Колос (сборник стихотворений)

СТИХИ О ТЕПЛЕ

Тамаре Ященко

Мне говорят, что нет поэзии
У теплотехники моей:
Куда ни глянь — кругом в железе я
И в рыжей глине из траншей.

Вот отошла пора метельная,

И все — от лета без ума.
У нас же в головах котельные,
У нас же в головах зима.

Тот в Крым летит,

А этот в Африку —
Зной. Пальмы. Синий горизонт.
А наше лето — сетка графика,
Все разворочено — ремонт.

На воле осень золотая,

Не нам и эта благодать;
Ведь мы и осенью латаем,
Что не успели залатать.

Идут дожди, летят за ворот,

Вот это нам, вот это нам…
Потом на город лезет холод,
И время действовать котлам.

Иду под тучей беспредельной,

Под ветром, плачущим навзрыд,
И примечаю, как в котельных
Бухарский жаркий газ горит.

Зудит ненастье. Крыши мокнут.

И водостоки в ночь поют.
Как дорог мне в зажженных окнах
Не занавешенный уют!

Там в клетках снегири летают,

Там гладят платье, пьют чаи.
Там молодость стихи читает, —
И пусть стихи те — не мои.

Ничуть об этом не жалею,

Я знаю в леденящей мгле,
Что стих становится теплее,
Когда читается в тепле.

Торю сквозь ночь тропу свою,

Где по сухому,
Где по грязи —
И песенку без слое пою
О теплотехнике, о газе,
Что наполняет каждый дом, —
Различной кубатуры ящик, —
Душистым,
Комнатным теплом,
С промозглой улицы манящий.

ТРАКТОРИСТ ЕДЕТ НА СЪЕЗД

Лес да лес.
Синих гор отроги
И степей неоглядный разлет.
По сибирской бессонной дороге
Электрический поезд идет.

Он без дыма, без грохота гонит.
Лишь гудит над проемами рек.
А на полке в восьмом вагоне
Отсыпается человек.

У него в мозолях ладони,
И лицо жарой сожжено.
Он четвертые сутки в вагоне…
А в дороге
Давным-давно.

Подтвердить это можно фактами:
Из бесхлебных,
Из бедных мест,
Он еще на путиловском тракторе
Молодым поехал на съезд.

А езда оказалась длинная:
На глазах у худых мужиков
Он запахивал межи полынные,
Хоронил их навеки веков.

А потом война запылала,
Все обугливая на корню.
И пришлось ему крюк немалый
Дать на этот съезд
По огню.

Хоть о нем не писали сводки,
Но сквозь грязь
И сквозь стужу зим
Он для пушек прямой наводки
Всю войну припасы возил.

Воротился на землю усталую,
Что едва кормила страну.
А потом
Через воды талые
Пробирался на целину.

Прежде чем сесть
В восьмой вагон тот,
Он в степи освоил вагон:
От одной стороны горизонта
До другой —
У него был гон.

Эх, спросить бы у вольного ветра
За все весны,
За все года,
Сколько сот тысяч километров
Протянулась его борозда!

Сколько раз он своей дорогой
Опоясал бы тебя, Земля?..
И немного,
Совсем немного
Остается ему до Кремля!
До того знаменитого зала,
Что испытанных ленинцев ждет…
Громыхая
На стрелках Урала,
Электрический поезд идет.

ЭСТАФЕТА