Книга стихов «Орфей»

* * *

Медичкам совсем уже что ли
В училищах не говорят
Как вылечить юношей в школе,
Которые – бац! –
И горят!
Профессоры, где ваши музы? –
Могильщиков сразу зови?! –
Что делать с девчонками Вузов,
Пылающими –
От любви?
Доколе не учат,
Доколе
В пожарных учебках ребят:
Что делать с девчонками в школе,
Которые – бац! –
И горят!

* * *

Деревья голосуют птицам,
А птичьи стаи звездам машут,
А звезды падают на лица
В улыбки и глаза Наташи.
Деревья – от грозы сгорают,
А птицы – их мороз подстрелит…
В Наташе звезды умирают,
Когда меня Судьба
метелит…

* * *

Скорей бы уснуть, – мне так скушно! –
Скорей бы принцесса пришла,
Меня на карете воздушной
Умчала на бал волшебства!
Скорей бы мне к фее-невесте,
А как пропоют петухи,
Вернет меня муза на место,
И рядом обронит…
Стихи…

ПРО ВЛАСТЬ

У власти тьмы всегда тьма власти.
Тот прав — кто скушал больше прав…
Вот так мышей открытой пастью
Гипнотизирует удав…

КУСОЧКИ ТИШИНЫ

В лесу осеннем тихо очень,
Все звери ходят босиком:
Там тучка, севшая на кочку,
Лисичек поит молоком.
Кряхтя, растут грибы под елкой,
Среди туманной пелены
Ежиха носит на иголках
В нору кусочки тишины…

* * *

Рисуй, моя художница,
Тетрадки не жалей:
Дождя косые ножницы
Стригут вихры полей!
Рисуй, моя красивая,
Не экономь страниц –
Рука твоя счастливая
Летящих гладит птиц!
Рисуй, родная, радостно
Раскрашивай листы,
Макая кисти в радугу,
В салюты и цветы!

* * *

А смерть совсем недолго длится.
И в новой жизни – за зимой, -
Я превращусь в большую птицу
И полечу опять домой.
И шумно на балкон наш сяду,
Чтоб мамин голос напевал:
«Кыш, кыш, проклятый! Всю рассаду,
Цветы все, ирод, поклевал!..»

* * *

В слепом снегу увязли по уши
Деревья и Луна косматая.
Ни от кого не жду я помощи,
Как и не ждет, наверно, мать моя.
Она мне посылает сладости,
Не помня про свои лишения.
У матери какие радости?
Не радости – а утешения…
Лишь бы не знать, что меж зарплатами
Стреляю у соседей трешки я,
Она от пенсии залатанной
Готова поделиться крошками…

В ЭТУ ОСЕНЬ

Я спиной чую осени взгляд,
Запинаюсь о память все чаще,
И считаю совсем не цыплят –
А ворон, надо мною кричащих.
Вот одна в эту осень за мной
Неотступно летит и упрямо –
Тень отца, что ушел к молодой
От больной моей высохшей мамы.
Вот вторая, закрывшая день,
Я ее отгоняю напрасно –
Тень любимой… горячая тень
Изменившей, холодной, прекрасной…
Может, все эти тени – игра,
Сны, фантомы и грезы – не грозы?
Но летят на мой свист лишь ветра,
И бегут не дожди – только слезы…