Концерт для флейты с баяном (СИ)

Что-то всколыхнулось внутри. Что-то правильное и неопределённое. Где-то на границе сознания родилось что-то новое. Или ещё только хотело родиться.

И мы увидим в этой тишине

Как далеко мы были друг от друга,

Как думали, что мчимся на коне,

А сами просто бегали по кругу.

А думали, что мчимся на коне.

По кругу. Всегда по кругу. А можно ли иначе? Умеет ли хоть кто-нибудь иначе? Алексею казалось, что он и не знает никого, способного вырваться из круга.

Как верили, что главное придёт,

Себя считали кем-то из немногих

И ждали, что вот-вот произойдет

Счастливый поворот твоей дороги.

Судьбы твоей счастливый поворот.

Да, а кто не ждет, тот не надеется. А кто не надеется, тот уже мертв. Заживо мертв.

Но век уже как будто на исходе

И скоро без сомнения пройдет,

А с нами ничего не происходит,

И вряд ли что-нибудь произойдет.

И вряд ли что-нибудь произойдет.3

Ничего уже не произойдет. Никогда. Ждать нечего. И утро не наступит. Не зачем ему. Утру нечего предложить отчаявшемуся в пустоте живому мертвецу.

- Здорово, - тихо прошептал Алексей. – Ты певец?

Степан неожиданно громко и неприятно заржал, явно насмехаясь.

- Не! Не певец! Не поверишь, я скульптор, - по его лицу растеклась улыбка от предвкушения типичной реакции.

- Известный? – оскорбительно спокойно поинтересовался парень.

- А ты многих знаешь? – съехидничал в отместку Стёпа.

Алексей надолго задумался. Напряжённо хмурился. Забавно шлёпал губами. Шевелил пальцами.

- Нет, почти никого не знаю.

- Вот и не заморачивайся.

- Ладно, не буду, - немного обиделся Алексей. – Курить дай.

- Детка, курить вредно.

- Ага, пить противно, а умирать здоровым жалко.

- Детский сад.

- Да иди ты…

И пришла новая тишина. Новорождённое молчание в ночи, существующей только здесь и сейчас. Потому что вчера была другая ночь. А завтра никогда не повторит предыдущее. Хоть и очень старается временами. И ночь соскальзывает в мир всегда под другим углом. Над городом собралась тьма. И её тяжесть сочилась мелкими редкими каплями. Воздух пропитался мокрой взвесью. Сгустился вокруг двух тёмных разнокалиберных фигурок на крыше.

Алексей пошарил в карманах и бросил пустую пачку из-под сигарет на влажный, словно в испарине, настил. Очень хотелось курить, и внутри рос желчно-горький ком раздражения.

- А зачем ты хотел… ну, полетать? – уколол тишину вопрос Степана. Острым, быстро зарастающим сквозным проколом.

- Тебе-то что? – раздражённо выпалил Алексей, распиливая тишину бензопилой на рваные лоскуты.

- Ничего. Соединилось и разъединилось, и вновь ушло, откуда пришло: в землю - земля, дыханье - в небо. Что тут страшного? Ничего!4 Я так, просто спросил. Всё равно делать нечего, так хоть тебя послушаю. Не хочешь, не говори. А то мог бы меня убедить, что тебе позарез сигануть приспичило. Может я бы проникся, отпустил… Перекрестил бы на дорожку. Проводил бы взглядом. А чо? Уходить надо красиво, - великан нахально и как-то даже похабно подмигнул и внезапно начал читать стихи, устремившись взглядом в неведомые дали застланного крышами обозримого мира.

О, как красиво умирает лес,

Не становясь болезненным и старым,

Лишь озаряя синеву небес

Янтарным, ослепительным пожаром.

Лес принимает, словно праздник, смерть,

В своём конце он краше, чем вначале, -

Чтоб никому не вздумалось посметь

Подумать об утрате и печали…5

Читал он так же хорошо, как и пел. Тихо, проникновенно, погружая в тихий шелест шёпота, как в золотисто-багровую волну, напоённую осенними запахами. Укачивая, сглаживая все нервные всплески ровным течением звуков.

- Учиться надо у природы умирать красиво, - печально вздохнул этот невозможный человек.

Совершенно невозможный. Не может такой существовать. Жить, быть. Уживаться с самим собой. Отражаясь сотни раз внутри самого себя. От самого себя. В собственном счастливом противоречии. Невозможно.

- Я просто уже умер.

- Хм… Значит, и я тоже? Мы же разговариваем… Пиво вот… выпили все, блин, - Стёпа расстроено осмотрел все три бутылки, вздохнул еще печальнее и потянул из кармана чуть помятую пачку.

Как ни странно, закурив, он предложил сигарету и Алексею. Тот отказываться не стал и с наслаждением вдохнул терпкий дым непривычно крепких сигарет. Стало полегче. Вновь прошлось по душе мягкой лапой заимствованное равновесие и плюхнулось теплым пушистым брюхом где-то в районе живота.

- Нет, Стёпа, ты живой. Живее всех живых, что мне довелось встретить. Это я труп ходячий.

- Типа вампира?

- Типа пустой стеклянной банки без донышка. Мертвый, бессмысленный, бесполезный.

- И прозрачный, - с важным видом понимающего человека добавил Степан.

Алексей только хмыкнул и улыбнулся устало.

- И как ты до жиз… до смерти такой докатился, пузырек? Что-то стряслось? – в бархатном голосе явственно проступали нотки сопереживания. Не унизительной жалости или снисходительного сочувствия, а искреннего сопереживания.

И Алексея прорвало. Его рвало словами. Спутанными в тугой клубок обрывками мыслей. Этой жизнью. Одиночеством. Гулкой пустотой. Болью. Отчаянием. Тоской.