Космобиолухи

— Ты о чем? — фальшиво удивился доктор.— А Коля сказал, вы с ним вчера очень душевно посидели. Ты так воо­душевился, что сразу техника с пилотом нанял.

— Какого еще техлота, тьфу, пихника?!

Станислав смутно вспомнил, как ходил по большущему полю, лупил кулаком по какой-то железяке, и она гудела, как огромная бочка, а Коля, краснолицый, в расстегнутой спецовке, орал ему в самое ухо: «Видал, какая турбина? До Альфы Центавра без остановок долететь можно!» Рядом су­етился кто-то еще, которому эти стуки и вопли очень не нравились, но от его робких увещеваний царственно отма­хивались.

— Ну как это «какого»? Чтобы нам позволили взлет, ну­жен штатный минимум: капитан, пилот, навигатор, техник и врач. В идеале с помощником, но я попытаюсь обойтись без него.

— Нам?! Ты?!

— Ага. Я с понедельника в отпуске, вот и подумал...

— А где я такие деньги возьму, ты подумал?!

— Здрасьте! Ты ж квартиру вчера заложил.

— Я?! — опешил Станислав.— Ты что, шутишь — кто ж пьяному денег под залог даст?

— Валентин.

Но Стае уже сам нашел второй договор, валяющийся в прихожей на тумбочке. Как, оказывается, ужасно иметь в друзьях таких влиятельных людей, как интендант и дирек­тор банка!

— А поручителем кто выступил? — Мелкие черные бук­вы скакали перед глазами, как горсть высыпанных на бума­гу блох.

— Ну...— Венька смущенно кашлянул.— Мы в тебя ве­рим, Стасик!

— Что?! — Станислав придушил трубку в руке и хотел швырнуть в стену, но тут увидел торчащие из-за дивана ноги. На ногах были джинсы и кроссовки. Черные, с про­зрачной подошвой, в которую была залита фосфоресциру­ющая надпись «Соте to те in Dead».

Станислав медленно, как хрустальную, положил трубку на стол. Венька продолжал что-то говорить, вначале бодро, потом встревоженно: «Эй, Стае, у тебя все в порядке? Ста­сик, ты чего молчишь?..»

Проследив за ногами (довольно длинными), Станислав обнаружил, что они переходят в торс, а не являются кош­марной расчлененкой, нарисованной его воображением. На полу, уютно подложив под голову диванную подушечку, спал незнакомый парень лет двадцати пяти, сложением на­поминающий грузчика, одеждой — ковбоя, а внешностью — не то мексиканца, не то вообще индейца. Смуглый, в клетча­той рубахе и сползшей набок алой бандане с зелеными чере­пами, из-под которой выбивались черные лохмы.

Станислав наклонился и подергал за кроссовку. Парень недовольно дрыгнул ногой в ответ, но все-таки начал про­сыпаться.

— Ты кто?! — отчаянно вопросил хозяин квартиры, до­ждавшись более-менее осмысленного взгляда.

— Пилот,— прохрипел парень, характерно морщась и потирая виски — видимо, «колевки» хватило на всех.

— Ты откуда взялся?!

— Так вы,— «пилот» сел, икнул и поспешно зажал рот рукой,— меня наняли,— пробубнил он сквозь ладонь.

— Где?!

— Да в «Белой звездочке» же! Вы с другом за соседним столиком сидели и так громко разговаривали, что я свою подружку не слышал. Ну подошел разобраться... вы меня сразу и наняли. То есть сначала налили и велели пить до дна, а потом сказали: «Молодец! Пилотом будешь!» Дальше я тоже плохо помню...

— Как тебя хоть зовут, пилот? — вздохнул Станислав.

— Теодор... Можно просто Тед. А пивка у вас нету? Станислав покосился на бутылку, но коньяка уже не

было тоже.

— Увы. Кофе будешь?

— Угу,— оживился парень.— То есть да, капитан!

— Да какой я тебе капитан,— отмахнулся Станислав, щелкая в сторону кухни пультом управления бытовой тех­никой. Мелодично зажурчала вода, набираясь во встроен­ную кофеварку.— Такой же, как ты, пилот.

— А я и вправду пилот,— удивленно возразил Тед.— Во!

Он похлопал себя по джинсам и вытащил из заднего кар­мана удостоверение. Синенькое, с красной каймой — мож­но даже не читать, такого образца только в космофлоте вы­дают.

— Так ты что, серьезно ко мне нанялся? — изумился Ста­нислав.

— Ага. Это ж портовый бар, туда работу искать и ходят. Я вообще-то раньше курьерский катер водил, но после операции решил найти местечко поспокойнее. Вы сказа­ли, что так даже лучше.— Парень с надеждой уставился на «капитана».

Станислав понятия не имел, что показалось ему «луч­ше». На кухне запищала кофеварка, и хозяин воспользовал­ся поводом сбежать из комнаты.

— После какой операции? — спохватился он, уже разли­вая кофе по чашечкам.

Теодор наконец встал, и тут же что-то упало. Кажется, со столика, на который пилот наткнулся.

— А, дурацкая история. Из пиратской ЛРЕшки прямо в лобовое пальнули. Счастье еще, что защитка не до конца сдохла. Пересадку сетчатки пришлось делать, почти всю выжгло...

— И... как ты себя сейчас чувствуешь?

— Прекрасно! — оптимистично заверил Теодор, и в ком­нате опять что-то загремело.— У меня справка от врача есть... Только дома. А когда мы вылетаем?

Станислав обварился кофе.

— Слушай, парень,— начал он, стараясь дышать ровно и спокойно, чтобы легче было подбирать слова.— Произошла ошибка. Я хватанул лишку, наболтал глупостей... и наделал, кажется. Никуда я лететь не собираюсь, и вообще...