Книжник. Сладкая месть

Казалось, что всего минуту назад он, Виктор Степанович Крыленко, уважаемый Учредитель и Генеральный директор книжного издательства «Крылья», находился в Репино. Мол, территория загородного пансионата, где проходил очередной семинар российских писателей-фантастов, поздний питерский вечер, малиново-алый закат, зеленоглазая развратная шалава, ведущая его на жаркую случку…

И, где всё это? Что он сейчас видел перед собой? Что ощущал?

Начнём, пожалуй, с ощущений.

Пахло очень странно – затхлыми тропическими болотами, давно нестиранным постельным бельём и нежданной тревогой. Серьёзной такой тревогой, взрослой и настоящей…

Теперь – про местные пейзажи.

Во-первых, было ранее-ранее утро. Блёкло-жёлтое, непривычно маленькое солнышко только-только «оторвалось» от далёкой линии горизонта.

Во-вторых, Виктор находился на берегу незнакомой широкой реки, заполненной тёмно-коричневой водой, в которой плавали буро-зелёные водоросли и разноцветные гигантские кувшинки – белые, розовые, лимонные, лиловые, фиолетовые, угольно-чёрные. Частые разноразмерные пузырьки воздуха – практически безостановочно – поднимались со дна. Над кувшинками и зарослями разноцветных камышей лениво вились редкие стайки мелкой мошкары.

В-третьих, метрах в ста пятидесяти от речного берега наблюдалась высокая тёмно-зелёная плотная стена, со стороны которой – время от времени – доносились резкие и гортанные звуки-вскрики.

– Субтропические джунгли? – неуверенно пробормотал Крыленко. – Вот же, чёрт! – взглянул под ноги. – Берег-то болотистый и топкий. Ботинки уже промокли насквозь. Да и жарковато здесь. Мобильник, ко всему прочему, куда-то пропал, мать его…. Так, а это что такое? Кто-то храпит?

Из-за ближайшего развесистого куста, ветви которого были густо облеплены крупными красно-рубиновыми ягодами, доносились странные – глухие и слегка свистящие – звуки.

Витька, стараясь шагать бесшумно, подошёл к кустарнику, осторожно раздвинул упругие ветви и радостно улыбнулся – на пышной моховой кочке, свернувшись уютным калачиком и подложив под правую щёку сложенные вместе ладошки, беззаботно посапывал Геннадий Конкин – главный редактор издательства «Крылья».

Почему Виктор обрадовался? Ну, как же. Мол, не один. Уже хорошо. Совместными усилиями, как известно, гораздо сподручней выбираться из различных скользких передряг. В том числе, и из алкогольных галлюцинаций…

– Может, Генка объяснит, что всё это значит? – активно тряся приятеля за плечо, предположил Крыленко.

Но его надеждам не суждено было сбыться. Конкин, проснувшись, сразу же впал в полную и глубочайшую фрустрацию – неподвижно сидел на кочке, часто-часто моргал длинными ресницами и, затравленно озираясь по сторонам, утробно икал.

– Значит, у тебя, алкаша запойного, нет никаких дельных объяснений? – затосковал Витька. – Вообще, никаких?

– Вообще. Ик, ик. И мобильника нет…. У тебя не найдётся чего-нибудь попить? Ик, ик…. Икота, блин, замучила в корягу. Ик, ик…

– Нет, не найдётся. Рядом, правда, протекает широченная река. Но вода в ней, как говорится, врагу не посоветую. Стопроцентная и вечная дизентерия. Вон – ягодки на кусте. Покушай…. Ну, помогло?

– Вроде бы. Спасибо. Ик.

– Что последнее помнишь? В плане, из репинского?

– Ну, это…, – замялся Геннадий.

– Не жуй сопли, морда! Говори, как оно есть!

– Ну, выпили мы с Куценко. Я после этого ещё добавил. Потом ко мне подвалил Шмарко. Покувыркались с ним немного. Как и всегда…. Всё, больше ничего не помню. Наверное, уснул. Извини.

– Тьфу, на тебя, извращенца, – поморщился Виктор. – Совсем офигел, бездельник.

– Что делать-то будем, Ильич?

– Что делать, что делать…. К людям надо выходить. Прописная и вечная истина…

Неожиданно всё вокруг наполнилось гортанными и резкими воплями. Послышались громкие заполошные хлопки. Перед глазами – призрачным калейдоскопом – замелькали цветные пятна.

Через полторы минуты наваждение схлынуло.

– Что это было? – поднимаясь с корточек и отнимая ладони от ушей, спросил Геннадий.

– Над нашими головами – только что – пролетела приличная стая беспокойных тропических попугаев. Сотен пять-шесть, наверное. Если не больше. Бывает…

После короткого и бестолкового совещания они двинулись вдоль речного берега.

– Почему, Ильич, мы шагаем вниз по течению? – уточнил Конкин. – Какая здесь логика?

– Все крупные реки – рано или поздно – впадают в океан, – хмыкнул Виктор. – А любое океанское побережье, априори, является местом обитаемым. Естественно, не говоря про Арктику и Антарктику.

Вскоре путь им преградил широкий и длинный речной разлив, над которым кружили неисчислимые и шумные стаи водоплавающих птиц – уток, гусей, чаек, бакланов.

– Что будем делать? – спросил Геннадий. – Может, обойдём разлив стороной? Или же не будем искушать судьбу? То бишь, развернёмся и отправимся вверх по течению?

– Попробуем форсировать водную преграду, – изображая из себя идейного оптимиста, объявил Крыленко. – Видишь, множество толстых брёвен, поросших разноцветным мхом? Лежащих рядами – практически – от одного берега до другого?

– Вижу. Похоже на мост, обвалившийся от старости.