Книга стихов(CИ)

но имею гордый вид.

По щеке его поглажу

и, наверное, прощу.

Накопившуюся сажу

в белый пепел обращу.

Встретились -- и слава богу.

До свиданья, женишок!

Конь зовет меня в дорогу,

месяц выставил рожок.

Долго ехать мне придется

прямо, криво и в объезд.

Пока путь не оборвется,

пока волк коня не съест.

2009 г.

* * *

Думать поэту о смерти легко.

Вот почему так не любят поэтов

тоталитарные дяди и тети --

думы о смерти ведут далеко.

И отвлекают от целей конкретных.

Сонмы сомнений их крепко терзают.

А стихотворцев, по сути безвредных,

в разные тюрьмы, как раньше, бросают.

Или смеются над ними до срока,

не находя в глупом смехе порока.

Или их просто от скуки затравят.

Так, что могилы -- и той не оставят.

2009 г.

* * *

Кто такие эти русские?

Почему они -- "какие"?

Где их пращуры этрусские

погубили князя Кия?

Почему слова их бранные

все покорно повторяют?

Песни, грустные и странные,

почему меня пронзают?

Мир дается им недешево,

а кому-то -- без усилий.

Ни грядущего, ни прошлого

им не видно из России.

2009 г.

КОСУЛЯ В ЗООПАРКЕ

Я не там родилась

и не так назвалась.

За решеткою я не пасую.

От своих отреклась

и не с теми сошлась.

Просто я до поры не рискую.

Я не козочка вам,

не случайный каприз,

пусть торчат мои рожки резные.

Мои братья и сестры

в лесу родились.

Мы -- олени, олени лесные.

Мы умеем легко

облака догонять,

уходить от жестокой охоты,

в лоб друг друга бодать,

небеса обгонять,

слышать мира тревожные ноты.

Если жизнь коротка,

а я в клетке пока,

значит, вам улыбнулась удача.

Я ж свободы добьюсь,

до своих доберусь.

Вот и лес за пригорком маячит.

Я взлечу по лучу,

пусть вонзятся мне в бок

сто когтей и стегающих веток,

но дорогу к ручью

по слогам заучу,

если вырвусь из сеток и клеток.

Мои ноги быстры,

мои очи остры.

Кто сказал, посмотрите -- красуля?

Я на вас не сержусь,

я преград не боюсь.

Я -- косуля, косуля, косуля!

2009 г.

О РОДИНЕ

Не запомнит лица моего,

и улыбку мою не заметит.

Промолчу. Ну и что ей с того?

А спрошу -- на вопрос не ответит.

Застит очи отечества дым,

вновь выруливать по бездорожью.

А она убегает к другим

то рябинкой, то зреющей рожью.

И не смотрит мне прямо в глаза,

прикрывает лицо полушалком.

Обо мне не прольется слеза,

но, представьте, мне будет не жалко.

И не жалко потерянных дней,

и не жалко, что узы порвутся.

Жалко только, что нету родней

тех, что здесь без меня обойдутся.

2009 г.

* * *

Березы, березы, березы...

Ну, где ваша вечная сладость?

От вас только слезы и слезы,

больничная горькая гадость.

От вас у меня аллергия.

Пылить вам пыльцою довольно!

Пусть вас воспевают другие,

кому рядом с вами не больно.

Листва ваша свет заслоняет,

в глазах от стволов зарябило.

Кто вновь о березках мечтает,

того, видно, не зацепило.

Я тоже люблю вас, березы.

Вы русскому сердцу -- подмога.

Особенно если в морозы,

и если вокруг вас немного.

2009 г.

ГРОМ

Сначала голубем воркует,

потом ворчит, потом рокочет.

И жестяными облаками

гремит -- и нервы нам щекочет.

Потом как будто позабудет

про нас, про небо, про работу.

И сам себя до слез разлюбит,

не в силах взять другую ноту.

И в грозовом своем угаре

сорвется вниз земле на милость.

Он так сейчас окрест ударит,

как нам не грезилось, не снилось.

2009 г.

БАЛЛАДА О МЕЧЕ

Под печкой хранились ухваты,

две-три кочерги и совок,

которым сгребали когда-то

золу из печи на шесток.

И там же, за медной заслонкой,

где кошка любила прилечь,

обернутый старой попонкой,

тяжелый покоился меч.

Его откопали случайно,

когда городили забор.

И черная-черная тайна

к нему возвращала мой взор.

Татарин мечом забавлялся,

иль русский с ним дружбу водил?

Зачем он в земле оказался,

за что к нам под печь угодил?

А меч не чурался работы,

охотно семье помогал.

Им бабка снимала тенеты,

а дед мой лучинки строгал.

И мы, несмышленые дети,

мечтали мечом поиграть.

Послушнее нет нас на свете,

едва углядим рукоять...

Но кончилось все презабавно:

отдали тот меч за кольцо.

Кольцо потеряли. И славно!

Не драть же за это мальцов.

Скитается где-то по свету

старинный клинок и сейчас.

Прощенья за это нам нету.

Как нету и печки у нас.

2009 г.

ЗОЯ

Зоя подарила мне букварь

и читать до школы научила,

а когда меня пробрал январь,

то антибиотиком лечила.

Зоя -- это мамина сестра,

проще говоря, родная тетка.

На язык она была остра --

комсомолка, лыжница, красотка.

Умница, каких не видел свет,

плавала в Дунае и в Риони,

видела в Москве большой балет,

вальс играла на аккордеоне.

Все она умела, все могла,

свитера и шапочки вязала,

в тонких ее пальчиках игла

ткань любую с легкостью пронзала.

Вечером усталая придет,

а сугробы -- чуть ли не до крыши.

Зоя за лопату -- и вперед,

и поет о городе Париже.

Зою часто ставили в пример.

Мы с восторгом на нее смотрели.

Вот она, советский инженер,

русская Стефания Сандрелли!

Зоя, как была ты хороша

с челочкой своей густой и резкой,

в алой кофточке -- она тебе так шла! --

купленной на пристани венгерской...

Лет пятнадцать как ее уж нет.

Все, что было, сестрам раздарила:

книги, фотографии тех лет --

только тайну сердца не открыла...

Знаю, что не вылечить ничем

эту нестареющую рану.

Самые красивые, зачем

вы от нас уходите так рано?

2009 г.

* * *

Ждет меня испанский берег,

шляпа, темные очки,

спаниель по кличке Эрик,