Когда самое ценное остается в мечтах

– Ты бы хоть штаны надел, – произнес Джо Гэмблер, отец Стива. Он сидел за столом и читал утреннюю газету. Во рту у него была зажженная сигарета, а под носом – пышные усы, которые он не сбривал со времен принудительной службы в пехоте.

– Мне и так хорошо, – ответил ему Стив.

– Следи за выражениями, пацан. Не то я засуну тебе твою гитару в задницу. Все равно играешь, как обезьяна без пальцев.

Стив скривил рот. Ему хотелось вмазать отцу, но он прекрасно понимал, что проиграет, да и все равно это бы не помогло. Ведь такие как Джо получают по полной, а потом встают и просят еще, пока сам обидчик не устанет и не свалит домой. Иначе бы его не взяли сторожить круглосуточный магазин продуктов.

– О, вы уже проснулись, – сказала Эдна Гэмблер, мама Стива и пока еще жена Джо, выйдя из кухни.

– Да, а моего кофе почему-то еще нет на столе, – заявил Джо и перевернул страницу газеты. – Я сижу тут уже минут пять, Эдна.

– Извини, дорогой. Сегодня я проспала немного, – попыталась оправдать себя Эдна. Обычно она вставала на час раньше Джо и накрывала на стол традиционный для него завтрак: яичница с беконом и чашка крепкого кофе Maxwell House.

– Ну так где? – спросил Джо. – Давай тащи сюда еду, и я поехал. Не хватало еще опять опоздать из-за тебя на работу.

Эдна молча вернулась на кухню, а Стив сел за стол, как можно дальше от отца.

– Так у тебя сегодня концерт? Я слышал, как ты это обсуждал по телефону с этим неудачником Уолтером. Вам заняться нечем или ты решил не заканчивать школу?

– Мы просто поиграем несколько часов, и я вернусь домой.

– Да мне плевать, сколько ты там будешь страдать херней! Если мне еще раз позвонят из школы из-за твоих оценок, о музыке можешь забыть.

Стив ничего не ответил и прислонил руку ко лбу. «Вечно ему нужно все испортить, – подумал он про себя. – Какой же все-таки кретин».

– Ты что, думаешь, я шучу? – продолжил Джо с угрожающей ноткой в голосе.

– Нет, я так не думаю.

– Ха, да ты вообще ни хрена ни о чем не думаешь в последнее время! Только о том, как бы выкурить косяк и набухаться. Что, думаешь, я не знаю?! Совсем ничего не вижу, да? – Джо встал из-за стола, затушил сигарету и подошел к Стиву, сжав кулак. – Я, по-твоему, совсем идиот, Стив?

– Нет, сэр, – Стив решил произнести правильный ответ, хоть и искренне ненавидел отца.

Джо разжал свой кулак.

– Вот так-то. А теперь одевайся, приведи себя в нормальный вид и катись на учебу.

– Но я не поел.

– И что с того?

– Дай мне поесть, пожалуйста. И я сразу уйду.

Джо посмотрел на сына презрительным взглядом, как будто поймал с поличным за попыткой стырить бумажник.

– Все твои потребности – это пожрать да валяться на кровати. Хоть бы одну девку привел что ли, педик.

Стив опустил голову и положил руки на колени – они неслабо тряслись. «Ну что я тебе сделал, псих ты конченый…»

Джо выдавил из себя легкую улыбку – так улыбаются, когда чувствуют истинное удовлетворение. И он его получил – заставил сына почувствовать себя полным дерьмом. Ведь по мнению Джо Гэмблера только так можно заставить его добиться чего-нибудь в жизни. Нет в мире хуже слова, чем «молодец». Похвала разрешается только в те моменты, когда ты лучше других, и в этом никто не осмеливается усомниться. А Стив не был лучшим ни в чем, и Джо не мог простить такое сыну. Ведь сам он считал себя идеалом: отслужил в армии, никогда не жил на пособие по безработице больше трех месяцев и, вообще, прекрасно выглядел для своих лет. А вот с воспитанием сына проглядел слегка – приходилось наверстывать.

– Завтрак готов! Извините, что чуть-чуть задержала, – Эдна вновь появилась в гостиной и поставила на стол яичницу с беконом и кофе для Джо и миску с кукурузными хлопьями для Стива.

– Да у тебя даже еда ничтожная – ни протеина, ни углеводов. И в кого ты такой вырос, – произнес Джо и вернулся за стол.

***

– Уолт, привет, это Стив, – обратился Стив к Уолтеру-ударнику по телефону. – Вы там скоро будете?

– Эм… Ну мы едем, а что?

– Да меня отец уже сейчас гонит в школу. Если я не уйду через пять минут, то… черт, я даже не знаю, что этому мудаку придет в голову.

– О’кей, попрошу Уолта не тормозить перед лежачими полицейскими. Через три минуты будем у твоего дома! – сказал Уолтер-ударник и бросил трубку.

– Уолт! – прокричал Стив, но было уже поздно. Он хотел предупредить, чтобы тот не парковался перед гаражом, ведь отец тоже должен скоро завести свой «Вольво Амазон» 1970 года выпуска. И если он увидит, как какой-то новенький минивэн «Крайслер» перегородит ему дорогу, то рукоприкладство – это, пожалуй, самое безобидное, чем это может закончиться.

«Ну как всегда, блин…» – подумал Стив, убирая гитару в чехол. Он надел джинсы, сунул мобильник в карман, завязал потуже кеды и, взяв в одну руку гитару, а в другую сумку с тетрадками, бегом спустился по лестнице.

– Хорошего дня тебе, Стив, – сказала ему на прощание Эдна. На ее лице явно читалось сочувствие и беспомощность – худшее сочетание, какое только могло быть.

– Да, мама. И тебе тоже, – ответил Стив, уже закрывая входную дверь.