Когда на плите не кипит молоко

Я закутан в лоскуты.
Холод, ветер режут кожу.
В спину длинные винты
Вкрутят на Прокруста ложе.

Алых птиц звенящий крик.
Вера где-то как фонарь.
Там же, видимо на миг,
Солнце вкатят на алтарь.

Моя правда не с тобой —
Там, внизу – между карманов —
Отрицательный герой
Рожи корчит неустанно.

Ручка черная блокнот
Разбавляет белым фарсом,
У ракеты в соплах жжет,
Меж Землей лечу и Марсом.

Так закутать в лоскуты…
Через дыры – поцелуи,
Через все пройду посты
К берегам, где вслед не дует.

Если первая песня не пишется

Если первая песня не пишется,
Значит точно «пойдет» вторая,
Если крик в ней души не слышится,
Не беситесь, травмат вынимая…

Что начнется потом – прелюдия
Пред разрывом ноющей раны:
Ведь не лгу незнакомым людям,
Что пил чистую воду из крана.

Вот такая ажурная линия,
Вот такой неевклидов квадрат,
Красно-белое, бело-синее,
Раз ошибся, уже не брат…

Если первая… и не пишется,
Значит точно «стрельнет» вторая,
Стон души уже четко слышится? —
Это я как свеча прогораю…

Где искрит, где прогорело

Где искрит, где прогорело,
Где с ведром, где с помелом —
Мне подсказывает тело —
Для души времянка-дом.

И к рассвету, и к закату,
И к холсту, и к верстаку
Подхожу я не помятым,
Продолжающим строку.

Между будущим и прошлым,
Среди старых, молодых,
Не мирюсь с тупым и пошлым,
Берегу своих родных.

И потом, а может, сразу
Все пойму, чего не знал,
И не подпущу заразу
К тем, кто жизнь мне эту дал.

По сетке штрихов – подъем

По сетке штрихов – подъем.
Холст примет от красок тепло.
Удобрит мелок чернозем,
Чтоб все и росло и цвело.

Застынут тона в поклонах:
«Решай, выбираешь навек.
Все соблюдай каноны,
Не ошибись, человек…»

И прелести блики добавят
Картине, танцуя с огнем,
Ей фон незаметно подправят,
Свет возвращая в дом.

И мысль отразится проекцией
На сущность пролитых эмоций,
Абстракцией творческих лекций,
Маршрутами старых лоций.

И, звук спеленав струны,
Кисть дарит недолгий покой.
Искусство – в реальность сквозь сны,
Взрыхляя культурный слой.

Свернуть с тупиковых маршрутов

Возможно, зажмурю от света глаза,
Преграду поставлю ладонью.
Возможно, эмоций шальная гроза
Меня в этот вечер не тронет.

Возможно, оттаю в финале зимы,
Глотая прожаренный факт,
И наконец оторву «я» от «мы»,
Общественный пестуя такт.

Возможно, что вырвусь из будней-оков,
Где деньги и море утех.
Жирок появляется с флангов-боков,
Наверх замедляя разбег.

Реально – нога утопила «газ».
Реально – свобода – минута.
У каждого есть свой маленький шанс —
Свернуть с тупиковых маршрутов.

Мастер желаний