Контрмеры

Пик направленной ментальной активности устанавливает обратную связь пилотов. Характеристики, отслеживаемые СОН, меняются. Структура команд искажается. СОН-Э1 вздрагивает от макушки до основания, оплывает, без команды теряя пирамидальную форму; глубина фуги резко подскакивает до трёхсот сорока и продолжает колебаться около этого значения. Пилот, растерявшись было, уверенно берёт ситуацию под контроль.

СОН-Э2… с этим хуже. Намного. Глубина фуги взлетает, как грав-торпеда, показатели пляшут, как ионы в высокотемпературной плазме — резко и без видимого порядка. Артефакт вытягивается, отращивая гротескно искажённые руки и некое подобие головы, его поверхность начинает излучать в жёстком рентгене и двух полосах микроволнового диапазона. Жуткий инфернальный рык прокатывается по ангару: двенадцать герц, одна из самых мерзких инфразвуковых частот. СОН-Э2 бьётся, словно в припадке, и резко вышвыривает из себя крохотную на фоне творящегося буйства фигурку пилота. После чего резко успокаивается, возвращает пирамидальную форму и переходит в режим ожидания.

А пилота, не долетевшего до стены, аккуратно ловит пином СОН-Э1. И быстро-плавно опускает его на носилки, развёрнутые командой медиков, вбежавшей в ангар по тревоге.

На этом экскурс в чужие воспоминания заканчивается.

— Ну как? Впечатлился?

— Несказанно. Спасибо, что сохранила в целости мою шкуру.

Несколько тинов Наарис молчит.

— На будущее, — говорит она, — учти, что до преодоления порога идентичности в СОН лучше не предпринимать никаких активных действий. И даже не думать о них.

— Полагаешь, что у меня и СОН ещё есть какое-то общее будущее?

— А ты хочешь отказаться от участия в проекте «Всадник»?

Кратчайшая заминка.

— Нет. Не хочу.

— Готов рисковать?

— Скорее, не готов отставать… от Морайя.

— Идиот!

Вспышка Наарис сколь неожиданна, столь и страшна. Избыток активной Силы наградил Владеющую потрескивающей разрядами короной, заставил встать дыбом короткие белые волосы.

— Тут не соревнование, а мы — не конкуренты! Если считаешь иначе, проваливай!

— Знаешь, я ещё за твоей… юридической матерью это замечал…

— Что?

— Отсутствие чувства юмора.

Вместо полноценного телепортационного хлопка — лёгкое, почти незаметное колыхание воздуха. В присутствии условного начальства Наарис закрывает глаза и за пару мгновений устраняет все последствия эмоциональной вспышки. Ну, кроме по-прежнему стоящих дыбом волос.

— Так-так, пилоты. Ругаетесь? Значит, жить будете. Примета верная. Ступай, Морайя, ступай. Я сейчас буду проверять состояние Эссори, а это дело долгое и нудное.

— Хорошо, лидер.

Быстрый, как удар кинжала, взгляд из-под ресниц:

«Шутник!»

Прозрачный взгляд в ответ:

«Спасительница!»

Моргнув, Наарис отворачивается и бесшумно уходит.

— Итак, Эссори, — дождавшись ухода, спрашивает киборг негромко и очень серьёзно. — Ты не намерен покидать проект? Не напугало тебя позавчерашнее происшествие?

— Позавчерашнее?!

— Ты больше двух юлов провалялся без сознания. И всё это время Наарис сидела возле твоей бесчувственной тушки. Даже ела здесь.

— Вот как…

— Да. По всей видимости, чувство вины или нечто в этом роде.

— Но… при чём тут вина? Она спасла меня!

Киборг по-прежнему серьёзен. До холодного пота.

— Если бы она отреагировала на ментальное вторжение иначе, не потребовалось бы никого спасать. Искажение структуры твоего мышления, из-за которого произошёл скачок глубины фуги и утрата контроля — следствие её решения. Спонтанного, а не обдуманного, но именно её.

— А если бы мне не захотелось проверить, как у неё дела, ей не пришлось бы реагировать. Это бессмысленный спор. Что случилось, то случилось.

— Мудро. При следующей встрече скажи об этом Наарис. А теперь я всё-таки займусь диагностикой, с твоего разрешения.

«Первая фаза окончена. Начать вторую фазу?»

«Да. Желаемая глубина нейрофуги — триста пятьдесят».