Король на именинах

– Я сказал, – повторил Артист, – кончить его надо, пока он нас не сдал. А до этого уже близко.

Вадик сжал пальцы в кулаки, но тут же расслабился и вперевалку, словно ничего не произошло, направился к контейнеру. А Артист вытряхнул сигарету, сел на ящик, закурил и тоже стал смотреть в небо.

Артем Кузнецов или Тема, как его называли родители, ни летчиком, ни космонавтом, ни моряком в детстве стать не хотел. Ему не нравились эти профессии, он хотел стать артистом, мечтал. Собирал фотографии известных на весь Советский Союз мужчин и женщин, вырезал из журналов, клеил в альбомы и два раза в неделю посещал кружок во Дворце пионеров. А уже в старших классах ему хотелось власти и поклонения. Он понял, что артист только на сцене или на экране повелевает другими, заставляет восхищаться собой и любить себя. Но спектакли и фильмы очень быстро кончаются, а Артему хотелось, чтобы ему поклонялись всегда ученики младших классов, одноклассники или даже те, кто на год или на два старше его.

Но некоторые навыки и приемчики, привитые руководителем драмкружка, остались, как колючки на собачьей шерсти, избавиться от которых можно, лишь выстригая шерсть.

– Слышь, Квазимодо, – Вадик исподлобья смотрел на улыбающегося бандита. Того не смутил ни тон, каким обратился к нему водила, ни выражение лица. – А правда, что ты стукач?

Квазимодо улыбнулся еще шире.

– Ты это что, – сказал он, глядя на Вадика, – фуфел гонишь? Я стукач?

– А мне точно известно, что ты нас всех сдать хочешь – и Артиста, и всех остальных.

– Я?! Да ты че, перепил? Или кирпич тебе на голову, Вадик, упал? Несешь хрен знаешь что!

Второй бандит, с которым Вадик привел Квазимодо к ржавым контейнерам, тоже смотрел на водилу, не понимая, разыгрывает тот или всерьез. А Вадик двигался на пока еще улыбающегося Квазимодо.

– Ну, кому ты сдать хочешь? Колись быстрее!

– Нечего мне колоться. Я на себя наговаривать не стану, никогда никого не сдавал. Ты понял? И на понт меня не бери, я тебе не малолетка.

Артист сидел и краем уха слушал. Он вскочил с ящика резко, словно внутри выпрямилась тугая пружина. Дошел до контейнеров быстро.

– Ты погоди, Вадик, притормози немного гнать на него.

Вадик даже опешил, ведь только что Артист сам сказал, а тут, на тебе, разворот на сто восемьдесят, задний ход.

– Ты тоже не кипятись, и рубаху на груди рвать не стоит, она тебе еще понадобится.

Вадик отступил в сторону, давая дорогу боссу. Тот говорил, глядя в глаза уже не улыбающемуся, крепко сбитому парню.

– Я правильно говорю, никакой ты не стукач, просто решил бабок по-легкому срубить? Правильно говорю?

– Какие бабки? – еще больше изумился Квазимодо. – Нигде я ничего ни ухом ни рылом!

– Вот, правильно. Почему это все от честно заработанных бабок отказываться любят? Ты мне в глаза смотри, в глаза! – И Артист помахал рукой перед лицом Квазимодо. – Мне в глаза!

Квазимодо заморгал, попытался сощуриться, чтобы пристально взглянуть на босса, немного подался вперед, вытянул шею, как ученик, пытающийся рассмотреть на доске цифру, стертую учителем. Разведенными как ножницы указательным и средним пальцами правой руки Артист ударил Квазимодо в глаза. Пальцы вошли в глазные впадины черепа с противным звуком. Голова Квазимодо дернулась, он завертелся на месте, попытался руками закрыть лицо.

– Так ты, значит, бабки на стороне не косил?

Артист схватил Квазимодо за запястья, дернул вниз, отрывая ладони от лица, искаженного жуткой гримасой боли.

– Запомни, меня никто не кинет, падла! – И Артист принялся бить ослепшего, ничего не понимающего «братка». Он наносил удар за ударом, но остановиться не мог.

Квазимодо упал вначале на колени, затем уткнулся головой в землю.

– Берите его за клешни и башкой в стену.

Вадик и спортсмен подняли трепыхающегося Квазимодо, подволокли к контейнеру на пару метров, подняли с земли, поставили на ноги. А затем Вадик крикнул:

– Раз, два, три!

И оба изо всех сил дернули Квазимодо за руки, кинули его головой на рифленое железо контейнера. Гулкий удар, и Квазимодо потерял сознание. Его раз восемь поднимали и били головой о ребристый металл. На ржавчине, на остатках сурика, которым когда-то давно был выкрашен контейнер, темнела кровь, клочья волос. Кровь загустевала и тяжелыми каплями ползла по шершавому металлу.

– Ну? – спросил Артист, даже не наклоняясь к лежащему на земле парню.

Вадик и Спортсмен тяжело дышали, они даже вспотели.

– Глянь, сдох?

Вадик перевернул Квазимодо на спину. Лицо было обезображено, расквашено.

– Да его череп кувалдой не пробьешь, – сказал Спортсмен уж слишком бодрым голосом и тут же осекся, не зная, что именно хотелось бы услышать Артисту.

У Квазимодо мелко дрожали пальцы рук.

– Отходит как-то тихо, словно в рай, – сказал Вадик. – Может, помочь? – Он посмотрел на Артиста.

– Еще пару раз башкой о стену.