Книжный парень (ЛП)

Похлопывание по плечу пугает меня, и я почти вскакиваю с места.

— Простите, вы не Мэйси Грир? — спрашивает молодая женщина, останавливаясь передо мной.

Это она? Это всё? Мне встать?

— Вы тот человек, с которым я встречаюсь? — нерешительно спрашиваю я.

— Хотелось бы. Простите за беспокойство, но мы с мамой увидели вас, когда вы вошли, и мне потребовалось несколько минут, чтобы набраться смелости попросить у вас автограф.

Я улыбаюсь.

— Гм, конечно. Что вы хотите, чтобы я подписала?

Она протягивает мне салфетку, я смотрю на Маркуса и слегка качаю головой. Я пытаюсь улыбнуться, пока пишу свое имя.

— Я люблю Кейси. Она моя любимая героиня всех времен. Мне нравится, какая она дерзкая и сексуальная. Хотела бы я быть похожей на нее.

— Просто будьте собой. Мир нуждается в том, чтобы вы были именно той, кто вы есть, и никем другим.

Она усмехается.

— Благодарю вас. Приятного ужина.

Смотрю, как она возвращается к своему столику, и машу пожилой женщине, которая там сидит. Та улыбается в ответ.

Где он, черт возьми? Я знаю, что рано, но блин. Почему он опаздывает? Давайте начнем это шоу. Люди действительно должны быть более пунктуальными. Невежливо заставлять меня ждать.

Я пытаюсь занять себя, рассматривая декор. Вдруг мне понадобится описать в книге ресторан. Стены тут темно-красного цвета. Полагаю, это должно гармонировать с кирпичами на стене у камина в углу. Это хорошее место. И я могла бы даже сказать, что это романтическое место, если бы была на свидании, а не ждала встречи с безумным человеком.

Почему кто-то решил, что мне интересно воссоздать историю из моей книги? Я написала еще двенадцать романов, и никто их не копировал. Хотела бы я, чтобы это сделали. Было бы здорово, как в одной из книг, унаследовать миллион долларов от кого-то по-настоящему.

Дверь открывается, и сначала я вижу руку и костюм. Мои губы начинают дрожать, когда я пытаюсь напомнить себе, что это может быть кто угодно, а не мой «таинственный мужчина».

Мышцы ног напрягаются, когда я готовлюсь бежать. Надо было надеть бронежилет.

Время как будто движется в замедленной съемке, когда мужчина полностью показывается. Первое, на что обращаю внимание, темно-синий галстук на фоне белой рубашки, прикрытой темно-серым костюмом. С трудом сглатывая, медленно перевожу взгляд с его груди на широкие плечи. Он направляется ко мне или это мое воображение?

Я набираюсь смелости посмотреть ему в глаза и чувствую себя так, словно кто-то сильно ударяет меня в живот. Он улыбается. Его зубы белые и идеальные, а волосы даже лучше, чем в моих воспоминаниях. Я задыхаюсь и вскакиваю на ноги, когда волнение накатывает на меня волной жара, радости и полного облегчения.

— Фишер!

Его улыбка становится еще шире, когда я узнаю его. Он здесь, чтобы спасти меня от преследователя?

Когда я открываю рот, чтобы спросить, почему он здесь, боковым зрением вижу пятна темных костюмов. Как лепестки цветка, обвивающего пчелу, которая собирается сосать нектар, я наблюдаю, как Фишера окружают и сбивают на пол.

— Нет! — кричу я. — Это не он!

Маркус прижимает руки Фишера к спине, и его прекрасное совершенное лицо разбивают о деревянный пол.

Я бросаюсь к нему и отталкиваю охранника, вставая на колени рядом с ним. Из его носа течет кровь.

— Боже мой! — Я наклоняюсь ближе к нему.

— Ты могла бы, по крайней мере, позволить мне угостить тебя ужином, прежде чем раздавить, — говорит он.

Я начинаю расслабляться. Он все еще улыбается, даже с кровоточащим носом и лицом, прижатым к полу.

— Привет, — говорю я. — Часто сюда приходишь?

Маркус тянет его за руки, помогая встать.

— Я здесь никогда не был, но должен заметить, персонал не очень дружелюбный, — отвечает он, когда его дергают вверх.

— Вы встали! — говорит Маркус мне, заводя Фишеру руки за спину.

— Знаю, но это не он. Я просто не видела его очень давно и я, ну, была взволнована.

Фишер ухмыляется, и я сожалею о своем выборе слов.

Маркус фыркает и хмурится.

— Откуда вы знаете, что это не он?

Откуда мне знать? Сделал бы он все это? Может, это все-таки не совпадение. Гнев кипит у меня под кожей, и я поворачиваюсь к Фишеру.

— Это был ты?

— Могу я спросить, о чем мы говорим?

— Тако, музыка группы Fall Out Boy, этот чертов ужин. Платье?

Его губы изгибаются в кривой улыбке.

— Знаешь, ты красива, даже когда злишься.

— Отвечай на вопрос!

Маркус тянет его за руки, заставляя Фишера вздрогнуть.

— Сюрприз? — говорит он это как вопрос. — Тебе не понравилось?

Я хватаюсь за голову и изумленно открываю рот. Разворачиваюсь и прохаживаюсь туда-сюда пару раз, потом останавливаюсь и кладу руки на бедра.

— Ты меня до смерти напугал. Ты с ума сошел? Ты в своем уме?

— Ты начала нашу историю. Я хотел сделать ее реальной.

Я закрываю глаза.

— Чего вы хотите? — спрашивает Маркус.

Я вздыхаю, глядя, как кровь капает с губ Фишера на белую рубашку. Беру со стола салфетку и прикладываю к его носу.

— Отпусти его.

— Это несерьезно! — Маркус недоверчиво бормочет. — Мы поймали его. Вы не хотите выдвинуть обвинения, чтобы весь этот кошмар закончился?