Клинок белого пламени

   В доме со второго этажа послышался крик. Невозможно было спутать этот вопль ни с чем другим -- так кричат сгорающие заживо. Это Алина вступила в игру...

   Сжав зубы, Стримбор не смог подавить короткий стон. И когда перепачканная в крови ладонь Ирихора легла на лоб и боль начала затихать, это показалось просто блаженством. Ястреб помог Стриму приподнять голову и поднёс кружку с водой. Хотя оказалась там отнюдь не вода, Ветер припал к этой "не воде" как к живительному источнику.

   -- Не получилось... -- отрешённо признал Ирихор, вытирая перепачканные по самые локти кровью руки.

   -- Что "не получилось"?.. -- хрипло поинтересовался обессиленный Ветер, пытаясь вернуть себе способность мыслить. -- Меня как будто Кошмар пожевал...

   Целитель, заметив наконец, что в клочья искромсал кусок ткани, которым пытался стереть кровь, убрал свои лезвия, сформировав их обратно в пальцы. Опустил руки, сказал:

   -- Я никогда с таким не сталкивался. Эта Печать стала частью тебя, Стрим. Я не могу её снять.

   Ветер несколько томительных минут пытался осознать сказанное. Братья молчали. Альтис устало сел на пол, привалившись к дивану спиной и, не обращая внимания на лужу крови, согнул ногу, упёр локоть в колено и обхватил свой высокий лоб ладонью. Не скрипнула дверь, когда королева сочла, что уже можно зайти и всё же поинтересоваться, что ещё от неё срочно требуется. И заодно посмотреть, что с богом, в сторону которого, как метко выразился демон, она уже обратила свои прекрасные глазки... Но поняв, что сунулась не вовремя, Сильтарина осталась за дверью. Непривычное для королевы, не знавшей ограничений и отказов, поведение. Эльфийка вдруг почувствовала себя глупой, юной, влюблённой в принца служанкой.

   -- Я теперь что... смертен? -- преувеличенно спокойно поинтересовался Ветер. Никто не ответил и Стрим снова спросил, пытаясь приподняться: -- Я теперь смертен, Ирихор? Я, твоего Творца в душу, сдохну здесь?!

   -- Не дождёшься! -- злобно прорычал демон, тяжело поднимаясь на ноги. С последней фразой друга ему пришла в голову неожиданная, совершенно дикая мысль. И он не был уверен, что задумка сработает.

   Отойдя к стеллажу, доверху забитому книгами (на вторых рядах, гораздо более зачитанные чем что-либо другое, таились множество развлекательных романов), он стянул перчатку, достал поясной нож и безжалостно воткнул себе в ладонь.

   -- Какого нежитя ты творишь?! -- заорал Коган, вскочив на ноги.

   Ирихор оглянулся, философски пожал плечами и ничего не стал делать. Не ответив другу, Альтис провернул нож в ране, протыкая ладонь насквозь и страшно калеча руку. Яркая звезда вспышки в пяти шагах от него послужила ответом. Высокий, убелённый сединами, но статный как воин старик в белых одеждах грозно взглянул на демона. Подойдя, своими руками вынул нож из его раны и залечил потоком света. Аккуратно поводил пальцами по ладони, восстанавливая рисунок руны.

   -- Какого Кошмара ты отрываешь меня от важных дел, демон? -- сведя брови к переносице, поинтересовался Создатель громовым голосом.

   Стоя лицом к Альтису, Творец не видел происходившего за спиной. Никто не смел вмешаться. Ирихор бесшумно отошёл подальше, попытавшись слиться со стеной. Он хорошо помнил, что пошёл поперёк воли Создателя, и чем ему это грозило... только Создатель и знает.

   -- А как же, "здравствуй, Альтис, поганец, сейчас по шее получишь"?! -- дерзко оскалился Пламенный. -- Или "Пламенный, ты опять последнюю совесть потерял"?

   -- Не раздражай меня, Альтис, это тебе не игрушки, -- Творец скрестил на груди руки. -- Что случилось такого кошмарно срочного, что ты уничтожил руну?

   -- Стримбор -- твой сотворённый? -- отбросив язвительный тон, спросил Альтис.

   -- Допустим, -- ответил Создатель.

   -- Тогда обернись же. -- Ал устало опёрся спиной о стеллаж.

   Творец обернулся...

   -- Малыш!..

   Старик таял с каждым шагом, являя миру истинный облик испуганного, растерявшегося Творца. Зелёная майка и неопределённо-пятнистого цвета штаны с большим количеством карманов, почерневшие глаза и неизменные две короткие русые косички. Девочка светилась изнутри и даже несколько... просвечивала. Она не могла явиться сюда во плоти. Детская ладошка ласково провела по лицу с трудом улыбнувшегося Ветра. Побелевшие губы неуверенно шевельнулись, неслышно шепнув короткое слово...

   -- Кто это с тобой сделал, мальчик мой? -- спросила Творец, водя ладошками по изуродованной плоти. Истерзанные плечо, грудь, шея и рука заживали на глазах. Переставали появляться новые раны, замирали чёрные полосы.

   -- Я не видел их лиц, -- ответил Стримбор, с обожанием глядя на своего Создателя. -- И они не в меня метили, а в Ала.

   -- Это я вижу... Тебе нужно на Велимор, малыш. Даже я не могу снять Печать... Трэн, Ког, поднимите-ка брата.

   Траэллита и Коган без вопросов подчинились, и обессиленный Ветер практически повис у них на плечах. Творец провела ладошками по изрезанной спине. Боль уходила с каждым движением маленьких детских рук, оставляя только лёгкий холодок.

   -- Что нам теперь делать?.. -- спросил Траэллита, не надеясь на ответ.