Когда мы встретимся вновь

— Ну я… — оглянулась Эрика: что ж ей сказать? И вдруг увидела тележку, что толкал перед собой официант в фирменной форме ресторана. — Это ж мой ужин, — пробубнила она, когда тележка подъехала аккурат к номеру «1226».

Недолго думая, она сунула официанту купюру. И тот без лишних вопросов повязал на неё свой фартук:

— Стифадо из кролика по-гречески сегодня особенно сочное.

— Спасибо, Вань, — подмигнула она парнишке, глянув на бейджик на его груди.

— Эрика, что за… — вытаращила глаза Алла.

— Молчи, нищастная. Учись у профессионалов, — растянула она губы в улыбку и позвонила. — Обслуживание номеров!

А, когда дверь открылась, уверенно вкатила тележку внутрь.

— Вам накрыть в гостиной или? — она обернулась к спальне, обращаясь к мужчине.

— Вы?! — искренне поразился он. — Честно говоря, я догадывался, что это подстава. Что вас, — красноречиво показал он на ванную, где шумела вода, — наняла моя жена.

— И всё же удивлены?

— Даже не знаю, как описать вам мои чувства, — выдохнул он, засунув руки в карманы. Пару секунд смотрел на носки своих дорогих ботинок, а потом поднял глаза на Эрику. — Да, я удивлён, что вы не воспользовались моей минутной слабостью. В моём возрасте оказаться в столь щекотливой ситуации уже как-то стыдно, несолидно и даже смешно. Но дело даже не в этом. Это я, конечно, пережил бы. А в том, что, когда вы не пришли, и я понял, что и не придёте, я расстроился даже больше. И неожиданно осознал, что упускаю что-то важное, настоящее. Что размениваю свою жизнь, давно не веря, что в наше время ещё есть девушки, которые могут сказать: «Он меня бросил, но главное, чтобы у него всё было хорошо». Вы же это искренне?

— А вы? — усмехнулась Эрика.

— Я предложил жене развод на условиях, которые нас обоих устраивают. И она согласилась. Наш брак давно себя изжил, но нам всё не хватало смелости друг другу в этом признаться. Позвоните мне, — он полез во внутренний карман пиджака.

— О, нет, нет, — остановила его Эрика. — Лучше позвоните вы.

На фирменном бланке отеля фирменным карандашиком она написала номер. Вырвала лист, свернула и протянула, зажав между пальцев.

— Когда я уже не смогу поставить вас в столь щекотливую ситуацию, конечно.

Она отступила к двери, когда он убрал лист в карман.

— Пусть ваш сын поправится. С наступающим!

— Как вас хоть зовут?

— Эрика, — улыбнулась она. — А вас?

— Майк. Вернее, Михаил, если по-нашему. С наступающим, Эрика!

— Стифадо из кролика по-гречески сегодня особенно сочное, — улыбнулась она и вышла.

— Ну что, я домой, Алла Александровна? — переодевшись у Аллы в номере, застегнула Эрика пуховик и подхватила пакет с платьем.

— Пойдём провожу, — пропустила её вперёд себя Алла. — Чем будешь заниматься на выходных?

— Будем наряжать ёлку с детьми. Наверно, поедем на горку. Или сходим на каток. Зима — это так здорово. А ты?

Они вошли в лифт.

— Вернусь обратно в Москву. Кастрирую уже, наконец, кота. Заведу мужика. Или наоборот, — улыбнулась она. — Скажи, где ты берёшь силы вот на это всё? Ёлка, каток, горка? У меня порой раздеться не выходит, так и падаю с порога на кровать в пальто. А ты? Неужели всё ещё веришь, что однажды он вернётся? Что вас найдёт?

— Честно?

Алла кивнула.

— Каждый день. Каждый день, я накрываю стол к ужину и ставлю лишнюю тарелку. Вздрагиваю на каждый телефонный звонок. И каждое утро просыпаюсь с единственной мыслью: может, сегодня?

— Эрика, прошло сколько лет, — сочувственно сморщилась она.

— Всего шесть. Шесть лет, пять месяцев, — Эрика посмотрела на часы в холле, стрелки на которых переползли за полночь. — И… пять дней.

— И ты всё ещё ждёшь? — обняла её Алла на прощанье.

— Всегда.

«Может, сегодня?» — улыбнулась она и махнула рукой, останавливая такси.

Глава 7. Илья

«Наверно, я любил тебя всегда, — глядя на летящий за окном снег, думал Илья. — Нет, без «наверно». Я любил тебя всегда», — опустил он глаза в экран ноутбука и мысленно вычеркнул неверное слово.

Мысленно, потому что слушал врача и не мог сейчас писать. Но рука так и тянулась к клавишам.

С того дня как ему поставили диагноз «острый миелобластный лейкоз» он писал ей каждый день. Столько лет не искал. Не ждал. Старался не думать о ней. Смириться, отпустить, забыть, хоть и знал, что не сможет.

Но в тот день начал ей писать, и плотину в душе, что он так тщательно воздвигал, словно прорвало. С того дня он уже не мог без этих писем.

Он делился с ней тем, что было на душе. Тем, что когда-то не успел сказать. Тем, о чём думал сейчас. И тем, что боялся не успеть сказать.

Это были даже не письма. Разговор. С ней. Ведь мысленно она всегда ему отвечала. Та, что он любил всегда и без «наверно».

Всегда. С того дня на школьной линейке, когда он протянул ей влажную от волнения руку, а она смело вложила в неё свою и не поморщилась: «Я — Эрика». «Первый «А», шурша целлофаном букетов, гуськом потянулся в школу за первой учительницей. А он смотрел на неё и думал: эта девочка настоящая? Или снится ему?

— Кстати, помнишь, как её звали? Нашу первую учительницу?