснул. Всё в порядке. – Потом невзначай гладит меня по голове и треплет по затылку. Все ведут себя, как будто ничего не случилось, как будто мы вернулись с приятной воскресной прогулки. Откладывают объяснение на попозже? Мне это кажется мучительным. Я была неправа! Я готова это признать! Да, это было глупо! Скажите мне уже это всё в лицо!

– Ника, слушай, иди поспи, – ласково говорит папа, мама даже улыбается, а препод по фоно, в смысле Алеш, и его Ирена почти одновременно говорят:

– Спокойной ночи.

Я не сопротивляюсь судьбе. Внезапно мне становится очевидно, что мои веки превращаются в свинцовые заслонки. Я поворачиваюсь и иду по ступенькам наверх. Слышу голос препода по фоно за спиной:

– Смотри не забудь: мазурка, опус семнадцать, номер четыре.

Поднимаюсь к себе. Каждый шаг даётся всё с большим трудом. Едва добредаю до двери. Едва преодолеваю расстояние от двери до кровати. Как подрубленное дерево, падаю на неё и засыпаю, не раздевшись.

* * *

Мне ничего не снилось. Я спала так, как будто меня нет. Как будто я не существую. Со мной ничего не происходило. Меня просто не было.

* * *

Я проснулась в полдень.

Проспала школу. Никто меня не будил. Я в пижаме. Моя одежда аккуратно сложена на стуле. Папа, или мама, или они оба меня раздели, но я этого вообще не почувствовала. Только сейчас, проснувшись наутро – на другой день, – я поняла, как устала.

Дверь в коридор настежь распахнута. Это значит, что они приходили посмотреть, как я. Папа, наверное. Может, и мама тоже. С первого этажа доносятся голоса. Смех. Мамин смех и папин бас, короткие замечания.

На улице хорошая погода. Наконец-то солнце. Раннее весеннее солнце, которое означает, что зиме скоро конец.

Внезапно я вспоминаю всё. Но как будто издалека. Как будто события вчерашней ночи происходили не со мной, а с кем-то другим. Как будто я всё это видела в кино, как историю, случившуюся с кем-то посторонним.

Слышу хохот и ворчание Игоря. Он, значит, тоже внизу. Тоже не пошёл в школу. Они все втроём ждут меня в мамином зале.

Смотрю на часы. Минуты через три будет двенадцать. В школе занятия уже закончились. Какой сегодня день? Четверг. По четвергам у меня скульптура и испанский. Не пойду ни на скульптуру, ни на испанский. Я зря вчера потащила с собой Игоря, но всё равно всё должно измениться. Я хочу, чтобы всё изменилось!

Вылезаю из кровати, надеваю халат. Медленно спускаюсь по лестнице на первый этаж. Пахнет кофе и омлетом. Обожаю омлет.

– Ника-а-а-а-а! – радуется Игорь, увидев меня. Он тоже в халате. В папином халате, который волочится за ним по полу. Смешной; подходит ко мне и обнимает. Папа тоже встаёт и подходит ко мне. Я смотрю на маму. Она выходит из кухни с кофейной кружкой в руках. На ней пёстрая юбка и ярко-красная блузка. Она улыбается мне.

Потом мы садимся завтракать.

Игорь пытается что-то рассказать. Мама тоже что-то рассказывает. Папа усмехается. Игорь несколько раз чихает и серьёзно говорит:

– Простыл, простыл. Фу, гадость.

Мама смеётся. Папа смеётся. Я улыбаюсь, потому что знаю: это я виновата, что он простудился. А Игорь повторяет, как будто знает, о чём я думаю:

– Апчхи! Фу, гадость! Ничего страшного, ничего страшного, Ника!

Когда мама убирает тарелки со стола, папа смотрит мне в глаза и говорит:

– Ника, прости меня. Я ни на кого в жизни никогда не поднимал руку. И был уверен, что и не подниму. А тут как будто само… Я слышал и знал всё, что ты говоришь. Прости. На самом деле это я сам себя ударил.

– Ага, а больно-то было мне, – не сдерживаюсь я.

Папа грустно усмехается.

Мама садится рядом:

– Мы ошиблись. Трудно быть родителем, – говорит она. – Ну, сама ещё поймёшь.

– И вы простите, – неуверенно говорю я. Я бы им ещё с удовольствием сказала, что и девочкой быть тяжело. Особенно в такой семье. Особенно если все считают, что ты уже взрослая, хотя на самом деле нет. Нигде не сказано, как стать взрослым. Этому нельзя научиться. Я думала, что ты взрослый, если стараешься быть лучше всех, если делаешь то, чего от тебя ждут, думала, что это легко… Но нет. Я бы им с радостью это всё рассказала. Но ведь они и так знают, наверное. И они когда-то были детьми и подростками. Но если они это знают, почему они мне не помогут? Почему я не могу им сказать, что мне нужна их помощь?

Это их «прости» убрало что-то тяжёлое с моей груди. И моё «простите» тоже что-то сдвинуло. Мне кажется, всё вдруг стало немножко легче. Наверное, это и есть секрет: найти правильный момент, чтобы сказать «прости». Если действительно просишь прощения. Не знаю. Не знаю. Извиняться мне всегда ужасно тяжело, но, видимо, мы все приложили усилие, чтобы справиться с этим днём, который, слава богу, скоро кончится, и мы слегка придём в себя. Как в каком-нибудь телесериале. Ну, пусть так и будет!

Игорь тоже в этом участвует:

– Прости, прости, прости, прости…

Нам легче от его смешных слов.

– Если не хочешь ходить на фехтование… – начинает папа, и я сразу подхватываю, потому что мне кажется, что он на этом хочет остановиться: