Клад Наполеона

Он снова приподнялся, на этот раз более успешно, и сумел разглядеть, что едет в телеге, нагруженной сеном и запряженной мохнатой крестьянской лошаденкой, по промерзшей речной долине. Рядом с телегой шла, опираясь на суковатую палку, высокая женщина в тулупе и платке, рядом с ней бежала большая лохматая собака, которую он только что принял за волка.

– Ты лежи, солдатик, лежи! – проговорила женщина, обернувшись к нему. – Ты же так расшибся – страх! Хорошо, я тут проезжала да увидала тебя. А то бы сожрали тебя волки…

Только теперь барон вспомнил ужасные приключения минувшей ночи, зеленые волчьи глаза, светящиеся в темноте вокруг костра, бешеную скачку на Голубчике через ночной лес, бегущих по следу волков, страшную смерть Густава Крузенштерна…

Тут же он вспомнил шкатулку с удивительными узорами на крышке и с горечью подумал, что потерял ее и никогда больше не найдет.

В следующую секунду барон испытал чувство жгучего, мучительного стыда: он потерял весь свой отряд, на его глазах ужасной смертью погиб славный молодой офицер, а он думает о какой-то шкатулке!

Но перед его глазами снова замелькали магические спирали на шкатулке, и он вспомнил то удивительное чувство, которое испытывал, погружаясь в их волшебный узор…

Фон Армист подвинулся на своем неудобном, колком ложе, и в его бок уткнулось что-то жесткое. Протянув руку, он нащупал свою седельную сумку. Ту самую сумку, в которой… в которой лежала шкатулка!

Словно прочитав его мысли, женщина, шагавшая рядом с телегой, проговорила:

– Я и котомку твою подобрала. Уж не знаю, что там у тебя, а только ты ее к себе прижимал как дите любимое. Смотрю, сам еле живой, а котомку не выпускаешь…

«Значит, это судьба, – подумал барон, снова опускаясь на сено. – Я связан с этой шкатулкой какой-то мистической связью. Мне самой судьбой предназначено хранить ее».

Вскоре впереди раздался собачий лай, петушиный крик – барон понял, что они приближаются к деревне.

– Вот что, милок! – Голос женщины стал озабоченным. – Я тебя покуда сеном закидаю. А то мужики у нас сердитые, скажут – зачем хранцуза привезла…

– Я не француз, – возразил барон. – Я…

– А мне-то что за дело? – перебила его женщина. – По мне, солдатик, что хранцуз, что немец, что поляк – все люди, все солдатики, все горе горькое на войне мыкают! Вот Кузьма мой как ушел пять лет назад на Параскеву, так и не видала его с тех пор, ни словечка от него, ни весточки. Так, может, тоже где сейчас лежит пораненный, и какая-нибудь баба его пожалеет, как я тебя!