Королевство моих преступлений

Мне бы не трогать, не разрушать себя окончательно, не приближаться к этому. Увы, я поступаю иначе. Высыпаю все листы на пол и разгребаю их руками, раскладывая вокруг себя. И везде, то он, то я. Фразы, которые он говорил, мои вопросы, моя улыбка. Всё. От начала и до самого конца. Но меня волнует именно конец, и я ищу его, отбрасывая от себя рисунки, и добираясь до последнего.

Та ночь, разрушившая нас обоих. Ищу предысторию и читаю о том, что Сиен не лгала. Хронометраж событий сохранён. Затем следует то, что было после моего отъезда. Его боль. Его отчаяние. Его страх. Его ломка и опасность оказаться в наркологической клинике. Желание ещё принять ту гадость, которая растворилась в его крови. Его слёзы. Его раскаяние. Его правда. И каждое слово. Каждый его взгляд с листов бумаги вызывает жалость и слёзы, капающие на рисунки. Хочу верить… так страшно. Его мысли.

«Я должен жить… бороться обязан с этими генами. Не просил их. Ненавижу их. Её люблю. Люблю так, что хочу подохнуть от боли. Хочу доказать ей. Защитить её. Ради неё бороться с собой. Ради моей принцессы», – слова на разных картинках. На том, как он узнаёт о наркотике в крови. На том, где он сидит и ждёт результаты анализов. На том, где Рафаэль возвращается и начинает своё расследование. На том, где его пытаются убедить в том, что это он руководил процессом обвинения меня. И всё это продолжается до тех пор, пока он не кричит где-то в пустоте и темноте о том, какой же он ублюдок.

«Не важно, выживу ли я…».

«Она выживет, чего бы мне это ни стоило».

На этом всё заканчивается, и нет больше продолжения, а я держу лист, где написаны последние слова и его взгляд с одинокой слезой, разрывающей мне сердце в который раз. Возможно, я боялась понять, что это было правдой, как и тот факт, что Рафаэль, действительно, прошёл через свой ад, только бы остаться рядом со мной. Мне больно от этого, потому что я хочу иного. Хочу, чтобы он исчез, потому что я виновата в этом. Если бы не я, то никогда бы ему не пришлось стать марионеткой в чужих руках. И всё же сомнений очень много… я мечусь из крайности в крайность. Плача, то прижимаю к груди смятую бумагу, то рву её, захлёбываясь слезами. И так до бесконечности. А в голове сумбур. Я знаю только о своей боли, но не представляю, какова его. Я вижу Рафаэля плохим героем и опасаюсь признать хорошим, умеющим исправлять ошибки. А как их исправить, когда они убийственные? Что должно ещё произойти, чтобы я хотя бы смогла смотреть на него без тех воспоминаний? Не знаю… не знаю…

Прохожусь взглядом по бумаге и замечаю несколько листов, но не с рисунками, а исписанных. Копаюсь и достаю их. Его корявый почерк. Его дёргающиеся буквы. Его характер. Он в каждом слове.