Когда умирает сказка (СИ)

Идиотская философия, людей, которые не умеют жить. Не потому что не умеют, а потому что слишком лениво. Оказывается для того что бы «быть», надо прилагать усилия. Поставить перед собой цель, пробиваться, или же барахтаться в собственном болоте, безоговорочно приняв его и полюбив в нём каждую захудалую кочку. Но ведь это тоже надо уметь…

Вот вроде бы всё знаю, всё чёрт подери, давным - давно знаю. Но каждый раз, всё будто бы впервые. Кажется что именно сегодня, вот сейчас….

Новый год. Этот идиотский, праздник, придуманный жизнерадостными романтичными оптимистами, которые в любой сосульке способны увидеть солнце. Всегда презирал таких.

Моё мужество не нуждается в романтике Нового года. Я взрослый, мужик, реально смотрящий на вещи. Чуть усталый, чуть разочарованный, но отнюдь не склонный к депрессиям и суицидам.

Скорее наоборот. Жизнь кипит во всём своём ключе, и я буду радоваться всем твоим внезапным эскападам. Вот только почему их бывает так удивительно мало?

Пашка заходит в квартиру, даже не удосужившись снять ботинки. Сука. Ну, хоть бы раз обратил внимание на то, что я живу один, и у меня нет жены или заботливой девушки, которая тут будет лихо шуршать со шваброй или пылесосом.

Делаю ему замечание.

Пашке похуй. Как обычно. Интересно есть ли в его жизни хоть что то святое или значимое?

Смотрю на него краем глаза, наверное, чуть более выразительно, чем следует. И в итоге он нехотя снимает обувь и закидывает её в коридор. Как попало. Пашка всё делает через жопу. Иногда я начинаю всерьёз задумываться о том, что руки у него растут именно из этого места. Думает он тоже как обычно исключительно им.

Во рту неизменная жвачка, на башке тающие сосульки волос. Придурок, вышел из душа и сразу же попёрся на мороз.

Был бы я его матерью, удавил бы в младенчестве, что б не мучитцо. Двадцать лет бля. Аборт уже однозначно не сделаешь. Вот только у Пашка нет матери. Это единственное что я о нём знаю. У меня родители есть. Живут в Томске. И отец и мать. А я сам вот обосновался здесь. В этом городе встретил свою будущую, теперь уже исключительно бывшую супругу Маринку. Познакомились ещё в студенческой общаге, потом купил квартиру, не без помощи предков, ну женился на Маринке, заделав ей ребёнка по неосторожности. Развёлся тоже здесь. Жизненная проза банальной семейной неслажёнки. Я и сам знал десятки таких.

Пашка откупоривает пиво и начинает трещать с порога. Охуеват по поводу моей хаты. Придурок. Как будто это не он заставил меня украсить её. Если бы не он, я бы не стал заморачиватцо абсолютно…

Но в этот раз…

В этот грёбанный раз, я украсил гирляндами каждую грёбанную фиговину в этом грёбанном доме. Словно от этого, что - то измениться.…

Изменилось. Я сижу и жду чуда.

Да какого чёрта?

Смотрю на Пашка. У него в руках новогодний сувенир - мышка на футбольном мяче. Ставит её незаметно на полку, словно думает, что я не вижу.

Сердце сжимается. И там, словно пружина болит. Так происходит каждый раз, когда я вижу его.

Пашка несет, какую - то ерунду. Иногда он совершенно не думает о чём говорит. Слова летят сами собой, словно в его горле отвинчен неуправляемый болтливый краник словесного поноса.

А я молча приняв пиво из его рук и буркнув нечто приличествующее ситуации, снова втираюсь в монитор компа, почти не слушая что он там тараторит.

Через пять минут по моему телику идут сплошные мультики.

В самом прямом значении этого слова. Парню двадцать лет, и он смотрит мультфильмы. Ну не даун ли?

До прихода Пашка, я в пол уха слушал «Смех без правил» и краем глаза периодически пялился, на мельтешащий экран, забавляясь остротами, как обычно говнистого сверхмеры ведущего. Второй глаз, как обычно устремлён на монитор, в котором тоже нет ничего интересного, если не считать выкопанного из недр бытия какого то древнего трактата по философии. А хуле. Я же умный.

Пашка переключает на мультики. Нет, я не против. У меня только один вопрос: Ну набуя ему эти дебильные мультики, если у меня все полки заставлены кассетами на любой вкус? Выбирай - не хочу. Кое - что осталось от ребёнка. Кое - что, я прикупил после знакомства с Пахой, в чём никогда не признаюсь ему.

Что такое опекать? Что такое заботиться о ком - то? Переживать, сходить с ума, стараться незаметно сделать, что ни будь приятное?

Из меня вышел хуёвый муж, и не менее хуёвый отец.

И вот надо ж тебе. Пашка. Ненаписанная страница моей жизни. Страница, в которой я не хочу признаваться даже самому себе.

Пашка любит Новый год. Не просто любит, а влюблён в этот праздник с упоением моей пятилетней Лизки, который вот вроде бы уже понимает, что подарки под ёлку кладут папа с мамой, но, тем не менее, старательно пишет письмо деду Морозу и изо всех сил старается не уснуть, что бы увидеть, как он придёт.