Космос Пушкина " России первая любовь…"

Где слёзы – наподобие воды.

Где все привыкли к плачущим сиротам,

К обиженным и бедным старикам,

Где кто-то вечно мучает кого-то,

Где карлик говорит: «Я – великан!»

Мы все из детства, где любая сказка

Сильнее были, радостнее дня.

Нас всех несут упругие салазки

Простого поэтичного коня.

Мы все когда-то, обморозив пальчик,

Играли с Жучкой, маму осердив.

Мы все, как тот смешной далёкий мальчик,

Улавливали пушкинский мотив

В звучанье рек, лесов, в порыве ветра,

Любили няню, плакали в ночи.

Нас всех пугал в окно глядевший недруг.

Мы все любили греться на печи.

Нас всех влекло задумчивое чтиво

За обоюдным родственным столом,

Где чай журчит уютно и игриво,

Где кто-то улыбается красиво,

И льются строки, строки о былом.

Мы необычны. Нас влекут рассветы.

Нам мнится звон полуночных орбит.

Среди зимы мы вспоминаем лето.

Нам каждый штрих о многом говорит:

Узор на стенке, всхлип воды в колодце,

Случайный взгляд, походка или жест.

Красавца прозреваем мы в уродце,

Цветенье средь глухих, недобрых мест.

Мы жертвуем цветку стихотворенья

Ночной покой, последний день в году,

Последний час движенья и горенья,

Преобразуя в творчество беду.

316

Переплавляя сердце в жарком тигле

Любви, терпенья, мысли и мечты,

Преображать страданья мы привыкли

В божественные лики красоты.

Не потому ли смотрит Богоматерь

С Небес России на своих сынов

И жертвует всем людям без изъятья

Величественный ласковый Покров?

Мы многогранны. Мы грустим о Маме,

Покинувшей так рано ближний Свет.

Мы помним о военном древнем стане,

Которого давно в помине нет.

Мы, у ручья склонившись осторожно,

Поймаем отражение Небес

И, сделав невозможное возможным,

Подслушаем, о чём лепечет лес.

И, долетев до множества окраин,

Взволнуем Души многих городов.

Мы – голуби, но не из общей стаи,

Пыльца не общих редкостных садов ,

Сдуваемая злобой неурядиц,

Бездарностью владетельных тупиц.

Мы – принцы нищи, но Бога ради

Не потерявшие ни Душ, ни лиц.

Элита сердца вещего – Россия,

Элита необузданных страстей,

Высот небесных, где творит Мессия

Цветенье необычных новостей!

Сердечной болью наполняя строки,

Мы их подарим людям и земле,

Уничтожая нежностью пороки,

Отыскивая огненность в золе.

Воспламенив всё то, что еле дышит,

В движенье приведём уснувший стан.

Нас равнодушный только не услышит

И тот, кто совесть променял на сан.

Потомки златокудрого Поэта,

Не растеряв тепло своих сердец,

Поэтами содружества и света

Несут морошку солнечного лета.

И им не страшен зависти свинец!

Нас много – легионы, миллионы,

Чей дух – Молитва, руки – на сохе.

Нам не нужны короны или троны.

Нам не страшны заезжие Бироны.

Мы не погрязнем вечно во грехе.

317

Мы пишем летопись, как знаменитый Пимен.

В той летописи не бывать вранью,

В угасшем дне ища любое имя,

Упавшее добычей воронью,

Мы видим сквозь пергамент древних хартий

Любое СЛОВО, данное в залог

Свободы, изменившее на карте

Родной страны порог, оброк и срок.

Мы восстановим истину в законе.

Нам Бог сопутствует и в мыслях, и в делах.

Не идолы, а светлые иконы,

Колоколов божественные звоны

Помогут нам не уронить во прах

Ни совести, ни чести, ни свободы.

Мы вновь войдём под радостные своды,

Отринув ложь, неверие и страх!

Сопоставляя древность и привычки,

Мы овладеем русским языком,

Поднимем гордость, как предмет отличья,

С которым каждый издавна знаком.

Мы пушкинским великим звонким словом

Научим изъясняться всех детей,

Живущих под родным священным кровом,

Не опасаясь плёток и клетей!

Мы просто быть обязаны при этом

Умнее, лучше. проще и дружней,

Забыть навек о правилах вендетты,

В глазах лелеять золотое лето

Прощенья, что надёжней и верней.

Мы языки бесчисленных наречий

Должны в язык любви соединить.

Мы каждого хотим обнять за плечи.

Мы верим, что простое слово лечит.

Мы не порвали божескую нить,

Что нитью Ариадниной зовётся.

И кто на голос чести отзовётся,

Тому и Мир доверено хранить!

Мы, слово каждое в свою роняя лунку,

Прислушаемся к голосу небес,

Свежайшей темы девственнейший лес

Доверим поэтичному рисунку.

Мы – арии. В нас жив наш Заратустра.

Однажды Он пришёл на Свет Христом,

Стихи слагая письменно и устно,

Нас осенил божественным крестом.

318

В нас жив наш Пушкин. В нём – огонь дерзанья;

Божественного Серафима путь

Нам осветил дремучее сознанье,

Сумев его к Иисусу повернуть.

Наш путь похож на тяжкий путь Поэта:

Сквозь непроглядный сумрак и бедлам,

Содеянных врагом любви и света,

Ломающего судьбы пополам.

Мы повторяем пушкинские строфы

И от неверья к вере – наш удел –

Пройдём, минуя смерть и катастрофы.

И Пушкин вновь, глядишь, помолодел!

Мы не торгуем совестью и честью.

Нас не прельщают роскошь и разврат.

Не поддаёмся зависти и лести.

Нам вор – не друг, и киллер нам не брат.

Мы не зовём грабителей элитой.

Элита – те, кто прост и справедлив.

Элита – кто в стране моей разбитой

Не забывает пушкинский мотив.

Элита – те, кому близки потери

Российской полнозвучной стороны,

Кем так любимы ангелы и звери,

И близки фолианты старины.

Элита – те, кому земные раны

Изранили и Души и сердца.

Элита – те, кому чужие страны

Не заслонили взора и лица.,

Чей слух и взор всегда открыты людям.

ЭЛИТОЙ я хочу НАЗВАТЬ НАРОД.

Напрасно вечно голову на блюде

Иродиада глупая несёт.

. Элита – те, кто восстановит имя,