Колкая малина. Книга четвёртая

Надо, чтобы дни цвели, как акварели,
В самых ярких и сочных тонах,
Чтоб там радуга цвела, и свирели пели,
И золотом кресты горели на церквах.

Пусть будет чистое небо вокруг,

Как отражение в голубых глазах,
И нежная душа, и солнечный круг,
И восторженная музыка в сердцах.

У нас никогда не будет помех,

И мы свои вёсны любовью продлим.
И пусть время одинаково для всех,
Но уже не будет больше долгих зим.

Пусть упрёком будет только поцелуй,

Не прерывайте песни шансонетки.
И только к самому себе ревнуй,
А птицу счастья выпусти из клетки.

Снова оттепель приходит в города,

И забубнили первые капели.
Птица счастья не осталась без гнезда,
И мы, хоть на чуток, но постарели.

Не стоит ни о чём страдать или жалеть,

Но только помни наяву или во сне,
Что надо малое дитя собой согреть
И увидеть девочку в стареющей жене.

Тень на плетень

Мы не видим ни порядка и ни связей,
Даже в том, что рядом каждый день,
Все далекие от сказок и фантазий
И наводят тени на плетень.

В гнёздышке синички — яичко к яичку,

А рядом у травинки выросла травинка,
Камышинки сами заплелись в косичку,
И тихо подгребает утка-мандаринка.

Скользит на длинных лапках водомерка,

А лягушка с восхищеньем смотрит на неё.
У каждого с утра своя примерка,
И у каждого на всё своё чутьё.

Бабочка расправила крылья расписные,

Сегодня на поляне земляничной
Она исполнит танцы показные,
И кузнечик подыграет на струне скрипичной.

Под берёзкой выросли лисички,

А в тёплых листьях прячутся ежата.
И не нужны ни точки, ни кавычки —
Здесь на каждой страничке цитата.

Всё это и есть великая наука,

Ту, что величают тайной сотворять,
А остальное всё — бессмыслица и скука,
Потому что не умеет восхищать.

Птенчики

Стоят осинки у дороги,
У них листики — как мелкие монетки.
Какие радости, такие и тревоги,
А мальчишки с нашей улицы бежали с «малолетки».

Где-то хитростью, а где-то мордобоями,

Прекрасно понимая, что пауз не бывает,
Нас дяденьки и тётеньки делали изгоями,
Просчитав, что птенчик не летает.

Поседели волосы у старого товарища,

Дряхлеет, прогибаясь, отчий дом.
Здесь от радужных надежд остывшие пожарища,
А время становилось глухонемым врагом.

Оно не ведало ни пауз, ни отсрочек,

Ни разу не поверив и не проиграв.
Он превратился в ленту из тире и точек,
Это нашей скорбной жизни телеграф.

Время не играет в догонялки,

Там одни и те же правила игры:
Мы пытались выжить по шпаргалке,
Но не получилось спрятаться в тени.

Не придётся ждать и выбирать,

Когда в одной посуде покой и круговерть.
Если есть за что, смейся и страдай,
Но жизнь без пульса времени превратится в смерть.

Подорожник