Королевство моих преступлений

Мне не хочется ничего обсуждать ни с ней, ни с кем-то ещё. Снова пусто и тихо, а это плохо. Слёзы теперь тоже плохо, ведь я больше не могу плакать, но делаю это неосознанно, когда вспоминаю его сдавленный крик… «не я это… то был не я». И вновь больно. Вероятно, я тоже виновата, как и в первый раз. Мой характер и чувство превосходства над остальными, которое мне вбивали с рождения и научили жить им, сыграли со мной злую шутку. Но я не умею иначе… ведь боюсь быть слабой и уничтоженной, хотя сейчас именно такой и выгляжу, но для себя, а не для других. Я понятия не имею, как относиться ко всему этому, и мне… боже, так стыдно за свои желания, мне противно от них. Слёзы снова катятся по щекам, когда пальцем касаюсь пореза на ладони, и я вспоминаю кровь… его кровь. Рафаэля. Почему он? Почему не получилось у меня чувствовать ничего к тому же Карстену, ведь было бы проще? Он сделал со мной практически то же самое, что и Рафаэль, только вот первого я ненавижу всей душой, а вот о втором думаю. Как он? Помог ли ему Белч? Страдает ли он? Что, действительно, правда, а где он приукрасил, чтобы выставить себя жертвой обстоятельств? Мои мысли и чувства спутаны и постоянно меняются. То ярость, тихая и убивающая, то жалость, ядовитая и болезненная. И ведь было бы лучше, если бы Рафаэль уехал, и его больше не было бы в моей жизни. Тогда я бы смогла забыть о нём и обо всём случившемся, как о страшном сне, но, увы, нам придётся встретиться в тюрьме королевства, которое мне опротивело. Я так желаю передать своё место той же Саммер, но понимаю, что тогда Сиен пострадает. Она уже готовится к новой войне, и… нет, я думаю не об этом, обманываю себя, заставляя вернуться к жизни. А зачем? Зачем всё это мне нужно? Если сбежать? Взять и сбежать от отца и его желаний? Как быстро он найдёт меня?

– Не хочу… – шепчу я, закрывая глаза и стирая слёзы.

Мне бы спать лечь, да вот выспалась, и нет больше спасения во сне, остаётся только сидеть и смотреть вперёд, осмысливая всё произошедшее. Я ведь не ошиблась во Флор, сразу раскусив её, а он, мон шер, был глуп и слеп, глух и слаб к наигранной доброте. С одной стороны, мне неприятно, что Сиен защищает его, заставляя меня увидеть всё иначе, чем я помню. С другой же, я не хочу быть обманутой в который раз. Наверное, те, кто считает подобных мне людей плохими и жестокими, сейчас могут порадоваться, потому что и нам больно бывает. Не от хорошей жизни мы превращаемся в чудовищ, а только чтобы защитить себя от подобного исхода. Взять хотя бы Флор. Её не насиловали, не издевались над ней без её согласия, не заставляли наблюдать за казнью и продолжать жить дальше. Она сама этого хотела и была наказана так, как и желала. Сейчас мне её не жаль, потому что виню во всём. Эти проклятые гены мамочки, создавшие очередного ублюдка. От Саммер подобного можно было ожидать, Беата её многому научила. Но я другая. Отличная от них, и поэтому мне так сложно поверить, больно дышать и жить дальше.

Мои мысли прерывает громкий стук в дверь, от которого я вздрагиваю и, моргая, поворачиваю голову. Скатываюсь с постели и беззвучно подхожу к двери. Наверное, Сиен решила проверить меня, заметив свет, или что-то ещё ей взбрело в голову. Проще не открывать, я не выдержу вновь её слов о том, как меня любят, когда и в это я не в силах верить. Но всё же надавливаю на ручку и распахиваю дверь, намереваясь отправить подругу в свой номер, и удивлённо оглядываюсь. Коридор пуст, никого нет. Делаю шаг босыми ногами и наступаю на что-то выпуклое. Я стою на конверте, большом конверте, и в нём что-то лежит. Нет… нет… очередной шантаж? Очередная борьба и вынужденный поиск сил, чтобы защищаться? Я не смогу.

Ловлю себя на том, что мне даже не страшно из-за той информации, которая лежит в этом конверте. Пусть делают что хотят. Пусть подставляют меня. Пусть унижают. Пусть выдумывают. Мне нужно время на мою боль и тот ад, который прохожу одна.

Хватаю конверт и хлопаю дверью. Швыряю его на столик, и он, открываясь от силы, с которой я всё это делаю, рассыпает листы. И только хочу развернуться, чтобы вновь углубиться в свои страдания и в поиск верного решения, как замечаю очень странные рисунки. Медленно возвращаю внимание на бумагу и опускаюсь на колени, поднимая один из листов.

Комиксы.

Всё внутри переворачивается.

«Ночь ей к лицу», – надпись над нарисованной картинкой, на которой девушка, немного похожая на меня, или же я так хочу считать, лежит на кровати, а за руку её держит парень с татуировками, которые я помню уже разодранными ножом.

Дыхание сбивается. Пальцы дрожат. По спине пролетает холодок от ужаса, когда до меня доходит, что находится в конверте. Тот самый комикс, который рисовал и продавал Рафаэль.